Анатолий Тоболяк - Денежная история

Пожалуй, ему известно даже о моей бездарной торговле на «Семеновке», если он основательно расспросил Радунскую о моем финансовом положении, а та припомнила, что я спустил машинку. Но темнит, темнит, профессионально темнит, ходит кругами.

— С авансом в издательстве, следовательно, сорвалось, — жалеет он меня.

— Сорвалось. Да.

— И что вы предприняли, Андрей Дмитриевич?

— Стал искать другие выходы.

— Например?

— Пошел на барахолку продавать пишущую машинку и еще кое-что.

— А что именно?

— Чайный сервиз. Свадебный подарок.

— Ай-я-яй! Вот до чего вас поджало. Продали?

— Продал.

— И сколько выручили, если не секрет?

— Немного. В общей сложности сорок пять тысяч.

— Да-а, негусто. А покупателей случайно не помните?

— А это вам зачем? — в лоб спрашиваю.

— Ну, на всякий случай. Вы должны понять, Андрей Дмитриевич, — спешит он объясниться, — что мы отрабатываем разные версии. Для нас сейчас всякая мелочь важна.

— Подозреваете меня, что ли? — опять в лоб спрашиваю я.

— Боже упаси! — пугается щеголеватый Чиж. — Но я от вас не буду скрывать, почему мы на вас вышли. Мы нашли в квартире Яхнина его записную книжку. В ней упоминается ваше имя.

(Правильно я угадал.)

— А напротив нее стояла цифра сто тысяч?

— Совершенно верно.

— Какой-то высокий мужчина в шляпе. И какая-то бабенка в золоте.

— Это ваши покупатели?

— Да.

— Хорошо, — удовлетворенно кивает он. — Спасибо. (За что, интересно, спасибо?) Это когда было?

— В субботу.

— А отдать долг вы когда должны были?

— Пятнадцатого.

— Сто двадцать тысяч?

— Да.

— Плюс проценты за полмесяца просрочки?

— Наверное.

— А у вас на руках было…?

— Сорок пять штук базарных и штук восемь моих.

— Меньше половины, однако.

— Я нашел остальные.

— Правда? — порадовался он за меня. — А где, если не секрет?

— У знакомого.

— Кто такой, не подскажете?

— Подскажу. Художник. Член Союза художников. Григорьев Павел Матвеевич. Улица Зеленая. Частный дом. Днем его можно найти в мастерских.

— Это не обязательно. Хватит фамилии. Я не собираюсь вас проверять.

— А по-моему, еще как собираетесь, — с какой-то ненавистью говорю я, в упор на него глядя. И он смотрит на меня острыми, живыми глазами. Потом, конечно, смеется, показывая две свои золотые коронки.

— Вас не проведешь, Андрей Дмитриевич. Вам бы в наших органах работать. Далеко пошли бы.

— Меня мои органы устраивают.

— Да, в газете вас хвалят как журналиста. Я ведь там побывал. Говорил кое с кем о вас.

— С Радунской, например?

— Точно!

— Свидание ей не назначили?

— Смеетесь, Андрей Дмитриевич! У меня двое детей и жена, ох, свирепая.

— Слушайте… забыл, как вас зовут…

— Виталий Ильич.

— Теперь запомню. Может, на сегодня хватит?

— Устали? — обеспокоенно спрашивает он.

— Мутит. Болит. В сон тянет.

— Да, пожалуй, я переусердствовал. Заканчиваем. — Щелкает клавишей диктофона, выключая его. — А если я, скажем, завтра загляну?

— А есть еще вопросы?

— Честно говоря, имеются.

— Ну, приходите. Если до завтра не окочурюсь.

— Бросьте, бросьте! Я с вашим доктором консультировался. Опасность позади, — ободряет он меня.

Прощается очень приветливо, как-то по-приятельски, пожимает кисть моей левой руки: держись, мол, старичок! — подхватывает свой «дипломат» и порывисто идет к двери, но на пороге вдруг тормозит и оборачивается.

— Да, Андрей Дмитриевич! Последний вопросик. Вы не помните, где провели прошлое воскресенье?

Я уже успел закрыть глаза, погружаясь в привычную тьму и боль, а тут надо снова выныривать из глубины на поверхность, в опасную явь.

— Аа!.. — мычу. — Сейчас… погодите… Воскресенье? То есть после субботней барахолки. Погода, по-моему, была хорошая. Ну да. Я в сопки ходил, решил проветриться. Поднимался на Лысую гору.

— В одиночку?

— А зачем мне компания? Я люблю один бродить. А потом, когда спустился… ну, да, правильно… пошел в гости к Перевалову.

— Это издатель, о котором вы говорили?

— Он самый. Мы с ним выпили, и я у него переночевал.

— Все, Андрей Дмитриевич. Все. Отдыхайте, — разрешает мне Чиж. И выскакивает из палаты, осторожно прикрыв дверь.

И, может быть, зря я его выпроводил. Наедине со своими мыслями, если сон не идет (а он не идет), тягостней даже, чем в компании следователя. Единственные светлые маячки — ты, Оля, и ты, малышка… но вы в такой дали, что вас нелегко разглядеть. То ли солнце опять зашло за тучи, то ли тяжелый морской туман лег на Тойохаро, то ли зрение потерял, как при катаракте. О себе я не тревожусь… странно, но так, хотя лежу с проломанной головой иезуитскими вопросами. Российское радио тоже не радует, ежечасно сообщая над изголовьем о всяких ожесточенных кровопролитиях. Не ходи, Ольга, поздно вечером по страшному пролетарскому Новосибирску, — даже в магазин за хлебом. Наше новое юродское кладбище в березовом лесу, оказывается, очень уютное. Спи спокойно, Молва. Там, где ты сейчас, не нужны ни рубли, ни иены, ни доллары. А где же эта злыдня, наоравшая на меня и респектабельного Чижа, думает она ставить мне обезболивающий укол? И думает ли она подать мне утку, ибо я больной пока что не ходячий?

И еще одна трудная ночь. И еще один солнечный день. Следователь Чиж не появляется, как обещал, зато в палату впархивает под вечер цветастая, яркая бабочка мисс Радунская.

— Читаешь? Уже читаешь? Какой умница! — радуется она и чмок-чмок! — моя страшная морда быстро расцелована, затем следы губной помады стерты кружевным платочком.

— Андрюша, тебе надо побриться.

— Надо. А как это сделать?

— Очень просто. Я завтра принесу электробритву и побрею тебя.

— И сколько возьмешь за это?

— Бутылку шампанского, когда выйдешь отсюда. Как дела, милый? — присаживается она на край кровати.

— Вроде бы слегка оклемываюсь.

— Молодец! Ты жизнестойкий. Врач говорит…

— Послала телеграмму? — перебиваю ее.

— Ну, конечно. Сразу же.

— Не напутала с адресом?

— Что я, дура, по-твоему?

— Ладно, верю. Что у вас там нового? — пытаюсь приподняться я на подушках. Она подхватывает меня под мышки, помогает.

— Абсолютно ничего. Все та же потогонка. Я вот думаю: не удрать ли в отпуск?

— Удери. Что тебе мешает?

— Нет, сейчас не могу. Вот ты выздоровеешь, выпишишься, тогда удеру.

Я морщусь, словно услышал глупую шутку.

— А при чем тут я? Ты и я — что нас, интересно, связывает? — спрашиваю, и ее лицо тотчас вспыхивает, точно я залепил ей пощечину.

— Хам ты все-таки. Каким был, таким остался.

— А ты чего ждала, Радунская? — не жалею я ее. — Думаешь, если переспала разок в моей семейной постели, то имеешь на меня право? Ошибаешься.