Даниил Никулин - Цена победы. Книга третья

Выбравшись из магазина, он с наслаждением вдохнул порцию свежего воздуха и через пятнадцать минут заехал на территорию первой городской больницы, по устоявшейся уже привычке припарковав «форд» на стоянке для инвалидов.

Уткнувшегося в книгу Игоря Рома застал в холле первого этажа. Сумка с вещами стояла рядом с банкеткой, там же пристроилась и палочка. Увлеченный чтением, Игорь и не заметил, как сын подошел к нему.

– Привет, пап! Извини, немного опоздал.

Игорь вздрогнул и поднял голову.

– О, привет…

Рома закинул сумку на плечо, и они двинулись к выходу. Если бы у Игоря сейчас спросили, что такое счастье, он точно знал, как на этот вопрос ответить.

Стук-стук, стук-стук…

– Ты поведешь? – спросил Рома, когда они подошли к машине.

– Давай-ка сам, – ответил Игорь.

Кинув сумку на заднее сиденье, Рома сел за руль. Игорь устроился справа. Оба пристегнулись, и Рома мягко тронулся с места.

– На работу? – спросил он, выезжая на Садовую улицу.

– Раньше понедельника не поеду, – ответил Игорь.

– Почему? – удивился его ответу Рома, уверенный, что первым делом отец захочет убедиться, что его сервис все еще на месте.

– Ну, вот так я решил… – сказал Игорь. – Больше всего на свете я сейчас хочу домой…

– Ладно… – кивнул Рома и посигналил пешеходу, выскочившему в неположенном месте на проезжую часть.

– А пока мы едем домой, ты мне все про себя расскажешь, – предложил вдруг Игорь, когда они остановились на светофоре. Затем, строго поглядев на сына, добавил: – Все, чего я еще не знаю…

– Чего рассказывать-то? – растерянно спросил Рома, совсем не ожидавший нападения. Но взгляд отца лишь подтверждал серьезность заданного вопроса – обычно Игорь буравил его глазами, когда он чего-то недоговаривал или тщательно что-нибудь скрывал.

«Рыбак рыбака…» – как говорится.

Красный свет сменился на зеленый, и они поехали дальше.

– Да все вроде в порядке, – неуверенно пробормотал Рома, не зная, можно ли ему что-то рассказывать или все еще нельзя.

– Что в порядке, я и сам знаю, – отозвался Игорь, – но некоторые, скрытые от мен, детали, я хочу получить из первоисточника.

– Что еще за детали? – спросил Рома.

(«Давай уже, папа, не тяни резину…»)

– Ты первый человек, – торжественным голосом начал Игорь, – кто на моей памяти проехал на гоночном карте по дороге общего пользования… И мне очень интересно – как ты смог решиться на подобное безрассудство?

Рома вздохнул и покачал головой – его просят молчать, а сами…

– Денис… или Миронов? – на всякий случай поинтересовался он.

– Оба.

Рома покачал головой и еле заметно усмехнулся. Игорь смешок заметил, и ему это не понравилось – тема серьезная, а его легкомысленный сын, похоже, так не считает.

– Ну так что? – переспросил он.

– Да не хочу я на эту тему говорить, пап… – отозвался Рома, не глядя на отца.

Чего ради отец затеял этот разговор в машине? До дома дотерпеть, что ли, не мог? Или это месть за другой разговор – когда они возвращались из Ростова.

Тогда непросто было отцу, а сейчас ему…

– Честное слово, пап, не хочу…

– А я, думаешь, хочу? – заметил Игорь. – Тоже не хочу… но когда из меня начинают делать идиота, мне это не нравится. Вы тут, значит, молчите как партизаны, здоровье мое бережете… Спасибо… Про гонки ни слова, все, как предписано врачами… Молодцы… Но вот наступает вторник, вы вроде как на этап в Ульяновск должны уехать, а тем не менее оба здесь… Звоню Миронову, он сперва что-то невразумительное лепечет про твою травму, но под нажимом сознается, что тебя дисквалифицировали. Я не верю своим ушам, но Миронов все же не сумасшедший, тебе я во вторник ничего не говорю и жду Дениса. Когда тот приезжает, беру его в оборот… Он сперва вертится как уж на сковородке, а потом понимает, что деваться некуда, и рассказывает про все твои подвиги… и потом мы делаем вид, что ульяновский этап просто взяли и отменили.

– Дурак я был, – сказал Рома, надеясь, что подобным заявлением поставит в разговоре жирную точку. – Просто дурак…

«Хорошо хоть про встречку ему не рассказали… – подумал он с облегчением. – Или рассказали? Хотя какая разница? Все равно все уже случилось…»

– Дураком ты был, когда в Ростове с Максом сцепился, – заметил Игорь. – А то, что ты здесь сотворил, на это обычные дураки не способны… Только самые исключительные.

(«Знает про встречку или не знает?»)

– Зря они тебе рассказали, – поморщился Рома. – Могли бы и промолчать.

– Нет, не зря, – покачал головой Игорь, – в противном случае мне бы пришлось звонить Савушкину.

– Да уж, – кивнул Рома, представив телефонный разговор отца и руководителя Федерации картинга. – Хорошо, что ты ему не позвонил.

– Вот и я так думаю, – согласился Игорь, – и вообще, что сделано, то сделано, а жизнь продолжается… Проблемы будут всегда, главное – уметь с ними разбираться. Мне кажется, ты этому сейчас успешно учишься.

– Значит, ты не злишься? – с облегчением спросил Рома.

– А с чего мне злиться? – улыбнулся Игорь уголком рта. – Восхищаюсь, вот более точное слово. Расскажи мне все с самого начала… точнее с пятого круга второго финала. Ведь это последнее, что я увидел.

– Ладно…

Рома начал рассказ; увлекшись, он не заметил, как сообщил, что, выехав с картодрома, он повернул на полосу встречного движения.

Спустившись на первый этаж, Игорь оторвал листок календаря. «Ну что же, – сказал он себе, – с днем рождения, старичок, вот и еще один год прожит – самый, наверное, беспокойный за последние десять лет…»

Пока Рома готовил праздничный омлет, именинник успел уже несколько раз выслушать по телефону пожелания крепкого здоровья и успехов в делах.

– А может, мне его отключить? – задумчиво произнес Игорь. – А то ведь поесть нормально не дадут.

– За полчаса точно ничего не случится, – погасив под сковородой огонь, согласился Рома. – Кстати, после завтрака мне понадобится твоя сим-карта.

– Зачем? – спросил Игорь.

– Секрет, – ответил Рома и положил отцу в тарелку воздушный, чудесно пахнущий омлет – такой же вкусный, как и обычно, только совершенно несоленый. Свою часть омлета Рома солить тоже не стал. «Как отец, так и я…» – решил он, убирая солонку с глаз долой.

Выключив телефон, Игорь набросился на еду.

– Представляешь, все эти две с половиной недели я мечтал о твоем завтраке, – заметил он, опустошая тарелку. – Хоть и без соли, но все равно чудесно. Впрочем, я начинаю привыкать.

– Завтра еще один приготовлю, – улыбнулся Рома; ему не терпелось перенести в iPhone контакты с отцовского телефона. Убрав посуду, он поднялся к себе и, плотно закрыв дверь, достал из ящика письменного стола коробку.