Мюд Мечев - Портрет героя
Мюд Мечев - Портрет героя краткое содержание
Автор романа — известный советский художник Мюд Мариевич Мечев. Многое из того, о чем автор повествует в «Портрете героя», лично пережито им. Описываемое время — грозные 1942–1943 годы. Место действия — Москва. Главный персонаж — 15-летний подросток, отец которого репрессирован. Через судьбу его семьи автор показывает широкую картину народной жизни в годы лихолетья.
Портрет героя - читать онлайн бесплатно полную версию (весь текст целиком)
Шрифт:
Интервал:
Закладка:
И я тоже хочу что-то сказать… А! Вот что:
— Хорошо бы было, чтобы так было всегда!
— Как?
— Ну то единение, о котором вы говорили.
— Всегда так не будет. Это бывает только во времена величайшей опасности для всех. Общей опасности!
Директор зажмуривает глаза и трясет головой. Проделав эту процедуру, он обращается к тете Паше:
— Слушай, Прасковья Федоровна! Скажи…
Она смотрит на него с тем скорбным выражением лица, с которым умные и молчаливые пожилые женщины смотрят на выпивших.
— Не осуждай! Ведь праздник! А вообще-то — виноват! Правда, виноват во многом… Но не в отсутствии… — Он шумно вздыхает. — Не в отсутствии… не в отсутствии…
— Человеколюбия! — вдруг выпаливаю я.
— Ты полагаешь? Но… впрочем, ты прав. Да, прав! И я настаиваю, именно настаиваю: директор школы не должен быть зверем! И военрук не должен! И… никто не должен!
— Сядьте, Владимир Аверьянович! — робко просит его тетя Паша, потому что он уже встал и качается.
— Да! — Директор желает обнять дядю Ваню. — Ванечка! Милый! Дай я тебя поцелую!
— Хороший ты, Владимир Аверьянович, — говорит тетя Паша, — жалеть ведь мы о тебе будем.
— А-а! Нашли о чем! — Выражение его лица меняется, и понятно, что какая-то новая мысль пришла ему в голову. — Прасковья Федоровна! Ты помнишь мои распеканции? А?
— Помню.
— А почему, позволь тебя спросить, ты так часто появлялась во время этих моих… ну…
— Распеканций! — подсказываю я.
— Жаль мне их! — И кивком головы Прасковья Федоровна показывает на меня. — И взрослых-то жаль, а их-то куда больше! У нас хоть детство было, а у них — что?
— Но при чем здесь твое мытье? — сердится директор.
— А ни при чем, — кротко говорит тетя Паша. — Да только я приметила, что если я у тебя убираюсь, то ты орать кончаешь, на ведро смотришь и враз тихим становишься. А начнешь орать, дак у меня слышно… Ведь я под твоей комнатой.
— Вот что! Да! Здоровья! — рявкает он. — Здоровья честному, кроткому, милому, мудрому, славному человеку, которого мы все только сейчас поняли! — И он — как клюет — целует Прасковью Федоровну. — Матушка-а! — орет он. — Будь здорова!
Прасковья Федоровна кланяется всем нам низко и выпивает свою рюмку. А я думаю: «Ничего мы друг о друге не знаем!»
— Благодари, юнец! — орет директор. — Благодари и помни! Ах, матушка, Прасковья Федоровна, ведь, значит, есть еще доброта? Есть?
— А как же! — тихо отвечает она. — Ведь без нее мы давно бы померли все.
— Сы-ыграй! — просит дядя Ваня. — Сы-ыграй нам! Прошу!
— Патефон заведи, — отвечает Никита.
— Шут с ним, с патефоном! Силы нет в нем никакой! Только шипение!
— Сыграй, — просит и Аркадий Аркадьевич. — Только не «зори» свои бесконечные и не «рассыпьтесь, стрельцы», а что-нибудь хорошее…
— Так точно!
Никита встает, лицо его стало еще краснее, седые усы торчат, закрученные почти до самых глаз. Он осторожно сдвигает стаканы и тарелки, ставит на стол ящик, нажимает пружину и достает блестящие серебряные трубы.
— Вишь! — толкает меня локтем дядя Ваня. — Как блестят! А ты не верил!
— Сыграй Генделя, — просит Аркадий Аркадьевич.
Никита шумно вздыхает, облизывает губы, вставив мундштук в трубу, осторожно подносит к губам.
Чистые протяжные звуки старинной мелодии наполняют котельную дяди Вани. А я вспоминаю зиму: снег, падающий на наши головы, очереди за хлебом, темные окна домов, небо над нами, усыпанное звездами, воздушные тревоги, солдат в длинных колоннах, темную ленту танков на Садовой… Я вспоминаю все, что мы пережили в нашем родном городе. И мне кажется, что именно про нас и сочинил Гендель свою длинную и печальную мелодию…
Когда Никита отставляет трубу и глядит внимательно на длинные кисти георгиевской ленты, оберегая их от тарелок, первым нарушает молчание директор:
— Вот спасибо… Вот славно! Да… В музее им место! — Никита молчит. — Что ж ты молчишь? Не слышишь?
— Слышу…
— Так что же?
— А ничего. До вас один говорил — в Торгсине. Что же, нам всех слушать?!
— Выпьем! — предлагает дядя Ваня и разливает остатки. Но их мало, и он осторожно тянется к бутылке с коньяком. — Пунш! — И он доливает стаканы коньяком.
Мне вдруг становится так весело, и я должен сдерживаться, чтобы не расхохотаться. И все мне такими славными кажутся, что взял бы всех и расцеловал! Я чокаюсь с дядей Ваней и пью свой стакан до дна, ловя на себе внимательный и строгий взгляд Аркадия Аркадьевича. Я хохочу, но в то же время соображаю, что никто, кроме него, не обращает на меня внимания. Он же, посмотрев на часы, что-то говорит Никите. Этот жест и разговор обижают меня, но я делаю вид, что ничего не заметил.
А дядя Ваня и директор уже обнялись и собираются петь.
— Из Моцарта, что ли, сыграть? — спрашивает Никита, глядя на Аркадия Аркадьевича.
— Какой уж тут Моцарт! Они сейчас свою любимую запоют.
— Какую? — с трудом выговаривая слова, спрашиваю я.
— Как — какую?! Какую вся Россия поет — про Стеньку Разина! — поморщившись, отвечает Аркадий Аркадьевич и поднимается. Вслед за ним встает и Никита.
— Благодарю вас! — говорит Аркадий Аркадьевич. — Нам пора! — Он выразительно смотрит на меня. И хотя мне и жаль уходить, я встаю тоже. Обойдя всех и всем пожав руки, мы выходим на улицу. Из еще не закрытых дверей до нас доносится: «Из-за острова на стре-ежень, на простор речно-ой волны…»
Яркая луна заливает все вокруг мягким светом. Какие-то стеклышки и бумажки блестят на мягкой земле, и я чувствую тепло, исходящее от нее. У дома Аркадия Аркадьевича прощаемся. Никита, по своему обыкновению, пожав мне руку, молчит, а Аркадий Аркадьевич в ответ на мою благодарность говорит:
— Взаимно!
И я понимаю по голосу, что он мной недоволен.
Я доплетаюсь до нашего крыльца и поднимаюсь на него, крепко держась за перила.
— Боже! Что с тобой?! — восклицает мама, открыв дверь.
— Я… был… в гостях…
— Какой ужас! Почему ты такой странный?
— Нисколько! — отвечаю я, хлопнув дверью так, что стены трясутся, а я теряю равновесие и хватаюсь за висящее на вешалке пальто.
— Ведь ты пьян? — Мама смотрит на меня широко открытыми глазами.
Улыбаясь в ответ, стараясь придать этой улыбке приличное выражение и одновременно сохранить равновесие, для чего мне приходится несколько раз взмахнуть руками и выкинуть левую ногу вперед, я чувствую, что пол все-таки уходит из-под моих ног. А в глазах у меня все начинает двоиться.
— Кошмар!
— Мама! Проздр… Поздравляю тебя! И тебя — тоже! — Я киваю брату.
Шрифт:
Интервал:
Закладка: