Белова Елена - Ты дура! Или приключения дракоши!

Ну вот...

А потом я поняла, что про Рика ей теперь тоже не расскажешь. Получается, что он как бы один из похитивших меня бандитов? Бред...

Но я решила, что разберусь с этим потом, когда отосплюсь.

А на следующий день началось. Тур по врачам (папа даже паразитолога на меня напустил!), толпы журналистов, папины "дела-дела", посыпавшиеся мне на голову мамины "подруги" и мои "подружки", куча коробок со всякими модными тряпочками и аксессуарами, горы букетов, стая маникюрш и стилистов (морды в абсолюте нечеловеческие!) психолог-психиатр... ни минуты свободного времени... и тоска зеленая.

Вечеринка за тусовкой, тусовка за вечеринкой, и Розка ржет пьяным бегемотом и заявляет, что поняла наш с папулей план: никакие бандосы меня не похищали, а дело просто в какой-нибудь супер-клинике с офигительными процедурами! А тусовка слушает и кивает, и навешивает комплименты насчет блеска волос, оттенка глаз и цвета лица... и тут же начинает умолять рассказать по секрету, где клиника и сколько надо выложить капусты, чтоб обзавестись таким гламурным шиком.

Пилинг тебе на хво... то есть твою ж калорию, Розка! Чтоб у тебя еще килограмм пять на заду отложилось!

– Вы позволите мне называть вас Алексой? - оторвал меня от пожеланий заклятой подруге блондинчик. И опять за руку цапнуть норовит...- Имя Александра очень подходит вам, оно так царственно-прекрасно...

Ага-ага. Царственно... Королевственно. Мне уже лапшу с ушей отряхивать или сама свалится?

– И?

– А мне бы хотелось стать хоть немного ближе... - и смотрит, блин, на эту самую руку так, словно она папиными алмазами усыпана снизу доверху. - Чтобы нас с вами объединило нечто личное... только для нас. Хотя бы это имя...

– Алекса? Собачья кличка!

Нет, я так не думала, Алекса так Алекса, ничуть не хуже Сашеньки или Сандрильоны, как меня додумался обозвать вчерашний кавалер. Но соглашаться с этим павлином? Ни за что!

– Вам не нравится... - угас павлин. Не такой уж он тупой, оказывается...

– Неа. Давайте лучше вам имя придумаем.

– М-мне?

– А что, такой интим не в тему?

Парень пошуровал мозгами и разулыбался:

– Это честь для меня.

Ну да... А я королева Америки. Да знаю я, что там королев нет.

– Какое же имя даст мне царица моих грез?

– Павлин.

Парень обалдел:

– Но... почему?

– Потому что Павел. Павлик. Павлин.

Достал ты меня, хурмысов сын! И все достало... Эти сплетни бесконечные, где, кто и с кем, эти "проблемы жизни" - ах, Кристин явилась на тусовку в похожем платье, ах, Динара таки исправила свой нос и теперь папа ей роль в любом фильме купит, уродине... Ой, вы подумайте, предки не желают заказывать новую мобилку с бриллиантовыми кнопками - кризис, мол..

Диеты-новый продвинутый клуб-колеса-прикиды... яхты-автомобили-лыжи... твою ж косметичку, какая фигня! Уши в трубочку сворачиваются. Кошмар полный... И они так могут сутками трепаться, с перерывом на шоппинг и косметические маски...

А в том мире Рик остался без меня! И Гарри... Я так и не узнаю, как у него с крыльями будет - заживут или нет. Сможет он летать? И кто родится у Даррины с Эрреком... скоро ли пригодится наша колыбелька-холодильник... И чем закончился драконий Совет? И превратят ли жену Гаэли в лягушку...

И что будет с Риком, когда эта сволочь Ставинне явится со своего секс-тура?!

Я хочу узнать. Я хочу...

Вы спросите, почему я тогда еще тут?

А потому что все. Обратно мне не попасть. Рика не увидеть... Колдун этот разобъяснил - мол, переход закрывается. Работает, мол, только временами. И до следующего "сопряжения" лет тридцать. И магия на спаде, пробиться силой не получится. Как и превратиться...

Так вот...

Я не поверила сначала. Думала - вдруг он мне лапши навешал, потому что папа приказал. Папа - он такой...

Но попробовала - не вышло. Ни кувыркнуться, ни... не вышло! Ничего...

Ничего!

Мне не попасть назад.

Никак. Никак! Никак, совсем!

Только через тридцать лет, если повезет... если "настройки не собьются", как сказал этот продвинутый московский маг... если я все еще сохраню способность "проходить барьеры", если... и еще штук пять разных "если".

Тридцать лет! Кого я найду там? Кто меня вспомнит... Рик...

Я весь вечер проплакала.

– Э-э... - напомнил о себе блондинистый Павлин, - Может, лучше Улитка?

– Что?

Блондин старательно улыбнулся:

– Ну... Равлик-Павлик... Улитка.

– Не пойдет, - отрезала я, хотя перед глазами так и встал приставучий блондин с домиком на спине и глазками на ниточках. - У вас домика нет!

Не люблю, когда меня считают дурой, но сегодня это самое то. Чтоб отвязался от меня, наконец!

– Но у меня и хвоста нет... из перьев, - довольно жалобно проговорил не желающий зваться павлином приставала. И даже рубашку приподнял - показывать. Я чуть не хихикнула... А он не такой уж и павлин.

Нет, парень, вообще-то, может и не виноват ни в чем. Ему заплатили, он и отрабатывает. Старается...

Но терпение у меня не железное, всех этих папиных жиголо выслушивать! Что значит - почему жиголо? Потому...

Тут даже манекен поймет, хоть у него голова пластиковая. Охранницы (папа целых шесть приставил, дежурят по сменам) всех от меня отфутболивают, а этих подпускают сразу, вывод? Папа мне этих мужчинок и подсовывает. Сначала - раскрасавцев (хоть сейчас же в журнал!), потом качков с мозгами кфыты... теперь вот являются красавцы-блондины с отлично подвешенным языком. Папа ясно сказал, что про Рика мне лучше забыть - ну, раз мне туда больше не попасть... вот и отвлекает. И откуда он их берет - столько! Папе, конечно, за отвлечение спасибо, только если я еще хоть три таких "бала" высижу, мне точно пригодятся те таблетки "от стресса", которые мама постоянно подсовывает... Мол, деточка, бедненькая, такое перенести, ах, милая, тебя не узнать... Это когда я прислугу пожалела в три часа ночи будить, чтоб сок свежевыжатый сделать. А что? Прислуга - тоже люди. И тоже днем устают. А я вполне могу соковыжималку сама включить. Так ведь?

А мама на следующий день врача позвала...

Павлик-павлин еще чего-то бормотал, и даже за руку снова взял... я не слушала - думала. Как же все изменилось. Вроде я дома... дома, а радости от этого?

На яхте покататься? В Монте-Карло деньги побросать? Склеить красавца с мускулами? Или считать свои цацки с бриллиантами? Папы дома нет, у папы банковский кризис. А мама... с мамой не поделишься. Да и с моими "подружками" тоже.

С ума сойти. Мне что, теперь все время жить так?

Днем шмотки-процедуры-диеты, а вечером приемы-тусовки-жиголо-болтовня-ни-о-чем? А если что не так, то по мою душу опять заявится дядечка-психолог?

Я так не могу...

– Вам плохо? - голос моей охранницы (надо ж было назвать этот ходячий шкаф Любовью, а?) был негромким, хотя при желании она б запросто перекрыла бы вопль раненого дракона... и деловым, как у всех секьюрити.