Валентина Полякова - Истории прошлых жизней. Из практики регрессолога. Издание второе. Дополненное

Сейчас, стоя посреди роящейся толпы, молодой человек смотрел на что-то видимое только ему, он слегка улыбался…

… – Мне кажется, что моя невестка могла бы проявить большее внимание к проблеме своего сына. Она как будто не замечает очевидного. Внук ничего не делает, ничем не интересуется, живет внутри себя. У него даже друзей нет…

…Рирхо работал в конторе. Вместе с такими же, как он, проводил целый день, переписывая тексты и книги. Он жил один и уже давно. Родители умерли, да он их и не помнил. Если бы его спросили, как выглядит сослуживец, сидящий с ним за соседним столом, он бы и его не вспомнил. Рирхо чувствовал себя чужим среди людей, не зависимо от того, где он находился – на площади или на работе.

Друзей у него не было вообще. И он очень удивился бы, если бы кто-то сказал, что люди могут собираться вместе не только для того, чтобы послушать новости или сделать какое-то дело, но и просто поболтать или приятно провести время.

Складывая одну за другой аккуратные буквы, Рирхо каждое утро приходил на работу и каждый вечер уходил, добросовестно делая ровно столько, сколько нужно было, чтобы получать зарплату. Работа была нужна, чтобы обеспечить ему еду, жилье и лекарства. Здоровье его не интересовало, но он знал, что если не сдерживать эту болезнь, называемую в народе чахоткой, то он не сможет сохранять тот образ жизни, к которому привык, который ему не мешал, и который он сохранял день за днем неизменно и педантично. Обмакивая перо в чернила и ведя ровный след по желтоватой бумаге, Рирхо смотрел только на то, как аккуратно он выполняет свою работу. Все его внимание было сосредоточено на кончике пера, и его не интересовали события, происходившие в ранней послевоенной Европе, страсти, кипевшие в душах людей или жизнь провинциального северного городка, в котором он жил. Когда он работал, он вообще ни о чем не думал, и очень удивлялся, если кто-то вторгался в его ничто, окликая или случайно задевая его за плечо. Если бы кто-то спросил этого аккуратного исполнительного молодого человека, нравится ли ему его жизнь, или что ему хочется – он не знал бы что ответить. Он не жил в своей жизни, его жизнь была другой…

Книги для Рирхо были чем-то волшебным. Они опьяняли и завораживали. Вот где была настоящая жизнь! Он читал про далекие страны, путешествия, моря и острова. Все это было таким не достижимым в реальности, что молодой человек создавал себе целые новые миры в своей голове и жил там, не замечая своей собственной жизни. Он фантазировал!

…Внук увлечен компьютерными играми. Он целыми днями проводит за компьютером, не замечая ничего вокруг. Когда я пытаюсь с ним заговорить, он отмахивается от меня, как от назойливой мухи – дед, отстань! Я чувствую себя беспомощным…

…Маленькая полуподвальная комнатка, в которой жил Рирхо, освещалась одной тусклой лампочкой без светильника. Лампочка свисала с потолка, позволяя разглядеть простую обстановку комнаты одинокого мужчины. Здесь была небольшая кровать, рядом с которой стояла тумбочка. С другой стороны комнаты стоял шкаф для одежды. Больше мебели не было. Окно под потолком было таким маленьким, что лампочка включалась даже днем, хотя светлее от этого становилось лишь чуть. В своей комнате Рирхо больше всего времени проводил лежа на кровати, глядя куда-то вверх и периодически кашляя…

… – Меня очень беспокоит, что внук абсолютно пассивен в обычной жизни. Он практически не учится. Если не за компьютером, то остальное время он просто валяется на диване, глядя в потолок.

Матери по хозяйству он не помогает, да и не хочет. Моя невестка считает, что с ним все в порядке – обычный переходный возраст, и это пройдет. Но мне мучительно видеть внука в подобном состоянии – мне хочется встряхнуть его, выдернуть в реальность. Есть же столько возможностей! Это глупо и бессмысленно так тратить жизнь!..

…Когда Рирхо заканчивал работу, он направлялся домой. На улицах кипела жизнь. Мужчины ремонтировали дома, женщины готовили пищу и присматривали за детьми. Многие собирались в небольшие группы, чтобы обсудить последние новости за кружечкой чего-нибудь горячительного или прохладительного.

Люди жили разной жизнью и воодушевленные новостями уверенно восстанавливали свой мир. Рирхо не обращал внимание на происходящее вокруг, всего этого словно не существовало. По дороге с работы он заходил в библиотеку, заносил готовые переписанные тексты, забирал новые заказы и читал. Это была единственная в городе библиотека. Книг еще было очень мало, многие считались практически бесценными и никому не выдавались на руки. И только Рирхо, известный здесь уже на протяжении многих лет, как странноватый, но аккуратный и увлеченный молодой человек, имел доступ к чтению любой книги в любое время работы библиотеки. Позже, когда ему стало хуже настолько, что проводить много времени в читальном зале он не мог, некоторые книги (под строжайшим секретом) выдавались ему домой.

Книги для Рирхо были чем-то волшебным. Они опьяняли и завораживали. Вот где была настоящая жизнь! Он читал про далекие страны, путешествия, моря и острова. Все это было таким не достижимым в реальности, что молодой человек создавал себе целые новые миры в своей голове и жил там, не замечая своей собственной жизни. Он фантазировал!

Да-да, книги нужны были ему для запуска и подпитки собственных фантазий. Он не искал знаний, не хотел информации и ни чему не учился, читая. Он жил в мире в своей голове. Он помещал себя в странствия, покорял вершины, открывал города, радовался, страдал от неразделенных чувств, был счастлив, так явственно ощущая себя в своих видениях, что мужчина по имени Рирхо давно растворился в его фантазиях. Каждая книга, которую он прочитывал, была для него настоящей реальностью. Он проживал ее наяву. Был одним или другим героем – храбрым, сильным, настоящим! Он знал, что сам управляет своей фантазией-реальностью, а значит, может быть кем угодно, делать то, что хочет и жить так, как нравится – он был королем своих фантазий, бессмертным и несокрушимым властителем, способным на все.

Разве могла его простенькая реальность с этой маленькой комнаткой, пропахшей болезнью, унылой монотонной работой и постоянно повторяющимися днями что-то дать ему большее, чем фантазии? А люди? Люди вокруг, озабоченные какими-то скучными глупостями, не способные так страстно чувствовать и откровенно жить, разве могут они быть интересны, если они даже малой толики его богатого внутреннего мира понять не способны? Они радуются какой-то ерунде, они же просто слепы!