Борис Хазанов - Вчерашняя вечность. Фрагменты XX столетия

Ага! Женщины всё ещё не оставляют его вниманием. Стройная, юная, светловолосая, в платье неуловимо-нежного цвета, который, если не ошибаемся, называется палевым и который рискуют носить только такие, прекрасно сохранившиеся, дамы, простучав каблучками, совсем было скрылась в толпе, но остановилась, обернулась, приблизилась. Она стоит перед собирателем подаяний. Бывают совпадения, словно пересекаются диагонали судьбы.

Сиделец пробормотал свою формулу.

Она стоит как вкопанная.

“Чего надо?” – проскрипел он.

“Вот так встреча, – очнувшись, проговорила она. – Вот это да. Писатель!”

Увы, это был он.

“Чего? – спросил он. – Ты кто такая?”

“Та самая! – улыбаясь, отвечала дама, опустилась на корточки, платье красиво обтянуло её бёдра. – Писатель! Где мой роман?”

Ничего не изобразилось на лице нищего, он сумрачно оглядел её:

“Вали отсюда...”

“Ро-о-оман, – пропела она, – вы обещали, если я буду вести себя хорошо, посвятить мне свой роман”.

Она поднялась. Насупившись, он спросил:

“Когда это я обещал?”

“Тогда! И, пожалуйста, не делайте вид, что вы меня забыли!”

Она протянула руку старцу. “Сам, сам...” – бормотал писатель, встал, подтянул штаны – жест, возвращающий мужчине самоуважение. Дама отряхнула и подала шляпу.

“Ничего не помню”, – сказал он строго. Несколько времени они шагали рядом.

Не помню, не знаю, повторял он мысленно, ни тебя, ни вашего городка, ни комнату с топчаном и дощатым полом, ни старуху-хозяйку, и катитесь вы все подальше.

“Ты её внучка?” – спросил он.

Вошли в сквер и уселись на скамейке перед Первопечатником.

“Та-ак, значит... – пробормотал он. – Это самое... – И что-то ещё невнятное. – Сколько же это лет прошло... сто лет?”

“Почти”.

“Я жил у Швабры... как её? Андреевна?”

“Анисимовна”.

Il en est ainsi de notre passé. C’est peine perdue que nous cherchions à l’évoquer . [42]

“Я была девочкой. Я была в тебя влюблена, писатель”.

“Этого не может быть”.

Вероятно, он имел в виду встречу. Она истолковала его слова иначе.

“Ты просто не заметил. Мужчины невнимательны. Ты и сейчас меня не узнал... А я, между прочим, вспоминала о тебе. Писатель, я всё та же”.

“Та же. Угу. Только я не тот”.

“Ты не выполнил своё обещание. Где книга?”

Нищий молчал, мутно поглядывал из-под косматых бровей.

“Я жду”, – сказала она холодно.

“Чего ты ждёшь?”

“Чего я жду... о, Господи. Вот уж никогда бы не подумала. Так опуститься... Где ты живёшь? Как ты вообще существуешь?”

“Существую...”

“У тебя есть какое-нибудь жильё?.. Ты пойдёшь со мной, – сказала она. – Будешь жить у меня... А эти лохмотья – вон, вон...”

“Не сметь меня оскорблять”.

“О, я бы тебе ещё и не то сказала... Писатель, где мой роман?”

“Путаешь меня с кем-то”.

“Я? путаю?”

“Нет его. И меня нет”.

“Это как же надо понимать?” – спросила она, нахмурившись.

“Нет больше никаких романов! – крикнул он. –Конец, finita... Сколько можно?”

“Куда ты его дел. Куда ты его дел? Я спрашиваю”.

“Тебе говорят – нет. В сортир спустил... – Усмехнувшись: – Вместе с тобой”.

“Со мной?!”

“Ну да. Ты ведь тоже была – как это называется – действующее лицо”.

Нищий взглянул на позеленевшего человека в кудрях, повязанных ремешком. Он опирается на печатную доску, в другой руке держит типографский лист. Со своего постамента Иван Фёдоров сверлил бродягу укоряющим взором. Пора бы и его туда же. Взорвать к чертям...

“Неправда. Я не верю. Мы его разыщем. Или ты напишешь заново”.

“Держи карман шире”.

Помолчав, он добавил:

“Ни к чему. Не вижу необходимости. Нет смысла”.

“Мы поговорим об этом после; пошли”.

“Куда это?”

“Есть смысл или нет смысла, не нам судить. Поднимайся, у меня мало времени”.

“Зато у меня, хе-хе, сколько угодно!”

Светило яркое летнее солнце. Шумел город, вдруг оказалось, что в Москве очень много машин. Писатель сказал:

“Мне нехорошо. Лучше проводи меня”.

“Куда?” – спросила девочка. Он сидел за дощатым столом в комнатке с низким окошком, со щелястым полом, кто-то царапался в дверь, она вошла, держа в руках ломоть хлеба с повидлом. Бдительность, сказал жилец, подняв палец, бдительность прежде всего, и принялся перебирать исписанные листы. Оба стали есть и слизывать повидло с пальцев.

“У нас большая квартира, – сказала она, – мой сын предприниматель. Мы ни в чём не нуждаемся... У тебя будет своя комната. Все условия для работы... Ты всё вспомнишь, торопиться некуда. Напишешь ещё лучше, чем было. А потом мы издадим книгу за свой счёт, в самом лучшем издательстве. Писатель. Я требую. Ты обещал!”

“Там есть столовая, бесплатная... Проводи меня”.

“Никаких столовых! Мы едем к нам”.

“К вам. Угу. Куда же это? Девочка моя...” – проговорил он, глядя мимо бородатого Первопечатника, мимо Иверских ворот. Шум столицы, водопад времени заглушал его бормотанье.

“Девочка... Я понимаю, надо было сопротивляться... Надо было твердить своё... Как-то оправдать”.

“Что оправдать?”

“Всё. Историю. Литературу. Свою собственную жизнь. Кто мы такие, зачем живём на свете. Жизнь бессмысленна. Надо внести смысл. Литература вносит смысл, так? Ничего не вышло”.

“Но есть Бог”, – сказал Первопечатник.

Писатель поднял голову.

“Ты так думаешь?” – спросил он.

Рядом с ним женщина, уже не казавшаяся такой моложавой, сжала виски ладонями, да, да, говорила она, есть Бог, и он всё видит и всё понимает; он и тебя ведёт, и не зря мы с тобой повстречались.

“Это судьба. Я верую, верую... Ты начнёшь всё сначала. Ты напишешь новый роман о пути к Богу...”

Писатель промолвил:

“Может, он и есть. Только не про нас”.

“Что ты такое говоришь! Теперь другие времена. Это так нужно! Всем нужно! Ты современную литературу читаешь?”

“Зачем она мне...”

“Послушай... – Она встала, взглянула на ручные часики. – Мне надо торопиться. Ты тут посиди... Я скоро вернусь”.

Он покачал головой.

“Можешь не возвращаться. Минутку... Что я хочу тебе сказать. Ты говоришь, другие времена. Будь на моём месте человек в десять раз талантливей, всё равно ничего бы не получилось. Что это за времена, что это за эпоха, когда какого-то Элвиса Пресли боготворят десятки, сотни миллионов... О чём тут толковать... Пресли отменил Бетховена. Телевизор обесценил Пруста, обесценил Толстого... Прости, я заговорился... Не об этом речь. Что я хочу сказать... Мне сегодня как-то нехорошо, надо бы лечь. Я, пожалуй, пойду... Моя милая... Я счастлив, что повидал тебя, что у тебя всё в порядке... Всё в порядке...” – бормотал он, не замечая, что рядом никого уже нет.

10 июля

К нему подошли.

Он поднял голову.

“Отдыхаем, папаша?”

Их было трое, в кожаных куртках с металлическими застёжками.