Анатолий Рыбаков - Неизвестный солдат

Рисунок на обложке И. Савченкова

Рисунки Н. Бугославской

НАРОДНЫЙ ПРОЕКТ «УСТАНОВЛЕНИЕ СУДЕБ ПРОПАВШИХ БЕЗ ВЕСТИ ЗАЩИТНИКОВ ОТЕЧЕСТВА» https://proektnaroda.ru/

Добровольческий проект АРХИВНЫЙ БАТАЛЬОН https://myveteran.ru/

© Рыбаков А.Н., насл., 2018

© ООД «Бессмертный полк России», 2018

© ООО «Издательство АСТ», 2018

Ты держишь в руках книгу, главный герой которой пойдет до конца, спасая от забвения память о солдате Великой Отечественной войны. О воине, который отдал жизнь за то, чтобы мы с тобой жили, чтобы план Гитлера – морально и физически уничтожить русский народ – был сорван. Сережа Крашенинников воскрешает подвиг неизвестного солдата, и он словно встает перед нами из дорожной пыли забвения – в полный рост.

Случаи, подобные тому, что описал Анатолий Рыбаков, происходят и сегодня. Миллионы российских семей до сих пор не знают, где и как погиб их родной человек, защищавший Родину от фашистских захватчиков. Возможно, и в твою семью семь десятилетий назад приходило скупое и страшное сообщение «пропал без вести»…

В произведении Анатолия Рыбакова герой в одиночку ведет бой за память о совершенно неизвестном ему солдате, а в наше время таких неравнодушных объединяет «Народный проект “Установление судеб пропавших без вести защитников Отечества”» (https://myveteran.ru/).

Тысячи и тысячи обращений с просьбой помочь восстановить военный путь родного человека стекаются на сайт и горячую линию «Бессмертного полка России». В ответ добровольцы «Архивного батальона» (https://proektnaroda.ru/) – авангард «Народного проекта» – делают всё возможное, чтобы «белых пятен» в судьбах защитников Отечества стало как можно меньше. Они ищут сведения на сайте Движения (www.polkrf.ru), онлайн-ресурсах Министерства обороны «Подвиг народа», «Память народа», ОБД «Мемориал», высылают запросы в архивы и военкоматы России и зарубежья. Их стараниями во многие семьи солдаты наконец «вернулись с поля боя».

Долг памяти не знает государственных границ. Добровольцы «Бессмертного полка» вернули из небытия более 4000 имен защитников Отечества, захороненных как «неизвестные солдаты» на мемориалах Берлина и Вены! Это солдаты, погибшие при освобождении народов Европы от нацизма.

Участвуя добровольцами в «Народном проекте» или просто сохраняя свою семейную историю, связанную с Великой Отечественной войной, ты делаешь большое дело – помогаешь сберечь правду о подвиге наших дедов и прадедов, бабушек и прабабушек. Такие истории становятся ручейками в море нашей общей, народной, памяти. И это связывает всех нас, жителей России, в одну большую семью, объединённую общим горем и радостью, Подвигом и Победой.

Николай Земцов,

сопредседатель Общероссийского общественного движения «Бессмертный полк России»

В детстве я каждое лето ездил в маленький городок Корюков, к дедушке. Мы ходили с ним купаться на Корюковку, неширокую, быструю и глубокую речку в трех километрах от города. Мы раздевались на пригорке, покрытом редкой, желтой, примятой травой. Из совхозной конюшни доносился терпкий, приятный запах лошадей. Слышалось перестукивание копыт по деревянному настилу. Дедушка загонял коня в воду и плыл рядом с ним, ухватившись за гриву. Его крупная голова, со слипшимися на лбу мокрыми волосами, с черной цыганской бородой, мелькала в белой пене маленького буруна, рядом с дико косящим конским глазом. Так, наверно, переправлялись через реки печенеги.

Я единственный внук, и дедушка меня любит. Я его тоже очень люблю. Он осенил мое детство добрыми воспоминаниями. Они до сих пор волнуют и трогают меня. Даже сейчас, когда он прикасается ко мне своей широкой, сильной рукой, у меня щемит сердце.

Я приехал в Корюков двадцатого августа, после заключительного экзамена. Опять получил четверку. Стало очевидно, что в университет я не поступлю.

Дедушка ожидал меня на перроне. Такой, каким я оставил его пять лет назад, когда в последний раз был в Корюкове. Его короткая густая борода слегка поседела, но широкоскулое лицо было по-прежнему мраморно-белое, и карие глаза такие же живые, как и раньше. Все тот же вытертый темный костюм с брюками, заправленными в сапоги. В сапогах он ходил и зимой и летом. Когда-то он учил меня надевать портянки. Ловким движением закручивал портянку, любовался своей работой. Потом натягивал сапог, морщась не оттого, что сапог жал, а от удовольствия, что он так ладно сидит на ноге.

С ощущением, будто я исполняю комический цирковой номер, я взобрался на старую бричку. Но никто на привокзальной площади не обратил на нас внимания. Дедушка перебрал в руках вожжи. Лошадка, мотнув головой, побежала с места бодрой рысцой.

Мы ехали вдоль новой автомагистрали. При въезде в Корюков асфальт перешел в знакомую мне выбитую булыжную мостовую. По словам дедушки, улицу должен заасфальтировать сам город, а у города нет средств.

– Какие наши доходы? Раньше тракт проходил, торговали, река была судоходной – обмелела. Остался один конезавод. Есть лошади! Мировые знаменитости есть. Но город от этого мало что имеет.

К моему провалу в университет дедушка отнесся философски:

– Поступишь в следующем году, не поступишь в следующем – поступишь после армии. И все дела.

А я был огорчен неудачей. Не повезло! «Роль лирического пейзажа в произведениях Салтыкова-Щедрина». Тема! Выслушав мой ответ, экзаменатор уставился на меня, ждал продолжения. Продолжать мне было нечего. Я стал развивать собственные мысли о Салтыкове-Щедрине. Экзаменатору они были не интересны.

Те же деревянные домики с садами и огородами, базарчик на площади, магазин райпотребсоюза, столовая «Байкал», школа, те же вековые дубы вдоль улицы.

Новой была лишь автомагистраль, на которую мы опять попали, выехав из города на конезавод. Здесь она еще только строилась. Дымился горячий асфальт; его укладывали загорелые ребята в брезентовых рукавицах. Девушки в майках, в надвинутых на лоб косынках разбрасывали гравий. Бульдозеры блестящими ножами срезали грунт. Ковши экскаваторов вгрызались в землю. Могучая техника, грохоча и лязгая, наступала на пространство. На обочине стояли жилые вагончики – свидетельство походной жизни.

Мы сдали на конезавод бричку и лошадь и пошли обратно берегом Корюковки. Я помню, как гордился, впервые переплыв ее. Теперь бы я ее пересек одним толчком от берега. И деревянный мостик, с которого я когда-то прыгал с замирающим от страха сердцем, висел над самой водой.

На тропинке, еще по-летнему твердой, местами потрескавшейся от жары, шуршали под ногами первые опавшие листья. Желтели снопы в поле, трещал кузнечик, одинокий трактор подымал зябь.