Терри Пратчетт - Маленькие Боги

Он подошел ближе, кровь отлила от лица. – Лорд?

Он повернулся и бросился за помощью. Тело Бруты почти грациозно наклонилось вперед и шлепнулось на стол. Чаша перевернулась и кашица полилась на пол. А потом Брута поднялся, даже не оглянувшись на свое тело. – Ха. Я не ждал тебя, сказал он. Смерть перестал опираться на стену. – КАК ТЕБЕ ПОВЕЗЛО. – Но столько осталось несделано… – ДА. НИКОГДА НЕ БЫВАЕТ СДЕЛАНО ВСЕ. Брута проследовала за мрачной фигурой сквозь стену, где, вместо прихожей, нормально занимавшей заднюю стену, был……черный песок. Сияющий и искрящийся свет струился с усеянного звездами черного неба. – А. Здесь действительно пустыня. Все приходят сюда? сказал Брута. – КТО ЗНАЕТ?

– И что в конце пустыни?

– СУД. Брута обдумал этот ответ. – В котором конце?

Смерть усмехнулся и отступил в сторону. То, что Брута принял за припорошенный песком камень, оказалось скрюченной фигурой, сидящей обхватив колени. Она казалась парализованной ужасом. Он пригляделся. – Ворбис? – сказал он. Он взглянул на Смерть. – Но Ворбис умер сто лет назад!

– ДА ЕМУ НУЖНО ПРОЙТИ ЧЕРЕЗ ПУСТЫНЮ ВОДИНОЧКУ. НАЕДИНЕ С САМИМ СОБОЙ. ЕСЛИ ОН ОСМЕЛИТСЯ. – Он здесь уже сто лет?

– МОЖЕТ БЫТЬ И НЕТ. ЗДЕСЬ ИНОЕ ВРЕМЯ. БОЛЕЕ… ЛИЧНОЕ. – А. Ты хочешь сказать, что сто лет может пролететь в пять секунд?

– СТО ЛЕТ МОГУТ ДЛИТЬСЯ ВЕЧНО. Черные на черном глаза внимательно вглядывались в Бруту, автоматически, не раздумывая протянувшего руку… и замешкавшегося. – ОН БЫЛ УБИЙЦА, сказал Смерть. – И СОЗДАТЕЛЬ УБИЙЦ. И МУЧИТЕЛЬ. БЕЗЖАЛОСТНЫЙ. ЖЕСТОКИЙ. ЧЕРСТВЫЙ. НЕПРЕВЗОЙДЕННЫЙ. – Да. Я знаю. Он – Ворбис, сказал Брута. – Ворбис изменял людей. Иногда, в результате получались мертвые люди. Но изменял всегда. Это было его победой. Он усмехнулся. – Но я – это я, сказал он. Ворбис нерешительно встал и последовал за Брутой через пустыню. Смерть наблюдал, как они уходят.