Мария Валерьева - Будничные жизни Вильгельма-Почитателя

Когда Вильгельм оторвал заспанное лицо от мокрой накидки, то увидел, что спал в одном ботинке, и не помнил, где оставил второй. Кое-как он поднялся на локтях, протер глаза кулаками и вдруг услышал странное шевеление на кухне. Кто-то громко гремел посудой: то ли с чувством бросал ее об стену, то ли постоянно что-то ронял и не пытался поднять. По звуку казалось, что тарелки падали минимум с высоты люстры.

«Так, Вильгельм, вспоминай. Кто это может быть?» – говорил он сам с собой, почесывая кривоватый нос, и принялся перечислять всех людей, которые могли бы готовить ему завтрак. Почему-то из всего того множества человек, что Вильгельму запомнились за его жизнь, продолжительность которую невозможно описать человеческими временными понятиями, он вспоминал лишь тех, кто уже давным-давно умерли. Женщины, сожженные во времена инквизиции, мужчины, погибшие в драках и на дуэлях, совсем еще юные девушки, умершие при родах, совсем древние люди, которые его пугались. И все это совсем не имело отношения к двадцать первому веку, который смотрел на него телевизором со стены или где-то вибрировал телефоном.

В смятении Вильгельм просидел минуты, пока спина его не затекла, а локти не начали дрожать под тяжестью тела, и, наконец, перестал думать о людях. Имена и лица, из каши которых выделялись всего-то несколько, не главное. Эльгендорф ведь даже не знал, как попал домой.

«Тяжелая у меня выдалась ночка», – заключил он. Во рту стояла противная привычная алкогольная кислятина, в голове что-то пульсировало. Вильгельм постарался отогнать навязчивые мысли, но получалось скверно.

Он с усталым вздохом завалился на спину и тут же зашипел, потому что больно ударился головой о стену. Что делал дома, да еще и в уличной одежде, совсем не помнил, как и почти все, что происходило в предыдущие двадцать четыре Земных часа. Вильгельм погладил ушибленный затылок, на котором бы уже через час-другой появится шишка, и припомнил, что же вообще было до этих суток.

Неделю Почитатель провел в метаниях между просроченными заданиями Академии, к которым почему-то решил вернуться, хотя некоторые из них датировались десятками лет до того года, в котором находился Вильгельм, и каким-то отчетом из сотен страниц, смысл которого можно было уместить в двух абзацах, но прошлым вечером он точно не этим занимался. Все предыдущие дела, до которых никому, ни Почитателю, ни Альянсу, не было, ровным счетом, никакого дела, Эльгендорф выполнял дома, сидя у себя в кабинете. А тут – улица.

«Нет, ну не мог же я телепортироваться сюда!», – подумал он и почесал от чего-то липкий затылок. Будто кто-то вылил на волосы банку варенья или меда.

Связистор он оставил в гараже, в коробке над входом, замотанной скотчем и спрятанной в клетку попугая, чтобы никто посторонний, если вдруг забредет в слепленное из фанер строение, точно не увидел, а Телепорт и вовсе хранил не у дома. Да и шел Эльгендорф куда-то с какой-то целью, но точно не в спальню, иначе бы и не покинул квартиры.

«Я же не помню, куда шел. Вспомню это – вспомню и остальное. Наверное», – вывел он и, почесав голову, решил все-таки переодеться в домашнее, а потом и подумать. В уюте обычно лучше размышляется.

Вильгельм, конечно, зря огляделся. Он случайно увидел свое отражение в зеркале, аккуратно приставленному к стене и закрывавшую грязь на обоях, и ужасно расстроился. Когда-то очень привлекательное существо, он превратился потрепанное нечто в дорогом мятом свитере, колтуном сальных черных волос и чуть красными, а не привычно лиловыми, глазами. На шее, как и всегда, болтался амулет в форме Солнца, мерцавший в полумраке помещения. Потерять эту маленькую подвеску значило бы для Вильгельма катастрофу по-настоящему Земного масштаба.

Эльгендорф уже печально оглядел комнату, которая из-за темной деревянной мебели казалась склепом, а не спальней, и вынес вердикт:

– Причина моего скитания точно где-то здесь. Если это не Телепорт, не ураган и не человек.

Он опустился на колени и начал ползать по полу в поисках хотя бы какого-то напоминания о предыдущих сутках. Рыскать долго не пришлось – под кроватью, среди пыльных папок, валялась незнакомая ему фляга, из которой несло спиртным. Вильгельм вздохнул. Он так надеялся, что ошибался в своих выводах, впрочем, совершенно очевидных. В надежде забыть о пьянстве Вильгельм спрятал улику под шкаф, словно это могло стереть виденное из памяти, и поплелся к комоду, чтобы все-таки достать что-то похожее на домашнюю одежду. Ему казалось, что вина и ощущение собственного ничтожества кусали изнутри. Странное ощущение, созданиям Альянса редко свойственное.

Через какое-то время он, в теплом клетчатом халате и штанах, направился на кухню, шлепая босыми ногами по прохладному полу. По пути Вильгельм наткнулся на выпавшие из плаща ключи, яркие бумажки, жвачки, деньги и телефон, который треснул от удара о паркет.

– Просто новый куплю, – буркнул он и бросил мобильник в угол.

На кухне так и продолжалось буйство, гремела посуда, что-то шкворчало, пузырилось и не предвещало ничего хорошего. Но Вильгельм не останавливался: кто бы в квартире ни был, он точно знал, что вчера случилось. По мере приближения к цели, звуки бьющейся посуды разбавлялись тихими попискиваниями и топотом ножек. Вильгельм, ничего уже не понимая, поспешил на кухню, а коридор, казалось, растянулся из нескольких метров в пару километров. С каждым шагом запах переживаний смешивался с вонью горелых яиц.

Стоило Вильгельму влететь на кухню, чуть не поскользнувшись, а его халату, развевавшемуся словно крылья, вплыть за ним, Почитатель не смог сдержать удивленного восклицания.

– Нуд?! Ты что тут забыл?!

Вышеназванный от громкого обращения чуть не упал. Человечек стоял на табуретке и нескольких книжках у плиты и пытался пожарить омлет на сковородке, которая была, наверное, раза в два его больше. На столе валялись десятки скорлупок, разлилось молоко и в нем же плавали желтки, тусклой слизью окрасившие темные полы. Плита была загажена настолько, что уровень грязи почти касался донышка сковороды, а в самой же посудине трепыхались горелые куски того, что должно было быть омлетом. Запах стоял соответствующий.

– Хозяин, извините. Доброе утро или, наверное, уже день. Я тут завтрак хотел приготовить или обед, но никак не могу уследить за яйцами и сковородкой. – Виновато улыбнулся он и почесал кривыми пальцами макушку. – А у Вас больше яиц нету? Я только до второй полки достать смог и то чуть в холодильнике сам себя не закрыл.

Вильгельм стоял и созерцал умопомрачительную картину, не в силах ничего сказать. Нуд, в огромной футболке с цыпленком, под которой была еще одна, с котом из блесток, просвечивавшей через белую и заляпанную жиром ткань, в шортах, которые всегда были плавками и принадлежали Жаку (что они делали в квартире Вильгельма – совершенно непонятно), стоял у него на кухне и жарил омлет, словно в этом не было ничего странного.