Василий Королев - Параллели

Тишина…

– Тсс… тихо…, тихо…, тихо.

В начале было – Слово. По крайней мере, так говорят нам древние книги. А я скажу вам:

– Нет! Нет и ещё раз нет. В самом начале была… Тишина.

Все и всегда начинается с тишины… Любое слово, любой звук… Любое движение и любая мысль… И даже любовь, которая приходит к нам, когда ее совсем не ждешь, начинается с тишины. Это некая точка отсчета. Само мироздание началось с тишины.

И сон… Сон так же, всегда начинается с тишины. Добрый сон, который так необходим человеку, для отдыха его организма. Для того чтобы его суетные мысли и размышления о чёрно-белой повседневности, уступили место красочным искренним мечтам. Ведь где-то там, в глубинах сердца находится то, именно то, чего мы все по-настоящему и действительно желаем. И если вы спросите в чем сила, я отвечу вам:

«Сила в желании».

Каждый день с приходом темноты, мы ложимся в кровать и закрываем глаза в предвкушении желаемого. Мы начинаем прислушиваться к тишине, где она шепчет нам свои сладкие колыбельные. И все для того, чтобы уставшая за день душа полетела в какой-нибудь далекий и тоже время близкий мир. Все-таки как же люди любят красивые и интересные сны. После таких снов, утро становится намного желанней, а жизнь чуть ярче и добрее. И какое же прекрасное чувство просыпаться ближе к обеду. Когда лучик солнца в весенний день, нежно щекочет щеку, грея и лаская кожу. Как приятно знать о том, что сегодня выходной и ни куда, не надо спешить. И вот в тёплой кроватке ты можешь лежать, нежиться.… Пытаться вспомнить растворяющий в этом утреннем калейдоскопе свой прекрасный сон. Утро, это время, где можно забыть на мгновенья о суете и просто мечтать, смотря на солнечный свет через закрытые шторы век.

Но сегодняшний сон, как и сама ночь, были другими. За окном разыгрался в полную силу северный ветер. Раскачивая голые деревья, он превращал их движения в странный танец шаманов. Не на секунду, не ослабевая свирепо гонял по асфальту грязную вечернюю прессу, смешанную с желтой листвой, которая мечтала закончить свою жизнь в огне костра, тем самым завершив свой жизненный путь. Старые и уставшие стены домов тихо дремали, лишь изредка зажигая желтое окно где-нибудь на краю. Их обшарпанный и серый вид был еще мрачней, этой беззвездной ночи. Все краски в этом седом городе были кем-то забыты в темном чулане. Там, где люди хранят свои секреты и старые елочные игрушки, что достают раз в год, на праздник в который перестали верить даже дети. Ветер не отступал и с каждым разом все сильнее и сильнее бился в окно. Он как наглый разбойник пытался украсть сон у обитателя старого многоэтажного дома на окраине вечно плачущего города.

– Помогите! – прогремел зов отчаяния, заглушая тишину.

– Помогите – звучало где-то совсем рядом.

– Помоги – кто-то звал на помощь.

Он ждал спасения, вырывая из себя крик последней надежды. Максим пытался понять.

«Откуда? С какой стороны его зовут?»

Кругом зияла темнота… Сплошная тьма.… Ни лучика света, ни чего, кроме этого, истошного крика. Максим двигался то вперед, то назад, то резко поворачиваясь на сто восемьдесят градусов. Поднимал голову вверх, пытаясь увидеть хоть что-то в этой звенящей тьме.

– Помоги! – крик повторялся все снова и снова, при этом становясь все тише и тише.

Нет-нет, он не удалялся от него. Он просто становился тише, затухая в этом бесконечном мраке.

– Ну, где же ты? – шептал Максим, боясь потерять звук, просящий о помощи – где?

В эти секунды весь смысл его жизни заключался в этом голосе. В голосе, который был так ему знаком. Как будто с самого рождения он каждый день слышал его, но только кому он принадлежал? Максим вспомнить не мог.

Ну, вот впереди темнота стала рассеиваться, и у него появилась надежда. Маленькая призрачная надежда, мерцающая вдали. Максим уже не шел, он бежал. Бежал на голос, бежал со всех ног, насколько хватало сил. Становилось все светлей и светлей, и вот уже он видел силуэт.

Серый силуэт, очерченный в бесконечности. До него оставалось несколько метров, ни крика, ни шепота, ни звука уже не было. Вот еще чуть-чуть и… осталось только протянуть руку.

Вдруг! Сама тьма обернулась на встречу к нему…

– Стоп!

Страх ударил Макса в грудь с такой силой, что он отскочил от силуэта. Дыхание замерло, заморозив легкие паникой. Упав наземь и истерично двигая ногами, он стал отползать.

– Прочь! – взвыло все его нутро.

Перед ним стояла тень… Его собственная тень! Чёрное пятно и больше ни чего. Бездонная тьма смотрела на него, пожирая своими мертвыми глазами. Бесконечность раскрылась перед ним, зовя и маня к себе.

– Помогите! – прокричал Максим.

Он резко открыл глаза. Сон рассеивался, открывая под серым потолком дешевую люстру, которая отбрасывала свою тень на пожелтевший от времени потолок. Пот покрывал его лоб, а дыхание было сдавленным и трудным.

– Черт! – ругнулся он и машинально потянулся к телефону, чтобы узнать, сколько сейчас время. Но, увы, не успел.

– Пи-пи! Пи-пи! – зазвучал тот, дребезжа и медленно двигаясь к краю прикроватной тумбы под действием легкой вибрации.

– Черт – вновь выругался Макс, но на этот раз, раздражаясь на звук будильника.

– Ну, кто придумал этот противный звук для побудки.

Во всем мире звучит это треклятое китайское: «Пи-Пи, Пи-Пи». Ученые считают, проведя массу экспериментов, что мелодичные звуки будят человека лучше, чем резкий и громкий тон. Но мне кажется, что даже если поставить на звук будильника самую красивую мелодию на планете. То через пару недель пробуждения под нее, она ничем не будет отличаться от ненавистного и так знакомого всем: «Пи-Пи».

Почему так происходит?! Может, потому что во снах мы счастливей, чем в реальности?! А может сон это и есть та самая реальность, а окружающая нас действительность лишь иллюзорный мир. Некая игра… остается только ответить на вопрос: кто в ней, и с кем играет?

«Где узнать ответы на все эти вопросы, не заглядывая за край?»

Макс часто пускался в эти бесконечные размышления, но ни чего кроме потери времени и едкого настроения обратно не получал. Но сейчас Максима больше раздражал не будильник и не мерзкая погода за окном. И даже не дорога на скучную работу с небольшой зарплатой.

Жизнь. Его раздражала сама жизнь! Это серое и скучное существование. В ней он не видел ни цели, ни смысла. Разочарование с каждым годом все больше и больше усиливалось. Нет, конечно, он пытался что-то изменить. Но, увы…, у него ничего не получалось. Может, потому что, он только всего лишь пытался. Изредка вставал пораньше и выходил на пробежку. Изредка брал в руки книжку «Дон Кихот» пытаясь дочитать ее до конца. Изредка начинал питаться правильно. Вся беда в том, что все это и многое другое, было полезно для него и несомненно, могло вывести на более высокий уровень, по качеству этой самой жизни. Жаль, но это быстро заканчивалось. Да-да, как быстро он все это начинал, так же быстро это все и заканчивалось, отбрасывая его назад. И самое удивительное, он всегда находил этому причину…, объяснения…, оправдания. И причем всегда они были железобетонными.