Антон Лукин - Чёрные стихи и рассказы

зима 2017
***
Никак не выходило уснуть,
Кричал в окна и звал весну,
Коснуться бы твоих рук.
Не ада второй круг,
А всего лишь недуг – тоска
По телу, что надо ласкать.
И вот уже два на часах,
Потом новый день начался
Не знаю какого числа
(Запутался в календарях).
Писал об унылости дней,
О городе и фонарях,
А сам становился бледней
Луны первых дней января
Набирал и стирал сообщения,
Жизнь – это наши решения,
И если вокруг лишь мрак,
Похуй, пусть будет так.

Январь 2018.
***
Ночь на Земле
Смотрела дохлая луна
Своим большим печальным глазом,
Как кто-то курит у окна,
Кто-то блюёт над унитазом,

Ведьмы собрались на шабаш,
Надев малюсенькие платья,
Кто-то залил нижний этаж
И получил свои проклятья,

А в шумных барах пустота
Меня уже не так пугает,
Но только шаг за дверь – и там
Вся улица совсем нагая.

Уже уснули фонари,
Ведь слишком поздно для прохожих,
Давай потише говорить,
Чтоб этот сон не потревожить,

Луна всё видит и молчит,
Да и кому сказать ей это,
Как правильно в каждой ночи
До дна пить из бокалов лето.

Сверху усталый лунный взгляд,
Как будто бы из мира мёртвых,
Сейчас на мётлах полетать,
Чтобы достать до истин стёртых,

Не кажется шальной игрой,
Хотя вся жизнь – шальные игры,
И там, и здесь нам не покой,
Мы звери – лисы, волки, тигры,

Луна свалилась за дома,
Ей не нужны чужие тайны,
Люди не могут задевать,
Она и так всегда печальна.

Шагами будит тротуар,
То тихо, то со смехом звонким,
Покинув захмелевший бар,
Домой идёт одна девчонка.

***
Небритый, пьяный, помятый
Среди волков и ягнят,
Каждый день – два десятка проклятий,
Отлучённый от воды и огня

Сегодня проснулся к обеду,
Полный неясных надежд,
Умытый сновиденческим бредом
И, как ни странно, – свеж.

Даже самые чёрные ночи
Сгорают в рассветных лучах,
Беды, казавшейся прочной,
Корень уже зачах.

Теперь уже – воскресение
После тяжёлых недель,
Тянуло меня за спасением
То в церковь, а то в бордель,

Сколько раз умер – не помню,
Сегодня – снова рождён,
Грудью вдыхаю полной
Воздух, освежённый дождём.

***
Я спал, пока светило солнце.
Потом шатался до аптеки и обратно.
Я думал, голова сейчас взорвется,
Я размышлял, что смерть всеядна,

Я не жалел, что день потрачен
На зеркала воспоминаний,
Любовь и боль возьми на сдачу
Того, что было между нами.

Ещё последние штрихи:
Снег под ногой привычно хрустнет.
Вот так рождаются стихи
Из грязи, нежности и грусти.

ноябрь-декабрь 2017.
***
Жизнь человека – мечты и тревоги,
Сны с явью кружат в уродливом танце,
Когда-то заканчиваются все дороги,
Люди встречаются, чтобы расстаться.

Все говорили первое слово —
Так создавали себе новый мир,
После первых шагов всё ещё ново,
После миллиона – тянет только в трактир.

Кто-то проходит жизнь тихой тенью,
Кто-то даёт вещам имена,
Тысячи судеб смывает как пену
В свете закатных лучей волна.

***
Я изучил все углы в этой комнате,
Сожрал и переварил сам себя не раз,
Черти водятся в тихом омуте,
Разжигают костры в глубине моих глаз.

Зима и лето сменяют друг друга,
Рядом детсад и заброшенный дом,
Ночи и дни мчатся по кругу,
Меня не волнует что там за окном.

Я просто жду плодоносную осень,
Уже успел для того созреть,
Что на рассвете меня скосит
В чёрном плаще подруга-смерть.

***
первый раз умирать неприятно,
потом привыкаешь к этому,
все сюжеты известны, все песни уже пропеты,
на тетрадном листе снова красные пятна.

сколько грязи не вылей, внутри останется больше,
боль въедается в раны подобно воде морской,
дни бывают окутаны такой чёрной тоской,
что не спасает даже дым свежих бошек.

мне комфортно только внутри написанных слов,
что вылетая из рта мгновенно становятся ложью,
которая потом снова поможет
выудить ночью новый стихотворный улов.

когда-то я умирал тут и сам,
обледеневшую землю укроют избитые фразы,
косые бараки, стены говном измазанные,
с этой улицы близок путь к небесам.