Сергей Кусков - Кабальеро плаща и гитары том 3 и 4

Сто метров до контакта, то бишь его погребения монстром. Пятьдесят. Двадцать. Куда бежать?

Бежать было некуда. Перед ним маячил край взлётной площадки — верёвочное заграждение с сигнальным ядовито-лимонным тросом. При аварийной посадке шлюпки или катера потерять такой не жалко, но и сколь-нибудь адекватной защиты он не даёт.

Зато там, ниже, под краем, есть сетки, что должны удержать случайно сорвавшегося с лапуты рабочего. И у Маркуса была одна единственная надежда — он успеет прыгнуть на них. Зацепиться, повиснуть и ждать команды. Ибо это вопрос безопасности, и какие-то датчики на сетках и около по-любому расположены — не посмеют ублюдки убивать его на виду у службы безопасности. Только бы успеть спрыгнуть до того, как его снесёт шлюпкой! Только бы успеть!..

Он ПОЧТИ успел. Добежать до края — да. А вот прыгнуть вниз — уже нет. Стойка дюзы многотонной грузовой машины подхватила его у самого края, подняла над поверхностью и… Остановилась. Шлюпка замерла и начала переворачиваться на другой бок. Его же тело по инерции продолжило двигаться дальше, летя вперёд и вперёд… Далеко за линию расположенных под краем лапуты сетей.

— А-а-а-а-а-а-а!!!.. — заорал он, ибо думать связно из-за удушающего страха не мог.

Под ним были километры раскалённой венерианской атмосферы. Той, которой завидуют черти в аду. В аду не настолько жарко, нет! Какой в аду ад, если не там, а здесь, на поверхности планеты, течёт свинец! Свинцовых рек, конечно, тут нету, но только потому, что свинец с поверхности медленно испаряется и выпадает осадками на некоторых особо крупных горах. Свинцовые шапки от свинцовых осадков на вершинах, словно водяной лёд на Земле. Пятьсот градусов. При девяноста атмосферах. Ад определённо курит в сторонке.

Что страшнее, быть раздавленным девятью десятками атмосферы, или сгореть фитильком от адского жара? Маркус не знал. Одно его успокаивало, если тут применимо слово «успокаивало» — к моменту удара о поверхность он будет уже давным-давно мёртв.

— А-а-а-а-а!!!.. — орал он, наблюдая за клубами облаков, проносящимися перед его маской, простым лицевым щитком простого, не атмосферного защитного костюма. — А-а-а-а-а!!! — И даже если бы захотел подумать о чём-то другом, вряд ли бы у него получилось.

Сеньор Варгас был зол. Очень зол. Потому, что не представлял, что делать дальше, как выкручиваться из этого дерьма. Он был очень опытным сотрудником, пережившим многих коллег, ушедших в качестве «паровозов» после ошибок её высочества (и её величества, но об этом тс-с-с, никому!), и пока вроде как не подставлялся. Но что делать с ЭТИМ делом, чтоб не подставиться? Не понимал.

— Гуэрра, короче! — поторопил он сотрудника, читавшего скучный доклад, всматриваясь в панораму города, видимую из окна кабинета. Купол, в котором находилось управление, был одним из центральных, огромного размера, а кабинет располагался почти под самой крышей — посмотреть тут было на что. — Коротко, причастен он или нет?

— У нас нет ни единого подтверждения, что они связаны, — сделал резюме оперативник. — У нас есть три связанные друг с другом логические цепочки, которые вроде как наталкивают на мысль о том, что все фигуранты — члены одной банды, но только на беглый взгляд. Если копать каждую из ниточек, выйдет пшик. Причём пшик с отчётливым политическим душком.

Варгас про себя усмехнулся. «Душком», ага. Тут не душок, тут королевские даже не уши торчат, а… Королевское… Всё. Лишь с прикрытым ладошками лицом, «чтоб никто не догадался».

— Во-первых, — прокашлялся и продолжил молодой оперативник, — сеньор Шимановский прекрасно знаком со взломщиками её высочества и никогда этого не скрывал. Во-вторых, он также не скрывает, что это они подыскивают ему материалы жёсткого содержания, сами же компонуют и аранжируют их, выпуская на свет прекрасные в своей провокационности клипы. В-третьих, он также не скрывает свои нон-конформистские взгляды, открыто признавая, что бросает власти вызов, и что будет использовать для этого любую возможность. То есть здесь при кажущемся огромном поле работы всё на виду, никаких подтекстов.

С другой стороны, сами взломщики не просто так считаются сотрудниками «трёшки» и находятся под опекой её высочества. Они знают, как скрыть следы своего участия в чём бы то ни было. Они постоянно мониторят сетевое пространство Венеры в поисках различной негативной и провокационной информации, это подтверждённые данные от нескольких информаторов, после чего сливают их на «нужные» ресурсы. Ничего сверхъестественно-криминального, взяли в одном месте, перетащили в другое, и никакого отношения к парням, которые скачат с винтовками и убивают людей не имеют. Просто грамотно обрабатывают входящую информацию. То есть им также нечего предъявить, кроме информационного хулиганства, от которого их защищает её старшее высочество. Копать глубже и тем более колоть парней не представляется возможным. Вторая ниточка — тоже пустышка.

— Они также не скрывают свои нон-конформистские взгляды? — нахмурился сеньор Варгас.

— Не все. Открыто декларирует их только Серхио Уманов, рабочий позывной в сфере взломщиков «Дайсон». Его мать из русского сектора, отец — местный, но по имеющейся информации, хоть и платил алименты, сына не любил и не признавал, в браке с его матерью не состоял. Аккаунты Уманова во всех соцсетях пестрят подобными высказываниями, видно, нелюбовь к отцу определила все его дальнейшие политические воззрения. Но про остальных парней информации нет. Даже аккаунты у них есть не у всех.

— Ребятки не при делах… — констатировал сеньор Варгас, переместив взгляд вниз, ко входу в здание управления. Там как бы не было на что смотреть, обычный вход, обычная охрана, всё до боли привычное… Кроме одного. Паренька, стоящего недалеко от ступенек с развёрнутым плакатом, выделяющимся на осточертевшем фоне. Паренёк стоял у входа в управление третий день, и сеньор Варгас лично распорядился не гнать его. То есть он даже ночует тут, на ступеньках здания, и сюда ему друзья и родные привозят еду. А днём стоит с одиноким плакатом.

Текст плаката гласил: «Посадите меня в тюрьму, я убил человека!» Но посадить его ЗДЕСЬ никто не может не только потому, что мальчонка не по адресу. Скажем так… Это нигде не по адресу.

Их компания, группа товарищей из девяти человек, в пьяном угаре убила девочку. Кто там был прав, кто виноват — сеньор Варгас не вникал, девочка была и сама не лыком шита. Но смерти в любом случае не заслуживала — никто не заслуживает смерти за торговлю без контракта. Только тюрьмы. Но мальчишек оправдали, дело закрыли — как закрывают сотни дел каждый день. И вдруг недавно эти парни начали исчезать и находиться в виде неприглядных трупов, а в сетях появились данные об их причастности к убийству.