Ярослав Веров - Завхоз Вселенной

Из легковушки появились двое в штатском.

— Кто из вас Игорь Святополкович Хромов? — деловым тоном осведомился один из них.

«Отчего бы и не пойти? Зачем мне теперь Любимов? Иллюзорщики разгуляться не дадут, а значит, „крыша“ полковника мне теперь ни к чему».

Была до разговора со Стражем у Игорька цель: потратить своё неограниченное будущее на исправление человечества, на гармонизацию всей человеческой жизни. Для начала собирался он заставить Любимова «закрыть» его от людей и всяческих организаций, в оперативном смысле закрыть, чтобы не мешали, не приставали, не донимали, а он будет экспериментировать с вещами серьёзными, с мирозданием — менять климат, полюса Земли, пути комет и активность Солнца и вместе с этим информационную политику телеканалов, нравы политиков и бестолковых деятелей культуры, отношение людей к своей жизни. Как-то же, в самом деле, можно сдвинуть с места материк Россию. Но теперь всё это уже было не актуально. Закрываться от нездорового интереса силовых и иных прочих структур перед лицом геополитических игрищ Реализованных смысла не имело, как не имели смысла эксперименты с природой в глобальном масштабе.

Короче, можно было смело шагать в лес, удерживала только мысль о Сером. Как-то нехорошо у них из-за астрала получилось, нельзя оставлять по себе дурную память. И посмотреть в глаза Зверю очень даже любопытно. А эти ребята из ФСБ именно о Звере и хотят говорить. В контексте будущего страны, разумеется.

— Я протестую! Что здесь происходит? — прервал мысли возглас американца. — Я — атташе посольства Соединённых Штатов Америки! Мы с другом приехали дышать лесным воздухом. Не так ли, господин Хромов?

— Я шёл, — сказал Игорёк, — смотрю, стоит, дышит воздухом. Собирался пройти мимо, а тут вы.

Один из ФСБшников осведомился у атташе:

— Надышались?

— В большой степени, — ответил тот.

— Ну, и убирайтесь отсюда.

— Мы с другом…

— Без друга.

— Это грубое насилие.

— Разумеется.

Атташе гордо вскинул голову, с треском закрыл зонт и, хлопнув дверью лимузина, отбыл.

Комитетчик достал телефон, набрал номер.

— Товарищ полковник, объект на контакте. Даю. — Протянул трубку Игорьку.

— Слушаю вас, Любимов, — сказал Игорёк.

— Игорь Святополкович, — голос Любимова был более чем энергичен. — Давайте забудем обо всех недоразумениях. На карту поставлена судьба Отечества. Судьба России. Не знаю, как вы исчезли с квартиры Зверя, что там у вас было с ним, но это не имеет значения. Я взываю к вашему патриотизму и надеюсь, что наши договорённости остаются в силе.

— Полковник, вы скажите, что от меня требуется. Где Зверь? У Тредиаковского? Где дом Тредиаковского?

— Вы правильно мыслите, Игорь Святополкович, — в голосе Любимова звучало нескрываемое облегчение. — Тредиаковский совсем рядом, в Жуковке. Где-то там и Зверь.

— Я найду. Тредиаковского спасать?

— Это как вам заблагорассудится. Нам нет дела до Тредиаковского. Привезите Зверя. Я открываю вам карты. До полуночи остаются считанные часы. Время Вавилона истекает. Мы должны передать Источник.

— Есть достойная кандидатура? — усмехнулся Игорёк.

— Так точно. Его уже везут. Встреча, предположительно, в двадцать три ноль-ноль на пересечении Рублёвки и МКАДа.

— Обещать ничего не стану.

— Понимаю. Мы надеемся на вас. Передайте трубку лейтенанту.

В Жуковку микроавтобус с бойцами спецназа въезжать не стал. Остановился перед шлагбаумом «закрытой зоны». БМВ с Игорьком, благодаря удостоверениям комитетчиков, углубился в элитный сектор деревни и остановился прямо напротив ворот жилища олигарха. По периметру железной ограды забора горели матовые белые фонари. Игорёк вгляделся в контуры особняка. «Тредиаковский — олигарх со вкусом», — отметил он. Двухэтажный кирпичный особняк в строгом викторианском стиле, без популярного у нуворишей архитектурного кровосмешения.

— Одноэтажное строение за воротами — помещение для охраны, — объяснил лейтенант.

— Понял, — ответил Игорёк. — Ждите.

Створки ворот были приоткрыты, так что мог пройти человек. Охрана в караулке лежала без признаков жизни, все четверо. Впрочем, в караулку он заглянул скорее для проформы, заранее зная, чт о увидит. Зверя и хозяина коттеджа следовало искать там, в доме, в каминной зале.

Тредиаковский, человек с длинным носом и угрюмыми карими глазами, сидел сбоку от камина, привязанный к массивному венскому стулу чёрного дерева. Рот его был залеплен скотчем. А Серый помешивал кочергой угли.

— Привет, Серый, — с порога объявил Игорёк.

Серёга поднялся с корточек, глянул недружелюбно.

— А кого я на свой финач нанизал? — спросил он.

— Представляешь, Серый, не меня. Есть такое место во Вселенной, называется Зазеркалье. Этот был оттуда, вылитый мой дубль. Ты же меня знаешь, меня развести — как два пальца об асфальт. Вот дубль и развёл. Я там остался, а он сюда — права качать. Ты же меня знаешь, я своих товарищей не убиваю.

— Во сне ты и вправду был мирный. А в Вавилоне не очень. Хот е л меня замочить?

— Иштар околдовала. Эх, Серый, как она меня обманула… Я ведь больше никому не могу поплакаться. Никто ведь не поверит. А ты поверишь. Да я тебя за одно только это не стал бы убивать.

— Знаешь, клавишник, всё-таки лучше перестраховаться.

Серый потянул из кармана спецназовский ГШ-18, пули которого пробивают любой бронежилет, и два раза выстрелил.

Игорька качнуло. С некоторым недоумением Игорёк отметил, что ему больно. В пиджаке, на уровне сердца образовались две дырки. Игорёк полез во внутренний карман, вынул продырявленный паспорт и показал Серому.

— Вот видишь, всё путём.

— Вижу, — хмуро ответил Серый.

— Только, знаешь что, Серёга. Больно мне было отчего-то. И в Вавилоне, согласись, я только что-то там хотел, а ты меня вырубил реально. И в Снотворении вырубил. Что-то с тобой не так. Ты пойми, меня вообще-то могут вырубить только иллюзорщики, а это страшные сущности. Они выше Реализованных.

— О Реализованных я кое-что слышал от Володи. Кстати, ты его не видел?

— Ты уже спрашивал.

— Ну не тебя же. Выпить хочешь? Буржуйского вискарика?

— Ну, давай, за встречу, — подходя к столу, уставленному напитками, сказал Игорёк.

Связанный олигарх следил за ними совершенно безумным взглядом.

Игорёк отхлебнул из широкого стакана вискаря со льдом, скривился. Повернулся к Тредиаковскому:

— Мартини есть?

Тот замычал, показывая глазами куда-то вбок.

— Мартини — напиток женский, — рассудительно заметил Серый.

— Ничего, что женский, нам нравится, — приговаривая, Игорёк открыл дверцу массивного антикварного буфета, добыл оттуда бутылку «Чинзано». — «Чинзано» нам тоже сгодится. Не предлагаю, — кивнув Серому, свинтил крышку, вытянул дозатор и сделал пару глотков прямо из горла. — Очень хорошо. Серый, ты почему меня всё время вырубаешь?