Юрий Пересунько - Искатель. 1987. Выпуск №2

— Спасибо, Тариэл! — кричит девушка.

Тариэл что-то бормочет по-грузински. Потом отъезжает. Лошадь послушно следует за ним.

Говорю, что намерен продолжать путь. Ольга покорно соглашается. Мы уже собрались и сидим в машине, неожиданно перед нами вырастает всклокоченный тамада. Широко разведя руками, он преграждает нам путь и обиженно спрашивает:

— Куда?

Приходится выйти и объясниться.

— Автандил, нам пора ехать! — говорю я.

— Нет, нет и еще раз нет! — решительно заявляет Руставели. — У нас так не полагается! Что за гости, слушай? Приехали последними. Уезжают первыми. Передо мной не стыдно? Хорошо. А перед молодыми? Что им скажу?

— Мы хотели проститься, но они спят, — говорит Ольга.

— И пусть спят. Пусть! — восклицает тамада. — Такой ночи, как эта, в их жизни больше не будет. А когда проснутся, мы сядем за стол и выпьем за моего друга Олега Никитина, выдающегося автомобилиста, знаменитого путешественника, главу замечательной семьи, мужа красавицы жены и просто очень хорошего человека!

Достигнув предела своего красноречия, Руставели умолкает. В самом деле, что тут можно добавить?

Смущенный развернутой передо мной картиной, молчу и я. Молчу недолго, чтобы меня не заподозрили в самолюбовании.

— И все-таки нам надо ехать, — говорю я.

— Ну что ж… — Тамада расстраивается до последней возможности, но потом лицо его озаряет улыбка. — Если очень надо… «Мудрецу (помнишь, да!) торопиться не пристало. Поступать он так обязан, чтоб душа не горевала!»… Поезжай. В мире много разных дорог. Но самая широкая и самая прямая всего одна. Хороший человек всегда идет именно по этой дороге, а значит, обязательно встретит другого хорошего человека. Я думаю, увидимся. Прощай.

— Ну, почему «прощай», Автандил? — восклицает Ольга. — До свидания!

— Правильно говоришь, душа! — цветет Руставели. — До свидания! До скорого и радостного свидания.

Мы обнимаемся. Тамада прощается с Ольгой. Сажусь за руль. Девушка располагается рядом. Я трогаю с места. В зеркале заднего обзора становится все меньше, убегает фигура однофамильца великого поэта, пожарника и тамады Автандила Руставели. Он стоит и машет рукой до тех пор, пока его не скрывает поворот, но я уверен, что он еще долго не сходит с места.

Резко давлю на тормоз. Нас швыряет вперед, но ремни безопасности амортизируют рывок.

— Прости, — коротко бросаю я девушке. — Объяснения потом.

Выбираюсь из кабины, опускаюсь на корточки и поднимаю невесть как попавшего сюда едва оперившегося птенца. Моя радость — двойного действия: я спас живое существо и еще раз убедился в безотказной своей реакции.

Подходит Ольга.

— Боже, как ты меня напугал, — признается она.

Кладу птенца ей на ладонь.

— Какой хорошенький! — восхищается девушка.

Процесс любования продолжается минуты полторы, после чего Ольга решительно заявляет:

— Надо что-то делать! А вдруг это будущий орел?

— Ну, не совсем орел… — говорю я, глядя на двух пташек, закладывающих у нас над головами сумасшедшие виражи. — Дай-ка его мне.

— Что ты надумал? — интересуется Ольга.

— Посажу этого молодца на какое-нибудь подходящее дерево и препоручу предкам. Вон там, видишь?

— Держи. — Девушка передает мне птенца. — Только, пожалуйста, осторожно.

— Это ты обо мне или о нем? — интересуюсь я.

— О вас обоих.

Лезу на ближайшее дерево и пристраиваю беглеца в углубление между ветками.

— Привет, дурашка, — говорю я ему и спрыгиваю вниз.

Какое-то время мы прогуливаемся вдоль шоссе, ожидая, пока родители приветят своего беспутного отпрыска. Судя по их реакции, в ближайшие несколько минут семейству суждено соединиться.

— Скажи, Олег, ты добрый? — неожиданно спрашивает девушка.

Вот так вопрос!

— Ты что же, задалась целью поставить меня в тупик? — говорю я, надеясь выиграть время для более достойного ответа.

Но Ольгу, похоже, в данный момент не занимает мое смущение.

— Добрый, — сама и отвечает она. — Ты хороший и добрый человек.

Выглядит это так, будто кто-то ей чего-то обо мне порассказал, а она возьми и убедись в обратном.

— До сих пор мне казалось, что говорить комплименты — привилегия мужчин, — бормочу я.

— От вас дождешься! — улыбается девушка. И тут же становится серьезной: — Это не комплимент. Я же вижу…

Наш содержательный диалог мы продолжаем на ближайшем пляже. Мы только что искупались и теперь лежим на песке лицом к лицу на расстоянии вздоха. Кроме нас, здесь всего несколько человек, что дает мне право считать берег пустынным.

— Скажи… — говорит девушка.

— Да?..

— Могло случиться, что ты поехал бы в другое место?

— Наверное, — бездумно отвечаю я.

— Куда, например?

— Разве это имеет какое-нибудь значение?

— Имеет. Итак, куда же?

Похоже на допрос, но я не обращаю на это особого внимания. Мне хорошо. А когда мне хорошо, я не ищу скрытого смысла в происходящем.

— Мне не хочется отвечать, — говорю я.

— Это почему же? — деланно сердится Ольга.

— Потому что мне не хочется говорить.

— А почему тебе не хочется говорить?

— Потому что мне хорошо, — отвечаю я и закрываю глаза.

Тема исчерпана.

— И все-таки тебе придется отвечать, — теребит меня девушка.

Что ни говори, твердолобый экземпляр ей попался. Любой другой на моем месте давно бы уже дал соответствующие показания.

— Ну ладно, ладно… О чем ты?

— Господи, какая забывчивость! — возмущается Ольга. — Я спросила, куда бы ты поехал, если бы не поехал сюда.

— Куда бы, если не сюда… — мямлю я. Получается что-то вроде рефрена. — Слушай, скажи наконец, какое это имеет значение?

— Просто, если бы ты поехал в другое место, мы бы не встретились, — смущенно лепечет Ольга.

На такие перегрузки я не рассчитывал. Пора снимать напряжение.

— Вот оно что!.. Так знай же, прекрасная незнакомка, что, всем своим существом предчувствуя встречу с тобой, я не поехал в Ялту, — говорю я тоном старого ловеласа.

— А зря! — неожиданно вырывается у девушки.

Если память мне не изменяет, это третье по счету предупреждение, сделанное как бы случайно Троекратное повторение, насколько мне известно, возводит любое событие в ранг закономерности. Отмечаю это обстоятельство про себя, наперед зная, что оно не повлияет на ход нашей беседы. Но должно повлиять.

Я растягиваюсь на песке. Какое-то время мы молчим. Мне есть о чем помолчать. Надо думать, и Ольге тоже.

— А в Москве сейчас дождь, сыро и холодно, — вторгается в паузу девушка.

— Откуда ты знаешь? — интересуюсь я как бы между прочим.

— Знаю, — уклончиво отвечает она. — Я люблю тепло. Здесь его так много, и почти круглый год солнце.

Логический вывод из ее последнего заявления делает честь моим умственным способностям.