Игорь Гулин - Прохожий. Стихи для души

Караван моих дум бесконечен…
Он длинней дуновения ветра,
И уходит в бескрайнюю вечность
Километр за километром…

Караван моих дум бесконечен…
Он тревожней огромного моря,
И бушует водой красноречья,
Водопадами счастья и горя.

Караван моих дум бесконечен…
Бесконечен как звездное небо!
Жаль что я, так же глуп и беспечен…
Мне бы мудрости, разума мне бы…

Караван моих дум бесконечен..

Оркестр моей души играет фальшиво…
И сердце давно не является первою скрипкой.
Мой разум, натужно пиликая флейтой тоскливой,
Концерт моей жизни давно превращает в ошибку!

Но как бы хотелось настроить судьбы своей струны
С минорного лада, на лад абсолютно мажорный!
Чтоб вновь зазвучали игриво фанфары фортуны,
А жизнь зазвенела искрящимся чешским фарфором!

И вы, прочитав на афишах цветные анонсы,
Пришли бы ко мне… И я был бы вам всем благодарен!
Как жаль, что душа не оркестр!!! И это не нонсенс,
Что ваш дирижер, к сожалению очень бездарен…

Напрасно мечты о прекрасном терзают нам души.
У нашей души на душе без оркестра паршиво…
Наверное, незачем вам мою музыку слушать!?
Оркестр моей души играет фальшиво…

Хочу я домик прикупить в седых горах…
Что бы смотреть на жизнь немного свысока.
Что бы дышать природою в борах
И разгонять руками облака…

Хочу я домик прикупить на ветряке,
Чтоб ветер мыслей разгонял моих застой.
Что бы деревня где то в далеке…
И что б в душе – покой…

Одинокая лампа разбрызгала свет.
По углам полумрак и задернуты шторы.
На огромной арене немой силуэт,
Величайшего в мире немого актера…

И дрожащая тень опоясала зал,
Разнося за кулисы отчаянный шепот:
«Господа, я безумно от смеха устал!»
Но ответом на боль был безудержный хохот…

И неистовал зал, призывая играть,
Заставляя смешить, унижая кумира…
Постаревший актер, продолжая молчать,
Удалился в себя от порочного мира…

Одинокая лампа разбрызгала свет.
По углам полумрак и задернуты шторы.
Он для них был кумиром последних пять лет!
Зал молчит, поминая актера…

Кто тихо сказал, что любовь пришла —
Был наивен и юн…

Кто ответил ему, что любовь грешна —
Не ласкал ее струн!..

Кто смеялся вслед, что любовь смешна —
Не испил ее слез!..

Кто кричал в пылу, что любовь важна —
Жил фантазией грез…

Кто, во все века, возносил любовь
До высоких гор —

Не желая сам, разжигал он вновь
Тот, извечный, спор!..

Здравствуй, Мать!
Извини, что я редкий гость.
Дай тебя мне обнять,
Коли свидеться довелось!

Дай коснуться мне рук,
Чтоб дарили душе покой.
Сколько было разлук!
Но… Теперь я с тобой!

Что ты, Мать!
Ну-ка вытри скорей слезу.
Я люблю вспоминать,
Как на санках тебя везу.

Ты задорно кричишь,
Побыстрее, мой верный конь!
И печально молчишь,
Уронив на колени ладонь…

Я пыхтел и сопел,
Но упорно салазки вез.
Как тогда я хотел,
Чтоб хоть капельку я подрос!!!

Как ты, Мать!?
Сколько стало седых волос!
Ты учила не врать,
Пока жил я с тобой и рос.

Ты учила дружить,
Когда ссорились мы порой.
Ты учила любить!
И стояла за нас горой!

Ах ты, Мать!
Мой прекраснейший человек!
Я хочу пожелать
Тебе жизни бескрайний век!

Ты прости меня, мать!
Что дожив до своих седин,
Тебя мог забывать,
Твой единственный сын!!!

Нарисуй мне, память, дом,
Изразцы на печке белой.
Чтобы в доме том родном
Я обрел былую веру…

Нарисуй мне, память, сад,
И колодец возле ивы.
Я безумно буду рад
Вспомнить юности мотивы!

Нарисуй мою любовь,
Что глазами голубыми,
Будоражила мне кровь
В мои годы удалые…

Нарисуй мне, память, жизнь,
Ту, что прожил безвозвратно.
Очень жаль, что эту жизнь
Нам не повернуть обратно…

Увы, не в моде благородный стих…
И рифмы перезвон давно утих
В угоду и во славу пестрой прозы…
Но без стиха язык великий пуст,
Чтоб описать всю гамму наших чувств —
Любовь,
Разлуку,
Радость,
Слезы…

И разве можно словом описать
Все чувства, что испытывает мать
Кормя дитя искусанною грудью?!
Да будет вам… Лишь музыка стиха,
Блаженна, первозданна и легка-
И так понятна людям!!!

Увы, не в моде благородный стих…
Все меньше гениев, что ищут в них
Пути-дороги нашего прозренья.
И коли Пушкин нами погребен,
Такой народ к забвенью обречен
И вечному презренью…

Вскинул на солнце взор.
Ослеплен. Ничего не видно…
Каждый в душе – вор!
А потому и обидно,

Что сережку украл у ольхи,
Ветер украл у штиля,
У музы – ее стихи!
Подло… А меня простили!

Мне бы лицо в кровь,
Мне б по зубам битой…
Что бы я вновь и вновь
Выл кобелем побитым…

Подло. В душе стыд,
А рука потянулась дальше…
Совесть моя спит,
Напичканная сырым фаршем

Из непонятных слов,
Из обещаний скверных…
Я, в целом, не богослов.
Так что могу, наверно

Раскрыть воровскую душу.
Да, я вор – слышите!!!
Кричу вот, и не трушу.
Все равно не напишите,

Все равно не напечатаете…
Потому что в вашей стихии
Запятнать, да залапать бы