Анатолий Тумбасов - Смелый гриб

По тенистым опушкам в лесу встречаются крупные синие колокольчики на тоненьких, длинных стебельках. Как-то я собрал небольшой букет и принёс домой. Дочь была рада, смеялась и прыгала. Я ей сказал, что колокольчики позванивают в лесу, а бабочки слушают.

Тогда она притихла, стала заглядывать в чашечки то одного, то другого цветка и спросила:

- А как звенят колокольчики?

- Надо послушать, - говорит мама. - Вот ляжешь спать, поставим цветы рядом, а ты тихонечко и послушай.

Летние вечера долгие и светлые, но пришло время ложиться спать. Дочь не забыла о цветах и попросила поставить их поближе.

В комнате стало тихо, слышно только - куда-то торопится будильник да из крана каплет вода. Прислушалась девочка, поводила глазками да и уснула.

Утром её спросили, как звенят колокольчики, а она не знает.

- Я сегодня ещё послушаю, - говорит дочка, разглядывая цветы.

- Хорошо, - согласилась мама да и подумала: «Может быть, в самом деле звенят?»

Вы, ребята, не слышали?

Не скоро найдёшь, не сразу увидишь грибы в лесу. Прячутся они в траве, под широкими лапами ели, выглядывают из-за пней и прикрываются листвой.

А вот один гриб до того смелым оказался, что вырос на дороге. Словно поспорил ночью со своими братьями, что он их всех храбрее. Поспорил и вышел прямо на дорогу.

Да вот беда - гудит по дороге трактор, приближается. А гриб стоит гордо, будто готов любую машину остановить. Из кустов в страхе смотрят на него братья-грибы.

Земля уже подрагивает. Гусеницы трактора так быстро катятся, будто дорога сама бежит под них.

«Пропал гриб!» - подумал я.

Но трактор метнулся в сторону. Мотор выхлопнул синее колечко дыма и заглох.

Спрыгнул тракторист на дорогу, срезал гриб, отпечатывая пальцы на белой ножке, и подивился:

- Смелый! На самую дорогу вышел.

Положил он гриб в корзину, которая стояла на сиденье, и поехал дальше.

Пора золотой осени уже прошла. Лишь кое-где раскачивались жёлтые вершины берёз, словно метёлками разметая пасмурное небо.

Ветер набросал жёлтых, красных, коричневых листьев, выложил на земле мозаику осени.

Мокнут листья, чернеют, и краски осени блёкнут.

Муравьи перестали трудиться. На приглаженных дождями муравейниках нет хозяев; спокойно бежит запоздалый паучок, и его никто не останавливает.

Рядом с муравейником растёт порховка - спелый гриб-дождевик. Всё кругом мокнет, гниёт, а порховка сухая. Чуть надавишь пальцем, и дохнёт она какой-то пылью, будто выпустит клуб зелёного дыма. А если не тронешь порховку, так и останется стоять, пока не засыплет её снегом.

Тут и там пламенеют рябиновые кисти, будто кто-то развесил красные флажки в сером лесу.

Это - последнее украшение осени, запоздалые краски. И они загорятся ещё ярче, когда выпадет первый снег. А прихваченная морозом ягода рябины будет самым поздним лакомством в наших лесах. До неё большие любители и птицы.

Скользкая дорога, позолоченная опавшими листьями, круто поворачивала в лес. На опушке выделялся крашеный столб с табличкой: «Берегите лес, любите природу».

Заботливый человек написал эти слова, подумал я, углубляясь в ельник. Настоенный хвоей воздух бодрил, дышалось легко, мягко продавливалась под ногами лесная подстилка.

Неожиданно среди тёмных лап елей зажелтел ствол, отёсанный топором. Высокая, стройная ель была подрублена и обречена на медленное высыхание; но соки ещё бродили в ней, и она стояла зелёная. На отёсанном месте загустел смоляной пластырь. В нём увязли муравьи, комары, сверху прилипли бабочки. Тут же, залитый смолой, как под слоем лака, белел клочок бумаги. На нём кто-то чётко написал карандашом: «Судить браконьера!»

Дома я рассказал о раненой ели, о записке, и дочь спросила меня:

- Кто такой браконьер?

- Браконьер - это злой человек, Он губит деревья, стреляет животных и птиц, на которых запрещена охота. Но у леса есть и друзья. Вот они-то и написали ту записку.

- Друзья? - удивилась дочь. - А их много у леса?

- Друзей больше! Это все, кто по-настоящему любит природу. Пионеры - юные друзья леса, они вступают в отряды по охране природы, животных и полезных птиц. На страже и охране леса - все школьники. А их - вот как много!

Посёлок, в котором я живу,- новый, на его месте когда-то был густой, тенистый лес. От леса кое-где остались деревья, снизу голые, а вершины ветвистые.

Самая высокая сосна - у школы, её видно со всех концов посёлка. Ветви сосны будто зачёсаны в одну сторону, к солнцу, от этого дерево кажется однобоким.

Летом под сосной выбивается родничок, а зимой она стоит в инее, как вылепленная из снега.

Ранним утром, ещё в сером рассвете, слетаются на сосну вороны. В мороз сидят неподвижно, нахохлившись, а в оттепель поднимают галдёж.

И, кажется, ни одна ворона ещё не пролетала мимо. Иногда смотришь - пролетает, а с сосны подадут голос: «Кра!» - ворона стремительно падает вниз и под общее карканье усаживается на дерево.

Так соберётся стая, да как поднимется, осыпая иней, и улетает на Каму.

Эта высокая, оставшаяся в посёлке сосна - будто маяк, на который держат свой курс птицы. И трудно представить, что её вдруг не будет на этом месте. Сосна нужна не только птицам, а и человеку. Она - как украшение, как покровитель родничку и как памятник лесу, на месте которого вырос посёлок.

Пасмурное осеннее небо висит низко. В лесу от этого целый день сумерки. Влажный воздух пахнет прелым листом и грибами. По нескольку раз принимается накрапывать дождик, и тогда в сосняке становится совсем темно.

Намокшие ветки осыпают каплями, но я упрямо ищу грибы. То и дело обманываюсь листочками, разукрашенными осенью, или низко кланяюсь какой-нибудь поганке, приняв её за сыроежку.

Но иногда природа вознаграждает меня розовыми волнушками, подберёзовиками, нахожу и белый гриб-боровик. Перед ним я встаю на колени, поглаживаю коричневую шапочку и осторожно срезаю.