Олег Верещагин - Путь в архипелаге (воспоминание о небывшем)

Есть. Всё. Кажется, я угодил в нервный центр, потому что ракоскорпион изогнулся в дугу, резко распрямился, взбив воду — и застыл.

Всё ещё не сводя глаз с трупа, я прополоскал и вытер нож. Потом — полез наверх, вытягивать козу…

…Мальчишка сидел на том камне, возле которого я привязал верёвку, и я напрягся в полном непонимании. Странно, но сперва я узнал куртку. А самого мальчишку узнал, когда он повернулся ко мне лицом.

— Север! — вырвалось у меня.

Игорь Северцев кивнул и, улыбнувшись, встал. Я шарахнулся от него, споткнулся и почти упал, с ужасом глядя на своего убитого друга, в его красивое, благородное лицо. А ещё — он был безоружен. Совсем безоружен.

— Север, — повторил я, сцепляя за спиной пальцы так, что они захрустели. — Это ты? — он кивнул. — Не может быть, — убеждённо сказал я и содрогнулся нервно, повторил: — Не может быть. Ты же погиб.

Он протянул мне руку, знакомым жестом быстро сдёрнув с неё тугую перчатку.

— Нет, — я замотал головой. — Я боюсь. Ты же мёртвый, в конце концов!

— А ты? — негромко спросил он.

— Я? — не понял я.

— Ты живой? — вопрос до такой степени заставил меня растеряться, что я глупо пожал плечами. — Не уверен. Я вообще с трудом тебя узнаю, Олег.

— Это я загорел, — буркнул я. Север кивнул:

— Естественно. Я и зашёл посмотреть, где ты тут загораешь. Хорошее место. Только ты с ним не очень монтируешься.

— О чём ты?! — не выдержав, заорал я…

…и поднял голову от камней. Во рту был вкус крови. Я лежал на краю обрыва, лицом в него, и видел тушу козы, обвязанную верёвкой. И дохлого ракоскорпиона рядом с ней. Так. Это всё было. Я поднялся обратно наверх — и?..

— Сознание потерял, — сказал я вслух. — Хорошо ещё, вниз не слетел… А может, окончательно с ума схожу.

Я подошёл к камню, на котором сидел Север. Потрогал тёплую поверхность и тихонько ругнулся. Точно — рехнулся. Совсем… Хотя нет. совсем — это когда он меня с собой позовёт, и я пойду.

Я ещё раз выругался — уже посложней — и сильными рывками начал вытягивать наверх козу.

ГОВОРИТ ЛОТАР БРЮННЕР

Сегодня Иохим рассказал мне легенду о Городе Света, которую ему «поведал», как он выразился, один австралиец. Иохим убеждён, что Город Света и является организующим и направляющим центром всех нападений на нас. Убеждённость Иохима заразительна. Зима очень холодная и ранняя; впрочем, русские говорят, что для здешних мест такое вполне обычно. Мы сидели в избушке. Таймыр сотрясают ледяные ветра, временами становится страшно от одного звука ветра, но у нас тут относительно тепло. Куда же нас занесло?..

Так вот. Мы сидели и трепались с Иохимом про слово «изба», «избушка». Иохим убеждён, что оно происходит от нашего слова «штубе» — то есть, «отапливаемая комната». Целую теорию развернул. А потом как-то незаметно мы перешли на общие темы. Вообще это довольно приятно: вот так поговорить неспешно, зная, что никуда не надо торопиться, и есть тепло, и еда, и друзья… Тут он и рассказал мне про Город Света.

Когда мы три года назад спорили насчёт причин, по которым сюда попали, Иохим отмалчивался, никого не поддержал в споре. Мы с ним тогда были мало знакомы, но я, помнится, уже в то время решил, что парень-то себе на уме… За эти годы я понял, что Иохим обожает находить ответы на вопросы. «Как терьер обожает раскапывать лисьи норы,» — с уважительной насмешкой прошлым летом сказал Джерри Холлин. Вот и на этот вопрос — кому всё это нужно? — он ищет ответ так же упорно.

По его мнению, Город Света — некий культовый центр чернокожих, вроде Арконы на Рюгене. Он направляет действия чернокожих по всему свету. Возможно, что его обитатели даже не негры, а расположен Город Света где-то в районе Персии. На мой вопрос, как же и зачем всё-таки мы тут оказались, Иохим ответить не смог, хотя думал долго. Зато потом развернул передо мной интересную статистику. Он её назвал «статистика пропаж». Оказывается, некоторое количество отрядов исчезают бесследно. В смысле — их исчезновение с чернокожими вообще никак несвязанно, зачастую происходит в совершенно безопасных местах.

Да. Тоже загадка… Вопросов — полно. Ответов почти нет. Надо бы, кстати, пойти спать, а не заполнять эти страницы своими размышлениями на тему «что такое ничего и как из него сделать что-то?» Зачем я вообще веду дневник здесь, где будущее предельно ясно, а весь жизненный опыт ограничен умением сражаться, которое, оттачиваясь всё больше и больше, в конечном счёте никого ни от чего не спасает?

Какой же всё-таки ветер снаружи… Наши русские говорят, что выбраться отсюда мы сможем не раньше середины мая. Когда я читал Джека Лондона, я не думал, что когда-нибудь окажусь в самом сердце настоящего Белого Безмолвия, но Безмолвия, у которого есть голос. Голос снежного урагана.

Хорошо уже и то, что мы не снаружи. Помоги Господь любому белому, которого сегодняшняя ночь застала на открытом пространстве.

Да и нам всем — помоги Господь…

— С Новым Годом, Таня.

— С Новым Годом, Олег.

Мы смотрели друг другу в глаза через костёр.

— Вина нет, — улыбнулась Танька, — есть компот. Приятного аппетита.

Не нужно много усилий, чтобы накормить двух человек, если океан такой щедрый, и остров сам — тоже, и не надо никуда бежать, и вокруг — мир. После нескольких минут осатанелой работы челюстей (мы с утра специально голодали!) Танюшка отвалилась первой (не совсем, а передохнуть), я же продолжал обжираться под её неопределённым взглядом, в котором, пожалуй, ласки было больше, чем насмешки. Наконец, и я улёгся на ворох свежей травы и хмыкнул:

— Да, вот теперь — с Новым Годом.

— Девяностый, — Татьяна, приподнявшись на руках, села, скрестив ноги. — Какие звёзды красивые… правда новогодние… Слушай, а мы ведь тут ни разу не наряжали ёлку.

— Тут ёлок нет, — рассудительно сказал я. — В прошлую зиму нам было не до ёлок. А позапрошлую… позапрошлую и так было неплохо.

— И все были живы, — сказала Танюшка задумчиво. Я вскинулся — она договорила мою мысль, — но Танюшка по-прежнему смотрела в небо. — Олег. Если бы всё-всё вернуть. Всё. Ты бы?..