Артём Елуков - Панк

То, что грызёт тебя,
Это фоновое,
Бессознательное,

Лучше выписать из себя.
На что ни будь белое,
Лучше бумажное.

От проблем не избавишься,
Это проверено точно.

Но оно не нежного грызть станет тебя,
А то, что терпеть будет вечно.

Стены держат.
Потолок давит.
В комнате тесно.
Хламом завален.

Якоря и цепи.
Комфортные места.
Раб своей системы.
Кругом голова.

Как выйти из программы,
Сломать этот барьер?
Мои координаты
Вросли в косяк и в дверь.

В корабль с трубой кирпичной,
И я часть корабля.
Летучего голландца палубу
Покидать нельзя.

Умчать за белым кроликом
Из этой серой матрицы.
Душа, как птица вольная,
Взлетела б выше матицы.

Обернулась в облако,
Омылась водопадами,
И обжигалась об огонь,
Рубцы оставив в памяти.

И ветер оседлав, она,
Чесала спину небоскребами.
И шумы леса слушала
С брусничными восходами.

Жужжала пчелой,
И звенела птичкой.
Пока за моей, ещё живой,
Душой
Не явился Чичиков.

Помахивая крылами
Тому месту,
Где город упирается в ад.
И чуть дальше,
Где змейкой извиваясь,
Искря кожей на солнце северном,
На камнях переливаясь, кашляет
Водопад.

Деревеньки стоят пригорбатившись,
Машут путнику старыми воротами,
Полные воспоминаний прошлой жизни,
Которую доживают.

Затерянные в болоте,
Заматеревшие, но полно тебе.
Я в них со слезами грусти и счастья,
и чего-то ещё непонятого,
невнятного.

Ружья, книжки,
Стулья, сетки,
Соседи, беседы
От завтрака до обеда.
Лавки, собака,
шаньги, печки,
Бензина два бака,
В кармане конфетки.
Кошки, бродни,
Лукошки, тихие дни.
Как ёлки царапают облака
Погляди.

Новый человек,
Новые мысли,
Новые дела.
Строка, строка, ещё строка…

Столько царей сидело на этом троне?
Сколько голов примеряло эту корону?
О чем думал поэт, когда писал эти строки,
Сколько людей читало эти книги, какие извлекли уроки?
Столько мыслей роилось в головах
Сколько их родилось в делах?

Сколько глаз видело эти стены,
Сколько ног ходило по этим дорогам?
Какие у этих людей были мечты,
Не суждено никогда узнать нам.
А тут битва была громогласная,
За честь и гордость, и родину держали голову.
А сейчас только эхо той войны,
И не увидим мы больше ни рыцарей этих, ни славы их.
А здесь стояла избушка,
Где бабушка чья то в печушке
Шаньги внучатам пекла и ватрушки.
А тут церквушка стояла у речки.
В ней книжки великие
Писали древние.
Со свечкой, днём и ночью,
Перо слюнявя, думали о будущем.
А теперь магазин с парковкой
И остановкой,
Где народ шляется забыв обо всём святом.
Живот живет, живет живот.

Когда читаю книги эти,
Все представляю поэтов этих.
Вот как живые сидят передо мною,
Выводят в книжке строчка за строчкою.
Вот Лев Толстой, закрыл пол-листа густой седой бородой.
Вот чехов и Бунин,
В Париже в будни,
За столиком под Мопассана,
Пьют кофе с круассанами.
Лермонтов после дуэли
Рифмует слова в постели.
Вот Ханс Христиан Андерсен
В Копенгагене пишет сказку нам.
А Сергей Есенин, хулиган, повеса
Пьяный, бранным словом, шлёт приветы.

Любимые мои поэты…

А возможно когда то
На том месте, где я сижу,
Будет кипеть другая,
Новая жизнь.
И какой-то мальчишка,
Такой же, как я сейчас,
С грустной истомой глаз,
Подумает про нас.
Подумает, кто же тут жил,
Кто работал?
О чем думал тот человек?
Что оставил после себя?
И опять,
Наступит новый век.
И снова,
Новая строка,
Новые дела,
Новые мысли,
Новый человек.

Запрыгнуть в уходящий поезд
И раздернуть занавеску.
Волчье солнце светит ночью
В январе.
Неуверенные позы,
За знакомство – всем по двести.
Я, как обычно, еду налегке.

В пустом стакане только ложка.
Залилась, и с перезвоном.
Свет сбежал, а взгляд в окошко вмерз.
Я наперегонки с луною,
Она мелькает за стеною
Быстро проносящихся берёз.

Мы с луною неразлучны,
Ведь я ее далекий спутник,
Отражающий её холодный свет в своих глазах.
А в твоих глазах искрился лучик,
Моим мыслям он попутчик,
И твоих ресниц прощальный взмах.

Жизнь моя опять вильнула,
То, что было, то минуло.
Стремление познать весь мир дорогу торит.
Разговоры, разговоры.
Кто на море, кто-то в горы,
На мне сомкнулась тысяча историй.

Тихо спит седой вагончик,
Время сыпет как песочек,
Но в себе замкнуться не решение.
Мир огромен и прекрасен,
Сколько в нем ещё локаций,
И для меня здесь нет границ и нет делений.

В тамбуре туман табачный,
В самоваре чай горячий.
А я сегодня самый настоящий
Сойду на станции уездной,
Скажу себе: " ну что, с приездом"!
И здравствуй новый день, а старый в ящик.

Он волк.
Бежал.
В нем кровь
Текла.
Кап, кап
На лист.
Берёз,
Рябин.

Он слаб,
Но смел.
В нем кровь
Волчья.
В нем дробь,
Картечь.
Он храбр,
но слаб.

В нору
Нельзя,
Волча
Та там.
Чуть-чуть
Левей,
И там
дать бой.

Не трус,
Бежал
Чтоб за
Щитить,
Чтобы
Спасти
Своих
Волчат.

Он даст
Там бой,
Порвёт
Собак,
Но сам
Умрет
От пуль
Врага.

Порывом ветра тучи рвал
Февраль.
Зима снимает парус. Аврал.
Февраль.
Качается, и светит вдаль фонарь.
Февраль.
Дыхание дня длинней, чем сам февраль.
И в том Мораль.

Я звуки музыки улавливаю всюду,
Поёт мне трескотня болтливая лесов
Луна солирует, готовясь к африканской вуду.
И пряча в норы мышь, от миофагов сов,
Играет жизнь, набрякивая соул.

Я слышу музыку, она мне не чужда.
Стих – отражение музыкальных дней.
Я лишь хочу сказать, что иногда
Не только музыка берет начало от стиха,
Но стих берет начало в ней.