Сергей Самсошко - Дьявол не даёт уснуть. Ночь 1—25

Иногда, я спрашиваю себя, почему я в детстве не получил достойного образования. Почему в раннем возрасте не определился с профессией. Мне сейчас тридцать два. В этом возрасте можно уже стоять на руководящей должности. В этом возрасте, обычно, люди уже три раза жениться успевают и детей нарожать. А я, как тот неприкаянный мудрец из книги по китайской философии, без причины, без следствия, хожу, брожу, ничего не знаю.

С другой стороны, мне всё время кажется, что я один в этом мире. Что никто, никогда, ни в чём мне не поможет, не защитит. Это, конечно, иллюзия. Страх. Много людей отзывчивых встречается. Очень много положительных. Наверное, даже больше, чем этого можно было бы ожидать. И практически всегда существуют гарантии выхода из сложной ситуации. Опять же, если голова работает. Потому и учиться нужно, чтоб она работала. Не стоит думать, что все вокруг против тебя одного. Это бред. Просто людям нужно соответствие интересов, стратегий, качества. Тогда и сторонники появятся. И надо заметить, что людей умных и проницательных, тоже много. Просто мы их не всегда замечаем.

Другой поворот обстоит с творческой деятельностью. Тут, действительно, богу душу приходится отдавать. Это единственный твой сторонник. Я не представляю, какая воля должна был у человека, какая уверенность, когда его совсем никто не читает, либо читают так мало, что заработка как такового нет. Это может длиться годами. У кого/то получается быстрей. Я, например, уже пятый год в ореоле мученика. Живу на сплошные пожертвования. Регулярные голодовки. Абсолютное непонимание. Горячая зависть. Притом, завидуют те, кто зарабатывает в пятьдесят раз больше меня. Ну, понятно, что завидуют свободе. Тому, что я могу позволить себе спать до полудня.

Однако, это только кажется, что творческий человек, художник, существо свободное. Он находится в плену своего таланта. И не может ничего не делать. Он вынужден постоянно бороться с самим собой. Это одна из сторон такой деятельности. Другая же заключается в том, что его постоянно тянут вниз. Ощущение такое, будто к тебе привязаны сотни нитей, тянущих к земле. Здесь всегда жарко и очень опасно. Здесь всегда приходится принимать множество решений. Вместо того, чтобы просто сидеть и заниматься творчеством, получая за это деньги. Здесь тоже великое множество нюансов.

Порой удивляешься, незнакомый человек, вдруг, жертвует тебе тысячу рублей. Такое впечатление, что он с первого взгляда понял твою проблему. Возможно, для него эта тысяча – сущая мелочь. Возможно, он таких зарабатывает, скажем, сразу двадцать пять за один только совершённый звонок, где он всего лишь отдал распоряжение, скажем, одному человеку. А тот, другой, передал распоряжение всем остальным. И завертелось делопроизводство. Или что/то подобное. Но ведь суть даже не в этом. А в том, что он просто дал человеку денег, ни за что, ни про что – просто дал. Свободному художнику. Чтобы он мог поесть себе чего/нибудь купить. Дико и в то же время весьма удивительно. Мог бы и не давать. Отказать, сказав – «Иди к чёрту!»

Часто, человека видно, что он из себя представляет. Такие мелкие поступки могут о многом поведать. Например, как он шёл к этому своему делопроизводству, чтобы потом за один только единственный звонок зарабатывать двадцать пять таких вот тысяч. Вполне возможно, что он и сам бывал в ситуациях, пусть не хуже, но бывал. Просто так люди деньгами не разбрасываются.

Работа в творчестве – это как строить империю. Процесс всегда важнее результата. Стоит только начать отступать, как тут же всё разваливается на глазах. А некоторые бизнесмены и политики прекрасно понимают – похожий принцип.

Кто ты? Король (голый) или попрошайка? Таки будешь всю жизнь спрашивать мелочь, подходя к дорогим авто? Можно подумать, кто/то придёт и предложит хотя бы поесть. Или хотя бы кусок мыла мне принесёт, чтобы я мог благополучно помыться. Да – мне отвратительно просить милость. Я человек интеллигентный. Во/всяком случае, таковым я себя считаю. А что же тогда? Постой. Ведь у тебя совсем нет верных помощников. В том/то и дело, милостивый государь. Совсем нет окружения, которое хоть как/то о тебе позаботилось. И это лишь один из моментов.

А почему так случилось? Видимо обидел ты всех своими речами. Да, пыль в глаза пускал. Вот и разбежались по углам. Может, не стоило так. Пусть и глупый народец, но всё же без него никак в одиночку. Можете стекло протереть, если удобно. Лобовое. То самое, которым вы стены Иерусалима прошибали. Не зря писалось в древних псалмах, что…

Убей, не помню, что там писалось. Последнее время, даже число месяца вспомнить не могу. Так отшибает память эта волокита и скитальчество.

А ты, словно виноватым себя чувствуешь. Перед кем только? Кому станешь объяснять, что ты делаешь и, почему. Всё равно никто не поймёт. У каждого нечто своё на уме образуется. Софистика. Боязнь оставаться беспристрастным. Думается, что всё это ненадолго. Вот/вот, совсем чуть/чуть осталось. Думается, что скоро ты будешь стоять на своих ногах и нисколько не нуждаться в опоре. Однако же, в этом кроется заблуждение.

Ну, правильно, кто ж тебя поддерживать будет, если ты работаешь на сущем энтузиазме. А людям необходимо, хоть какое/то вознаграждение за свои труды. Просто так они ничего – особенно для тебя, делать не собираются. Это надо было понимать ещё с самого начала. Ещё, когда только начинал. И не ищи добровольцев. Они не найдутся. У всех семьи, дела, интересы.

На тротуаре сидят две первоклашки, рисуют, постелив портфели под коленки. Одна рисует, другая подходит к прохожим. «Не хотите купить?» – спрашивает она, держа листок с изображением головы волка перед лицом мужчины, который тоже с портфелем, только более взрослым на вид, и он весьма торопится домой после рабочего дня. А другая сидит, рисует стрекозу, улитку, бабочку. И как/то ж они догадались. Оба серьёзные, будто вопрос социальной ответственности решают. Впрочем, более сентиментального зрелища я в жизни ещё не видел. И довольно неплохо, надо сказать, для их возраста, рисуют. Простым карандашом, правда, и рисунки плоские, и пропорции несоразмерные, но видны уже задатки будущего мастерства.

У меня при виде всего этого смешанные чувства возникают. И грусть, и радость, и некая блажь, что ли. А чего им захотелось, что они решили рисунки свои продавать на улице? Конфет? Жвачек? Что/то им срочно понадобилось. И такое взрослое решение в голову пришло. «Сколько же стоит ваше художество?» – спрашивает тётенька в сером пальто, копаясь в кошельке. Всего сто рублей? То ли они больше ста насчитать не сумели. То ли желания не слишком велики. А мы всё в христианскую богадельню средства жертвуем, когда на улицах вот такие вот святоши изобразительным творчеством занимаются.