Татьяна Козырева - Девушка с веслом

Стою на трассе, созерцаю кормушку у поворота на Кормиловку. Все либо спят, либо изредка просвистывают мимо. Солнышко пригревает, здесь уже три часа разницы с Москвой. Ровно 3 года и 1 месяц тому назад таким же тёплым ранним утречком стояла я за Омском. Но тогда самоуверенность моя была настолько же меньше, настолько реальных шансов больше...

Перегонщики и не думают просыпаться. Через 45 минут резко тормозит «пятёрка». Два пожилых мужичка едут в гости в Барабинск. Везут трёхлитровую банку мёда, которым сразу же начинают угощать меня. Мёд, говорят, донниковый (донник - это трава такая), не самый полезный, зато самый вкусный из медов. Действительно, очень вкусный, а сверху плавает толстый слой маточного молочка. К мёду прилагаются калачи с чаем, а также неспешная беседа в традициях Сибири.

Расстаёмся закадычными друзьями. Поворот галимый, все опять свистят мимо. Наконец через 40 минут стопится новенькая «99-ка» и несётся в Новосиб со скоростью 130 км/ч. Ох, раньше бы так! А драйвер довольно скучный.

У Н-ска объездной нет. Трассы М53 на восток и М52 на юг расходятся прямо в центре города. Тут мне снова везёт: сразу же стопится КамАЗ (не всё ли равно, на чём ехать по мегаполису, там пробки почти как в Москве) и не только идёт через весь город, но даже довозит до поста в соседнем Бердске. Тем временем проходит короткий, но сильный ливень, такой, что даже кабина протекает. Парень за рулем отвязный, по дороге подбирает такого же весельчака-напарника. Нет в мире совершенства: хорошие люди – плохие машины, и часто наоборот...

А вот и опровержение данного тезиса. Nissan с правым рулем, у драйвера русское имя-отчество, но небольшой акцент. Выясняется – опять чеченец. Из беженцев, но голова и руки на месте, поэтому в России быстро поднялся. Жена у него из Бийска, медленная сибирская жизнь ему в тягость, хочет свалить за кордон, но куда – ещё не определился. Обычно я не понимаю тех, кто бежит из родных мест в скучное буржуинство, но в этой ситуации прикусила язык... Конечно, разговор оказался содержательным. В частности, мы с пеной у рта спорили о семейной жизни, предназначении мужчины и женщины, воспитании детей и прочих вечных ценностях. Очень интересно, как кавказское традиционное воспитание сочетается с широтой взглядов, свойственной умным людям.

Довёз меня интересный собеседник до пересечения трассы М52 с главной улицей города Бийска, ведущей к вокзалу. Мог бы и вывезти из города, но я рассчитывала получить у начальника вокзала информацию о дальнейшем маршруте группы, потому что «Мараловодческая» – это «на деревню дедушке». Этот сибирский чеченец вёз какой-то скоропорт, поэтому даже к вокзалу завернуть не мог. Но туда шли все трамваи по главной улице, носящей имя Мерлина. Размышляя, чем может быть вызвано такое уважение бийчан к древнему кельтскому волшебнику, я добралась до вокзала. С опозданием ровно на 12 часов.

Раз – два – три – четыре – пять,

Знаете, наверно:

Раз – два – три – четыре – пять,

Жадность – это скверно.

Из м/ф «Остров сокровищ»

Инфы у начальника не было. Не было ни в справочном бюро, ни у таксистов, ни где-то на стене... Адмирал отлично знал, где и как оставляют записки для отставших, не говоря уж о том, что совсем недавно он читал про аналогичную ситуацию в Слюдянке. Сельвачёв был уверен, что я их группу не догоню, однако поступал мудро. Напрашивался однозначный вывод: Минин обиделся. Причём, что досадно, совершенно справедливо обиделся. Я ему железно обещала быть вовремя, а сама не только в поезд не загрузилась, но и по трассе опоздала. Ладно, хорошо хоть билета на поезд не взяла, а то бы и на бабки попала.

О’кей, он захотел усложнить мне задачу, а я попробую её всё же решить. Сама виновата, теперь буду расхлёбывать.

Какая-то группа водников забирает вещи из камеры хранения и грузится в автобус до Усть-Коксы. Карты у меня нет, но соображаю, что это сильно по пути. Тут бы мне к ним и прихвоститься, но надежда умирает последней, к тому же с ними пришлось бы скидываться на заброску, а жаба давит: ехать далеко.

Съедаю тощий чебурек у продавца, который хвастает, что прошёл Чулышман. Это «беспредельная» река – 6-й категории сложности. Ну-ну. Гружусь в трамвай (билетики – Пагиреву) и возвращаюсь на трассу. На вокзал потрачен час.

По-местному уже полдесятого, темнеет. Активной светотехники у меня нет. Куда меня, мазохистку, чёрт несёт?

Голосую под фонарём напротив местного музея, закрытого. Ура – через пять минут Toyota до Горно-Алтайска. Очень заботливый драйвер, однако. Завозит меня в сам Горно-Алтайск, который в стороне от трассы, на переговорный пункт, чтобы выяснить, предоставляет ли местная сотовая сеть роуминг МТСу. Увы, не предоставляет. Мужик вывозит меня обратно на трассу, там находится посёлок Майма, и по нему бродят пьяные толпы. Драйвер долго напрягался, как же со мной быть, потом узрел ГАИшников с машиной и поручил им следить, чтобы ко мне не приставали. Обменялись с ним адресами, чтобы написать, как прошло путешествие. У него оказался цивильный е-мэйл. Не написала, как всегда.

Стою, народ задаёт все те же идиотские вопросы про весло, только заплетающимися языками. Локалы предлагают подвезти в пределах 1 км. Но вскоре стопится «99-ка» километров на 20. Драйвер относительно трезв, но его подруга пьяна в стельку. Он её катает по ночной дороге для романтики, а она всё время тянет руки куда не надо... в смысле, не надо за рулём. А дорога и без того серпантинистая. И громко, радостно восклицает:

- Ав-то-стоп! Это же здорово! Ты не понимаешь, это же настоящая жизнь! Вот где ррромантика!

Да уж. Какой там экстремальный сплав, уже адреналина полные ботинки, а что там впереди...

Везут меня дальше, чем собирались, и заботливо высаживают около кемпинга. Рядом пост ГАИ, это поворот на посёлок Ая. По-местному первый час ночи.

Изо всех сил надеясь, что документы опять не спросят, пристаю к ГАИшникам с расспросами. Вроде, бегал тут днём какой-то мужик, все спрашивал про мараловодческую ферму. Как выглядел – не помнят, машину тоже не помнят: дело было днём, проезжающих не регистрировали. Никакой инфы для меня никто не оставлял. Ну, Минин, не очень-то ты хотел меня в этом походе. Оно и понятно: в последнее время я вела себя по отношению к нему плохо.

Менты регистрируют все машины, даже праздношатающихся локалов, и предлагают мне, как обычно, подождать внутри. Я уже не протестую: тёмные силы так тёмные, поздно пить боржоми и заботиться о моральном облике. Внутри на потолке сидит множество жуков, похожих на тараканов, они всё время падают за шиворот. Но снаружи похолодало, а потрошить рюкзак уже сил нет.