Александр Иванов - Игрушки Анкалимы

„Что за бред в голову лезет? Чего это я тут размечтался? — подумал он. — До вояк еще добраться надо. А им ещё должен очень понадобиться этот спасённый кибер — солдат. А вдруг, так сдастся, что и не понадобится совсем? Однако здорово я сегодня засветился в бандитской среде. По полной программе и даже больше. Да что у меня с мыслями? Чердак — бардак…“

Спутавшиеся в голове мысли перешли в какое‑то бормотание похожее на шум, а руки, вцепившиеся в подлокотники кресла, онемели, и Алекс вдруг ощутил, что очень сильно напуган. Так сильно, что даже не может трезво мыслить. События прошедших минут прокручивались в его мозгу в обратном порядке на каком‑то нижнем уровне сознания. Запоздало подумалось, и какого чёрта я в это влез? Действительно, заигрался. Теперь точно придётся капитально на дно залегать.

„Уйду куда‑нибудь на юг. Или, ещё лучше, в библиотеку. Дней на пять, до субботы. Или на шесть… Хотя нет, на шесть не выдержу“.

В драке с траппером маскхалат разодрался на лоскуты и больше не скрывает его фиолетовый тотем вольного Старателя Среднеземных Уделов от посторонних глаз. И уже наверняка красуется в распечатанном виде у всех членов клана „Воинов Саурона“ и их всевозможных приспешников. Явных и скрытых. И представилось вдруг, как вся эта шайка — братия перетряхивает весь Остров в его поисках. Как находят, хватают и как волокут его к Назгулу, и что с ним может сделать страшный и ужасный Назгул за унижение своих воинов. Кошмар и жуть. И не надо такие вещи на ночь представлять.

А воинов‑то он сегодня унизил конкретно, оскорбил по самое нехочу. И эти униженные и оскорблённые теперь начнут ему мстить. И это точно не будет шуткой. Разные ходили слухи на эту тему… Мимолётом он опять пожалел новичков, которых подставил головорезам Базуки Билла. Утешало лишь то, что мучили их недолго и, наверное, не успели как следует поиздеваться.

А что это дрон‑то молчит?

— Дрон! — позвал Алекс.

Нет ответа.

Чертыхнувшись, он включил микрофон, и когда вырубил?

— Дрон, куда мы идём?

— Домой. Осталось около пятидесяти метров.

„Какой, нафиг, „домой“? Какой у дрона дом? Стойло в ангаре, да стенд диагностики. Ну, разве ещё схрон сталкера или землянка старателя“.

— Двигатель перегрет, может заклинить.

„Вот блин, никогда не общался с дроном. Как с ним говорить‑то? Никто не общается с дронами. Дроны не созданы для общения. Дрон это как спинной мозг, управляет телом на уровне рефлексов. Никто не общается со своим спинным мозгом“.

— Вижу. Он выдержит. Осталось совсем недолго. Через минуту тебя придётся отключить, Человек.

— Меня зовут Алекс.

— Понял, Алекс. Можешь звать меня Куб, если понадобится.

— А, что это значит?

— А, что значит „Алекс“? — спросил дрон, не меняя темпа движения.

— Ну… это значит имя… — растерялся Алекс.

— Вот и у меня — имя. Меня так зовут, когда хотят, что бы я отозвался.

Впереди, над крутым каменистым обрывом, показалась изогнутая, вся вычерненная, невысокая старая берёза. Дрон замедлил ход.

— Алекс, ты нам помог. Мы поможем тебе позже. Сейчас ты будешь отключен.

— Стой, погоди! Дрон!!!

Виртуальный экран и экран монитора мигнули и отобразили одну и ту же надпись — „Отсутствует связь с модулем“.

Он посидел несколько минут неподвижно. Затем снял с головы индукционный обруч. Стащил и бросил на стол сенсорные перчатки. Встал. Вышел в соседнюю комнату. Подошел к тёмному уже окну. Посмотрел невидящим взглядом на тёмный уже закат. Открыл форточку. Задёрнул штору. Подошел к дивану и сел. Взял пульт управления телевизором, и, вертя его в руках, стал смотреть в пустой экран, всё ещё видя перед собой чёрную корявую берёзу и ярко — красный луч Солнца, падающий полого на крутые уступы западной части Острова, сквозь узкий просвет низкого осеннего неба…

Почти весь вечер понедельника, после работы, Алекс убил в бесполезной попытке достучаться до островного портала. "Логин или пароль не существует" — всё, что ответствовал объединенный сервер Острова на все его попытки войти в сеть дронов. Администратор сети Острова, с которым он позже связался, недовольно ответил на его возмущения:

— Записи с такими параметрами, как вы предоставили, не существует. Вообще. Понимаете? Если бы она была повреждена, что, вообще‑то очень маловероятно, то её можно было бы восстановить из предыдущего сохранения или, в крайнем случае, из архива. Но, ни там, ни там, таковых не имеется. У нас не теряются аккаунты, что вы себе воображаете? Любая вирусная атака пресекается в зародыше, а ошибки, из‑за многократного резервирования, практически нереальны…

Дальнейшая беседа свелась к нелицеприятным намёкам со стороны администратора на его, Алексовы потуги, получить бесплатный доступ на Остров, минуя курс обучения на Полигоне. Алекс пустился, было в спор, но администратор, ничего не хотел слышать и, в конце концов, предложил обратиться в экспертную комиссию за техническим заключением и в службу защиты прав потребителя, если нарушения таковых будут установлены. На том беседу пришлось прекратить, ввиду полной бесперспективности, постараться успокоиться и всё обдумать.

Обдумывая, Алекс пил квас и раздражённо шевеля пальцами, перелистывал странички инета. На душе было мерзко. Кажется, в такое мерзкое положение он не попадал ещё ни разу за всю свою долгую жизнь. Как это подло, быть таким беспомощным, когда надо так много чего сделать. Просто подло устроено, что от какого‑то тупого админа, может зависеть вся его судьба. Но, постепенно, раздражение уходило, а его место занимала апатия — а пошли вы все со своими черными дронами…

Некоторое время назад он, загнал в поисковик слова "чёрный дрон", и теперь меланхолично просматривал найденный материал. Найдено было много, но всё без толку. Оказалось, что слово "дрон" — распространённый ник и кличка, что островные дроны, в общем инете, не обсуждаются вовсе, а истории связанные с Островом сводятся либо к дешевым рекламным роликам, либо к откровенному вранью людей, никогда там не бывавших. На военных форумах напротив, обсуждали много и со вкусом, но, как оказалось, обычные беспилотники, именуемые по странному совпадению тем же ёмким и звонким словом. В одном месте он набрёл на документ, где "дрон выйдя из черной дыры, самовольно отправился… проявил несвойственную инициативу… что привело к началу незапланированной колонизации…"

С минуту он тупо всматривался в страницы, пока не понял, что это фантастический рассказ. Тогда вырубил инет, допил квас и попытался разобрать то немногое, что сумел обдумать, по полочкам.

Собственно всё сводилось к тому, что, либо его учётная запись была серьёзно повреждена при столь бесцеремонном отключении, либо его новый… гм, знакомый, каким‑то путём уничтожил её совсем. Отсюда следовало, что, с администраторами почти всё ясно, давить на них бесполезно, очевидно запись его действительно пропала, и восстановить её они не смогут. Обращаться в какую‑то экспертную комиссию не имеет смысла, так как она всё равно замкнётся обратно на админов, а те уже всё сказали. С правами потребителей вообще смутно — что им предъявить‑то?