Юлия Костенецкая - С любовью из Индии

А сейчас спаааать! Привет, Мама Индия!

Дели – город контрастов.

Пятьсот метров по дороге налево – и ты уже совсем на другом свете. Уму непостижимо – как им удается строить новое, так бережно сохраняя старое? Может быть в этом основная загадка Индии – в повсеместной связи времен?

Нигде я еще не встречала такой большой помойки, как в кварталах Мейн Базара. Конечно, New Дели – современная часть города – широкая, светлая, зеленая и чистая, но она как будто из другой цивилизации. Совершенно непонятно – где проходит эта граница? Вроде все рядом, а как будто два противоположных мира.

Погуляв денек по Дели, я решила ехать дальше – слишком много тут людей, мусора, машин и шума.

Иногда меня спрашивают – как я планирую свои путешествия? Честно – почти никак.

То есть у меня есть «ниточка» – перечень мест, где хочется побывать и несколько точек с конкретными датами. А все остальное – как пойдет. В Индии вообще сложно что-то планировать, она все равно внесет коррективы и расставит все по своим местам в нужное время. Как это работает и кто за этим всем присматривает – до сих пор для меня остается загадкой. В этот раз мне хотелось прокатиться по Раджастану и через пару недель встретиться с группой друзей на побережье океана. Следующей остановкой своего путешествия я назначила Вриндаван – небольшой кришнаитский городок, в который можно добраться автобусом, идущим из Дели в Агру.

Стоит отвлечься на историю с этим автобусом, чтобы тебе легче было понять всю абсурдность и слаженность индийской организации.

Вечером говорю парню на ресепшене своего гостевого дома:

– Утром мне нужно уехать в Агру. Как это сделать?

– Ноу проблем, мэм, 500 рупий и в 6.30 утра вас посадят в автобус, – парень взял у меня деньги и ушел спать.

Ладно, думаю, начну жить по-индийски. Все само сложится – доверяем и расслабляемся.

В 6.15 бужу этого мэна, храпящего на диване рядом со стойкой ресепшена. Парень помятый, как после загульной ночи, плохо соображает, и весь его облик говорит о том, что видит он меня впервые.

Требую, чтобы он мне выписал билет на автобус, наконец. Пишет. Я спрашиваю: «Куда идти? Где автобус?»

Он что-то мямлит про свою жену, которая сейчас придет и меня отвезет. Бред. Вышел на улицу, орет на кого-то.

Минут через 20 приходит сухонький сморчок в тряпках и зовет меня с собой. Делать нечего – беру рюкзак и иду за сморчком. Тот ведет меня по помойкам и развалам утреннего Мейн базара, петляя сквозь закоулки и трущобы, где я еле протискиваюсь со своей ношей. На миг рациональной частью своего ума я представила картинку – темнота, еще не рассвело, я с рюкзаком и в шляпе среди помоек, прыгая через всякую дрянь, пытаюсь не отстать от странного вида сморчка в тряпках. Бррр… даже не пытайтесь повторить этот аттракцион.

Допрыгали мы по помойкам до большой проезжей части. Сморчок показывает мне на груду пустых ящиков и говорит «Sit! Wait!» и испаряется.

Сижу я, значит, как сами знаете кто, одна в своей шляпе среди сонно ползающих индусов и вспоминаю все мне известные плохие слова в адрес себя, сморчка и Мейн базара.

Минут через 15 вдруг показывается еще парочка таких же ошалевших туристов в шляпах… потом еще… Тут я понимаю, что ура! Я среди своих, таких же! Меня не нагрели на 500 рупий, а привели туда, куда надо!

Постепенно улица заполнилась народом, который явно ждет какой-то транспорт. Потом как по волшебству начали подъезжать туристические автобусы, в которые разводящие «менеджеры» стали запихивать свои группы европейских и индийских туристов. Только меня с моим «билетом» никуда не брали. Потыкавшись по автобусам, я решила, наконец, отпустить ситуацию. Села на свои ящики и загрустила.

Тут снова появился мой сморчок, схватил рюкзак и поволок меня в автобус. К чести сморчка, этот автобус оказался приличным и самым организованным – в других еще гоняли народ туда-сюда, высаживали, пересаживали, а в нашем все было спокойно. Все. Тут уже можно было выдохнуть. Кажется, я все-таки уеду, а не останусь сидеть среди помоек в своей шляпе.

В Индии нет правил дорожного движения. В крупных городах пару раз я видела светофоры, но в целом – нет. Каким-то шестым чувством, наитием, интуицией или через связь с Космосом – они организуют движение. В этом диком хаосе есть упорядоченность, непостижимая нашему западному уму. И ведь практически нет аварий!

Мне кажется, индийцы и живут так же. Без правил, расписаний и распорядков. В каком-то своем потоке, где все друг с другом на одной волне.

Если посчастливится попасть в эту волну, срезонировать с ней – ты примешь эту страну такой, какая она есть и влюбишься в этот странный и непостижимый мир. И уже никогда не сможешь сказать ему «Прощай», только «До встречи, Мата». Не пытайся потом никому объяснить, почему тебя снова тянет в Индию – тебя тянет к самому себе.

Вриндаван – небольшой городок в трех часах езды от Дели, в получасе от Матхуры. Здесь по преданиям родился Кришна, восьмое воплощение на земле бога Вишну – хранителя всей Вселенной.

Вриндаван – главный кришнаитский центр всего мира, и все здесь пронизано Кришной. Пятьсот храмов, начиная от совсем старых, 15 века, до современных огромных мраморных комплексов. Ашрамы, гостиницы, гостевые дома, рынок и набережная реки Ямуны.

Из этого в основном и состоит городок с собственным населением около 15 тысяч человек. Плюс раз в десять больше паломников.

Доехала я сюда автостопом. Мой «туристик бас» уехал в Агру, а я вышла на развилке, откуда до Вриндавана рукой подать. Всего то оставалось топать 10 километров.

Но, как говорила одна моя знакомая (тоже блондинка) – «Блондинка – это пропуск в жизнь!»

Только не воспринимайте буквально – речь идет совсем не о цвете волос, а об особом состоянии, образе мыслей. Некоторые суперблондинки обладают этим даром с раннего детства, даже будучи брюнетками. Но еще лучше научиться включать это состояние по требованию – переключаешь тумблер у себя в голове и щелк! Из рациональной шатенки превращаешься в блондинку с удивленно открытыми на мир глазами. Включила я «блондинку», топаю по обочине, улыбаюсь всем встречным и попутным машинам и мотобайкам, и мне хорошо. Иду и думаю, что для местных это добрый кармический знак – встретить на дороге в сердце Индии высоченную, стриженную блондинку в шляпе с рюкзаком за плечами. А уж подвезти ее – и подавно. Пространство услышало мои мысли, и очень скоро я оказалась на заднем сиденье «Сузуки», заваленная и примятая сверху огромной охапкой сахарного тростника. С индийскими песнями меня домчали до Вриндавана и выгрузили у главного кришнаитского центра под названием ISKON.