Павел Комарницкий - Продолжение следует

«Летящая под дождём»

Ирочка вдруг резко обрывает песню.

— Всё, родственнички мои. Устала.

Они сидят ещё пару секунд молча.

— Сестрёнка, ты молодец… — это её брат. — И почему ты не пошла в певицы? У тебя же талант, а ты его зарыла…

— Поду-умаешь! — к Ирочке уже вернулась её обычная насмешливость. — Зато я откопала такое сокровище, алмаз бесценный! — она прижимается ко мне, накрывает мою спину развёрнутым крылом, без тени смущения. — В нём было почти семьдесят тысяч доллей, пока мама его не обтесала!

Все хохочут.

— Иолла, слушай, а у людей есть такие песни? — спрашивает вдруг жена Фью.

Ирочка снова становится серьёзной. Думает.

— А хотите, я спою вам человеческие песни? Слушайте…

Они все слушают, блестя глазами. Они вслушиваются в непривычные слова незнакомого языка инопланетных существ, живущих за сотни световых лет отсюда. И они всё понимают, ангелы. Для чего же ещё тогда нужна телепатия?

В моём мозгу возникает видение — несколько людей, растянувшись цепочкой, пробираются в ночи сквозь снежную бурю — явление невероятное для планеты ангелов, тёплого Рая. Словно ожила древняя легенда о Мире Холодного Мрака, рождённая тысячи лет назад, тёмной ночью где-то в высокогорных чёрных лесах. У них нет крыльев, у этих странных существ, так похожих на ангелов, и им приходится идти ногами, шаг за шагом, утопая в глубоком снегу. Но они дойдут, не сомневайтесь…

А песня уже сменилась.

И будто наяву я вижу Воробьёвы горы, залитые лунным светом, и здание университета, и сидящую на скамейке парочку… И полную земную Луну, громадным пятнистым шаром висящую в тёмном звёздном небе — куда до неё здешним чахлым спутникам!..

Смолкла песня, но за столом тихо. Почему-то никто не решается нарушить первым хрупкую тишину.

— Ты молодец, сестрёнка, — тихо, серьёзно говорит Фью.

— Да, я такая, — Ирочка скромно потупила очи. — И даже ещё лучше.

И все смеются, весело и открыто.

— Однако нам пора, — первой встаёт прабабушка Ночная тайна. — Иолла, ты остаёшься?

— Да, мама, — это бабушка. — Внучка просит помочь в одном деле.

— Да, нас она тоже просила. Победивший бурю, ты желаешь учиться?

— Ученье — свет… — ляпаю я. Растерялся…

— Хорошо сказано, — одобрительно произносит братец Федя. — Главное — свежо!

Все опять смеются, весело и беззлобно. Публика уже рассасывается, все прощаются, один за другим и парами срываются с края, как ласточки.

— Тогда так. Мы с мужем все вечера свободны — она смеётся — коротаем время по-стариковски. Так что можешь прилетать, хоть один, хоть с Иоллой. У нас есть немало материалов по «зелёным», думаю, тебе будет любопытно. До свидания!

Шелест огромных крыльев, и они с прадедушкой взлетают, взмывают свечками. Ничего себе старики!

«…видишь, какое дело — это у нас, у людей, с годами ряха растёт да пузо, а у них, у ангелов — только ум» — вспоминаю я вдруг деда Иваныча.

«Точно, Рома» — это Ирочка, в глубине глазищ пляшет смех — «И в твоём организме пошёл тот же процесс, пусть медленно, но неуклонно»

«Что-то уж очень медленно. А нельзя сразу — бац!»

«Такой способ есть. Только это запрещено законом»

«Почему?»

«Потому. Потом поймёшь. Так делают биороботов»

— Извините, молодёжь, что я прерываю ваше воркование. Ты просила меня, внучка?

Из всех гостей осталась только бабушка Иолла, так похожая на мою Ирочку. Вот только сияющая, невероятная бездна глаз, где клубится вековая мудрость…

— Да, бабушка. Ты же врач, психиатр со стажем. Плюс ксенопсихолог.

— Была когда-то…

— У моего мужа вчера было видение. Очень нехорошее, бабушка.

Мне неловко. Подумаешь, какой-то сон…

«Это не так просто, как тебе кажется. У тебя теперь не бывает просто снов. Ты же Великий спящий!»

Кто это сказал — Иолла-младшая или Иолла-старшая?..

— … Так что это твоё видение попросту означает, что ты пока не готов к встрече с «зелёными» — бабушка Иолла задумчива, сидит на полу по-турецки, уперев руки локтями в колени и положив подбородок на сплетённые пальцы рук — И напрасно ты, внучка, считаешь, что его не возьмут в службу безопасности из-за одного-единственного кошмара. И уж совсем не обязательно, что это предсказание вашей судьбы. Будущее вообще неопределённо в принципе. Так что не стоит пока расстраиваться.

— Ну а я о чём? — я воспрял духом. — Подумаешь, ночной кошмар. Переел на ночь…

Они не смеются. Ирочка смотрит мимо меня.

— Хотелось бы верить…

— Ира, Ир…

— М-м?..

— А почему ты мне никогда не поёшь?

Мы лежим прямо на полу, на пушистом ковре, переключённом в ночной режим — не бегают в толще размытые цветные огоньки, и сам ковёр потемнел. В соседней комнате тихонько шипит, звякает «домовой», прибираясь после гостей. Удобная машинка, у нас на Земле я пылесосил квартиру сам…

Ирочка смотрит сквозь меня широко открытыми глазами, и я понимаю…

«Да, ты верно прочёл. Я могла бы стать певицей, Аина права. Надо было начинать лет в пятнадцать, тогда… Но я пошла в миссионеры, и не жалею. Ну почти не жалею…»

«Почти…»

Она вздыхает.

«Любые способности, Рома, либо используются, либо утрачиваются. Что прошло, то прошло. Поэтому я редко пою. Не люблю. Кому нравится вспоминать об утраченном?»

Я глажу её.

«Маленькая моя. Сколько у тебя уже потерь в этой жизни! Карьера певицы, потом крылья…»

«Потом гладкая спина… Такой гибкости я не знала…»

«И спина тоже. Но главное — тот выстрел отнял у тебя целую человеческую жизнь. Десятки лет…»

Она заплакала внезапно, сразу, как обиженный ребёнок. Я судорожно ласкаю её, целую. Почему, ну почему я такой дуболом? Опять ляпнул. Язык мне вырвать…

«Мысли не вырвешь, Рома. Не кори себя. Ладно. За всё это я получила награду»

«Балбеса с крылышками»

Слёзы ещё не высохли, но она уже смеётся.

«До чего ты догадлив, радость моя!»

— … Нет, сегодня положительно великий день. Когда-нибудь этот день войдёт в анналы истории. Сегодня ваша служба внешней безопасности пополнится Великим Спящим биоморфом.

— Да, да, конечно. Сразу войдёт в анналы, не сомневайся. А что касается мании величия, так это легко лечится, — смеётся Ирочка.

«Достаточно жизни пару раз хорошенько ткнуть пациента мордой в дерьмо. Правильно сказала?»

«Мордой в дерьмо… И так выражается мой ангел…»