Рисс Хесс - Planescape: Torment: "Пытка Вечностью"

Мне снится сон: я лежу на каменной плите в Мавзолее. Колонна, покрытая именами. Нагромождение черепов. Символ. Женщина. Призрак.

Я очнулся и впрямь на каменной плите в мавзолее. Сев, уловил движение чуть в стороне. Летающий череп. Даже хуже: летающий говорящий череп!

— Эй, ты в порядке? Притворяешься трупом или дурачишь Праховичков? Я, вообще-то, думал, что ты мертвец.

Я все еще не пришел в себя и не совсем понимал, о чем говорит этот череп.

— Ты кто? — поинтересовался я.

— Кто я? А сам-то ты кто?

— Я… не знаю. Не могу вспомнить. Я понял, что и впрямь не помню ровным счетом ничего о себе.

— Не можешь вспомнить свое имя? Ха! В следующий раз не слишком налегай на спиртное. Меня зовут Морти. И я тоже заключен здесь.

— Заключен?

— Да. Так как ты еще не успел размять ноги, намекаю: я попробовал все двери и пришел к выводу, что эта комната закрыла лучше, чем замки на поясе верности.

Да, черепок попался не в меру язвительный. Но мне необходимо было выяснить, где я очутился.

— Мы заключены… где? Что это за место?

— Оно называется Мавзолей… Огромное черное здание столь же очаровательной архитектуры как беременная паучиха.

Я что, и впрямь умер? Это объясняет отсутствие воспоминаний?

— Мавзолей? Я что мертв?

— Мне так не кажется. Правда, на тебе всюду шрамы… похоже, кто-то здорово разукрасил тебя ножом. Еще одна причина делать отсюда ноги, пока этот художник не вернулся, чтобы закончить работу.

— Шрамы? И что, много их?

— Ну… на груди не то, чтобы очень… Но на спине… — Морти помолчал, разглядывая. — Знаешь, там у тебя целая галерея татуировок, шеф.

Я осмотрел себя и понял, что череп не грешил против истины. Шрамы покрывали каждый участок моей кожи. А на руке красовалась татуировка, которую я только что видел во сне. Что же у меня на спине?

— Татуировки на спине? И что у меня там написано?

— Ну, поглядим… — Морти прокашлялся — Начинается так: «Я знаю, ты чувствуешь, как будто выпил несколько бочек воды из реки Стикс, но тебе нужно прийти в себя. Среди твоих вещей есть дневник, который прольет немного света на все это темное дело. Фарод просветит тебя в остальном, если еще будет жив».

— Фарод?.. А что еще там говорится?

— Ну, тут еще немножко… — Морти помедлил. — Посмотрим… Итак: «Не потеряй дневник или снова попадем в Стикс. И что бы ты ни делал, никому не говори, кто ты такой и что с тобой случилось, иначе тебя отправят в крематорий. Делай, как я говорю тебе: прочти дневник, а затем отыщи Фарода».

— Неудивительно, что у меня так болит спина — там целый роман! А насчет дневника… у меня здесь его случайно не было?

— Нет… Тебя сюда привезли без ничего. Да и вообще, дневник у тебя и на спине замечательный.

Да, от черепка было мало пользы.

— А Фарод? Ты его знаешь?

— Нет, не знаю, — отвечал Морти. — Но я вообще мало знаком с людьми. Ну, кто- нибудь из придурков снаружи может знать, где найти Фарода… Конечно, сначала нам самим нужно выбраться.

— Ну и как нам это сделать?

— Все двери закрыты, так что нам нужен ключ. Есть некоторая вероятность, что он будет у кого-то из живых мертвецов в комнате.

— Живых мертвецов? — уточнил я.

— Да, обитатели Мавзолея используют их в качестве дешевой рабочей силы. Мертвецы тупы, как камни, но вполне безобидны, и не нападут на тебя, если ты не атакуешь их первым.

Мысль об убийстве почему-то вызвала у меня неприязнь.

— А другого способа нет? Я не хочу убивать их ради ключа.

— Что, ты думаешь, тем самым ранишь их чувствительные натуры? Они мертвы! Но вот тебе стимул: если ты их убьешь, они хоть немного передохнут перед тем, как местные хранители вновь поднимут их и заставят работать.

— Ну, хорошо… Я прибью одного и заберу ключ.

Я подошел к одному из зомби, который бесцельно шатался по комнате. Труп остановился и отрешенно воззрился на меня. Я заметил номер — 782, выжженный у него на лбу, а рот его был зашит нитью. От тела исходил слабый запах тлена и формальдегида.

— Гляди, это явно был везунчик — смертный. У него ключ в руке! — Это я заметил и без помощи Морти. Ключ зомби крепко сжал большим и указательным пальцами левой руки. Наверное, чтобы забрать его, мне придется отсечь руку трупа.

Не помешало бы оружие. Я обыскал шкафы в комнате и нашел скальпель. Морти, следивший за каждым моим движением, вновь подал голос.

— Здорово, ты нашел скальпель! Теперь иди резать трупы… и не волнуйся! Я буду рядом, чтобы давать ценные тактические советы!

— Может, ты бы помог мне, Морти.

— Но я и собираюсь помочь! Хорошие советы весьма ценятся.

Внезапно я почувствовал, что разозлился на этот непрерывно щебечущий череп.

— Я имел в виду — помощь в атаке на труп.

— Кто, я? Я романтик, а не солдат. Я тебе буду мешать.

— Когда я нападу на труп, лучше будь рядом, или следующим, на ком я испробую скальпель, станешь ты!

— Э… ну ладно. Я помогу тебе.

Я вновь подошел к зомби.

— Мне нужен этот ключ, труп… Думаю, ты не задержишься в этом мире.

Несколько ударов скальпелем быстро обратили живой труп в неживой, и с помощью ключа я умудрился отомкнуть одну из дверей в комнате.

— Один совет, шеф: я бы на твоем месте сейчас держался тише воды, ниже травы. Не нужно вписывать в книгу мертвых больше трупов, чем необходимо… особенно теток! Плюс к тому, убийство их может привлечь внимание здешних хранителей.

— Не думаю, что ты поминал их раньше… Кто эти хранители?

— Они называют себя Служителями Праха. Ты их узнаешь по рожам, разрисованным красным и черным. Все они — почитатели смерти и верят, что умирать должны все… лучше раньше, чем позже.

Я немного подумал над этим.

— Мне непонятно… А какое дело этим Служителям Праха, если я сбегу?

— Ты что, не слушал меня? Я же сказал, что Праховички считают, что все должны умереть, и чем раньше, тем лучше. Думаешь, трупам, которых ты видел, веселее пребывать в Книге Мертвых, чем вне нее?

Меня переполняли вопросы.

— Эти трупы… Откуда они здесь взялись?

— Смерть приходит на Планы каждый день, шеф. Это все, что остается от бедных неудачников, продающих тела хранителям после смерти.

— Ранее ты говорил, чтобы я воздержался от убийства трупов женщин. Почему?

— Чт… — Морти задохнулся от возмущения. — Ты серьезно?! Знаешь, эти мертвые цыпочки — последний шанс для таких закостенелых бабников, как мы. Мы должны быть галантны… не резать их ради ключей, не отрывать им конечности и все такое.

Я все еще не понимал, куда ведет Морти.

— Последний шанс? Да о чем это ты?

— Шеф, ОНИ мертвы, МЫ мертвы… Сечешь? Ну?

Я понял его мысль, но верить отказывался.

— Ты шутишь!