Людмила Бояджиева - Возвращение Мастера и Маргариты

– Я с тобой! – он крепко прижал, покрывая торопливыми поцелуями ее вечно юное тело и покачивая, словно дитя, повторял: – Я здесь, здесь, Марго…

– Мы вместе. Навсегда, – заклинала она, тихо всхлипывая, ощущая уже его боль, его тревогу. – Мы дома, любимый! – И замолчала испуганно, стирая ладонью не унимающиеся слезы.

Размеренно тикали ненужные здесь часы, в кронах каштанов перекликались щеглы. Мастер ощущал, как зреет под ребрами, рядом с давно утихшим сердцем, забытая томительная тревога.

– У нас был другой дом. Ты плачешь о нем, – деревянно выговорил он, когда тяжесть в груди стала невыносимой, оживляя боль памяти. – У нас была другая жизнь.

– Нет! – Маргарита вырвалась, тряхнула головой, откидывая со лба спутавшиеся пряди и заглядывая в его глаза. – Подвал сгорел. Давно сгорел. Все ушло, ушло! И страх и обида и терзания потерь – все позади!

– Но не это: оконце у потолка и твоя туфелька с замшевым бантом, стучавшая в стекло… Как замирало мое сердце! Я ждал, умирая от счастья… Твои шаги на лесенке… Я зажмуривался, переставал дышать… Господи, как колотилось мое сердце… Маргарита!

– Твои рукописи, Понтий Пилат, Иешуа… Твои мечты, Мастер…

Они долго смотрели друг другу в глаза, узнавая тех, давних. А потом схватились за руки, как люди, вступившие в заговор. Двое во всем мире. Они больше не могли усыплять память, подчиняясь закону Покоя. Заговорили наперебой, вытаскивая из распахнувшейся сокровищницы воспоминаний все новые и новые драгоценности.

– Раковина с водой в прихожей и примус… Я жарила хлеб, резала сыр, заваривала кофе… Как безрассудны, как счастливы мы были…

– Ты обнимала меня на скрипучем диване. Реденький плед скрывал нас от мира. Два теплых тела, прильнувших друг к другу, как щенки в лукошке…

– Когда я уходила – каждый вечер, – это было так, словно я умираю. Я жила лишь для того, что бы снова помчаться в наше убежище. О, Боже, как взрывалась во мне радость, когда я видела твое лицо!

– Твое лицо!.. Марго, твое единственное лицо… Всякий раз вспыхивало, всякий раз удивляло заново своей непомерностью счастье: ТЫ и Я! Помню, я все помню!.. – Мастер резко отстранился, отпустил ее руки, замотал головой. – С нами что–то случилось здесь, правда? Не вдруг, не сейчас постепенно. Ты ткала ковер. А я не задавал вопросов… Тут не бывает полнолуния. Но сегодня во сне под бледным диском луны я видел город! Тот самый. Я узнал его. И слезы… Знаешь, такие горячие слезы хлынули разом… А потом кольнуло вот здесь, в груди… Ты понимаешь меня?! Ты согласна? Сжав ее плечи, он вопросительно заглянул в темные глаза, пугаясь от того, что увидит там. В глазах Маргариты сиял восторг.

– Да… – С облегчением выдохнула она. Прижалась к груди Мастера, втиснула лицо в теплую выемку между плечом и шеей. Прошептала нежно и твердо. – Да.

Он сидел в кресле, едва выделяясь из затаившейся в углу тени. Острый подбородок с клинышком смоляной бородки уперся в грудь, зеленый, фосфором мерцающий глаз в упор смотрел на стоящих перед ним. Другой был пуст.

Старый слуга затворял окна, усмиряя паруса взвившихся штор. На дом надвигалась гроза. Лиловая туча выползала из–за елок, захватив полнеба и почти касаясь их верхушек желтым опасным брюхом. В гостиной сгущался мрак.

– Вы звали меня, и я тут, – пророкотал облаченный в черное гость. На бархатном камзоле и панталонах не обнаруживалось ни единого изъяна. Безупречен был заломленный набок берет с петушиным пером и высокие сапоги со звездчатыми шпорами.

Сжав пальцы возлюбленной, Мастер твердо посмотрел в узкое лицо визитера:

– Тот, кто выше всех, одарил нас покоем. Щедрый дар… – начал он.

– Мы вознаграждены за страдания… Нас… Нас настигло счастье… лепетала Марго, чувствуя, что фальшивит.

– Настигло?! Настигает убийца. Или вот он. – Черный гость кивнул – за его креслом поблескивал стальными доспехами демон–убийца Азазелло. Прежде, чем позволить вам сделать необдуманное, я бы сказал, скоропалительное заявление, должен указать на ошибку, – Воланд поднял глаза, вспыхнувшие опасными искрами. – Вы заявили, что награждены Вечным приютом "тем, кто выше всех". Нонсенс, плод примитивного мировоззрения. Тьма не находится в подчинении Света. Это равноправные начала Вселенной, а следовательно, не стоит делать реверансы в сторону главнейшего.

– Прошу прощения. Привычка ставить добро над злом неискоренима. Даже у обитателей Приюта, – Мастер не опускал взгляд. – Мы знаем, что попали сюда по обоюдной договоренности сторон.

– Это точнее. Хотя… вы понимаете, что в качестве ориентации в законах мироздания имеете лишь достаточно тривиальную для православия модель. С отступлениями в пределах личной фантазии и представлений, Воланд взметнул отливающий сумраком ночи плащ. – Мой облик, признайтесь, театрален и несколько пыльноват. Дань милой, наивной традиции.

– Благодарю за понимание, мессир, за плащ и берет, – Мастер примирительно кивнул. – Оставим все, как есть. И ваш бархатный камзол, и мефистофельские усики, и мое невежество… А также то, что два верховных, противостоящих друг другу ведомства совместными усилиями определили нашу участь и прислали сюда.

– Вот это уже ближе к делу. Причем… – Воланд назидательно поднял бледный палец, на котором сверкнул лиловый глазок перстня. – Причем, заметьте: тот, кто заведует Светом, предполагал, что делает вам бесценный подарок. А другой, повелевающий Тьмой, – сильно в этом сомневался… Чем, позвольте поинтересоваться, вам не устроил Покой?

– Всякое начало во Вселенной имеет свою противоположность. Свету противостоит тьма, добру – зло, гармонии – хаос, жизни – смерть. Отсюда постоянное движение! А покой… Покой равен нулю. – Бросив вызов, Мастер смотрел твердо.

– У нас затевается весьма увлекательная беседа, – Воланд с усмешкой откинулся на спинку готического кресла и кивнул почтительно застывшему слуге. – Ужин, милейший, на шесть персон. Все, как обычно.

На большом овальном столе в блюде литого золота появилось нарезанное кусками сырое мясо, подобно стражам застыли возле него бутылки темного, запыленного стекла. У каждого из шести приборов искрились хрустальные бокалы и лежала острая длинная пика, похожая на миниатюрную шпагу.

– Прошу, – Воланд поднялся, стулья вокруг стола отодвинулись, приглашая на трапезу.

Места тотчас заняли те, кто был в комнате и кто появился незаметно: рыцарь в лиловом камзоле с бледным, никогда не улыбающимся лицом, демон в серебряных доспехах и худенький юноша – то ли паж, то ли молодой герцога с портрета Гойи.

– Представлять мою свиту не надо. Это ваши давние знакомые. Я позвал их, как только понял, что визит обещает быть интересным. – Мессир окинул взглядом сервированный стол. – М-да… должен заметить, дорогие мои… Ваши кулинарные запросы лишены изысков. Я просматривал смету содержания постояльцев Приюта. Огромная экономия в бюджете за счет дешевого кофе, вы полагаете? Но фабрики "Путь к коммунизму", выпускавшей кофе с цикорием "Здоровье" ценою в 28 копеек давно не существует. Воссоздать этот сорт было не менее сложно, чем краски, которыми писали мастера Возрождения. Но мы старались, выполняли условия договора – вы имели все, что могли пожелать. Желали, увы, бесхитростно, как постояльцы провинциального пансиона. Сегодня я слегка оживлю ваше меню. – Воланд движением век указал на слугу, водрузившего в центр стола нечто большое, горячее, шипящее.