Александр Мартынов - Подкова на счастье

Одного Тимка узнал сразу — это он был на фотке с конём. Второй — постарше — кажется был рыжий. Именно он и задал вопрос:

— Ты кто вообще?

— Да вы чего, в шпионов играете, что ли?! — Тимка скосил глаза — девчонка нож убрала. — Я с дядей Славой пришёл сегодня…

— Опа, — сказал рыжий. — Я же говорил, что возвращается…

— Попали, — задумчиво поддержал его товарищ.

— Да ну, ничего, — оптимистично отмахнулась девчонка. — А ты чего не спишь? — подпустила она строгости. — Энурез?

— Ладно тебе, — усмехнулся рыжий и протянул ладонь. — Рыжов. Владислав.

— Олег, Зимний, — повторил его жест младший, ровесник Тимки.

— Тим. Бондарев, Тимка, — представился мальчишка.

— Олеся, — коротко назвалась девчонка, толчком вбивая нож в ножны на широком поясе. — Тебя как — нашли, или сам захотел?

— Да я… — Тимка пожал плечами. — Я родственник дяди Славы. Племянник. Он мне правда дядя… Я вроде как на каникулы…

Все трое засмеялись. Рыжий Владислав бросил:

— Олег, ворота закрой… Пошли правда поедим и спать.

— Вымойтесь, — приказала девчонка.

— Мы только что мылись… — начал мальчишка, но Олеся отрезала:

— Вот именно. После этого и вымойтесь.

На Тимку перестали обращать внимание, и он вошёл внутрь вместе со всеми, не зная, как это расценивать — то ли обидеться, то ли его уже приняли, как своего. Девчонка скрылась на кухне, мальчишки — в душе. Тим постоял в большой комнате и поплёлся наверх, к себе.

Первое, что он понял: он не помнит, где его дверь. Это было даже смешно, пожалуй, но это было именно так. Двери были — или казались — одинаковыми. Тимка чертыхнулся и осторожно приоткрыл первую попавшуюся.

Сперва он ничего не различал вообще — кроме того, что комната явно больше, чем его и вроде бы вообще не загромождена мебелью. Пошарив по стене уже из чистого любопытства, Тим нашёл выключатель и щёлкнул им.

Это был музей. Нет, не музей — картинная галерея. Картины разных размеров и разной степени мастерства висели на стенах и стояли на специальных подставках в кажущемся беспорядке. Тут были и просто детские рисунки — и мастерски написанные полотна… А прямо напротив входа стояла такая штука — тройная картина… а, да, триптих называется.

Тимка подошёл ближе, не сводя с этой картины глаз.

Триптих назывался" Наши дети крайние". В центре был ночной бульвар, весь в огнях реклам, с барами, казино, машинами, с пёстрой толпой, изображённой, как слитная масса с выпирающими утрированно дегенеративными, чужеродными лицами, похожими на морды зверей и насекомых, но при этом не карикатурные, а хорошо узнаваемые. И по центру бульвара — уже на переднем плане — шли, светлым лучом разрезая его, двое молодых русоволосых парней в десантной форме и заломленных на волосах голубых беретах — и красивая девушка в джинсах и майке. Девушка и один из парней — крепыш с упрямым лбом — глядя с презрением и отвращением по сторонам, вели третьего — тонколицего, словно на иконе и… с чёрной повязкой на глазах. Слепого… Вели не как слепца — бережно и предупредительно — а просто как друга, как равного. За плечами у слепого была старая гитара.

Слева изображён судебный зал, переполненный такой же дурнотной получеловеческойполузвериной нечистью. Людьми тут были только трое мальчиков лет по 15, стоявшие в клетке (и это было ужасно и сильно — люди в клетке, а звери их судят!). Очевидно, читался приговор. Один из мальчишек плакал, второй обнимал его за плечи, третий стоял, стиснув кулаки. Но все трое держали головы поднятыми и смотрели прямо. А за их спинами — тенью, но отчётливо — высилась дева в высоком шлеме на волнах кудрей. Простирая руки, она осеняла этим жестом мальчишек…

А справа шёл бой. Та же муть, ощетинившаяся автоматами, пулемётами, гранатомётами, в зелёных повязках на шакальеуголовных харях, ползла со всех сторон на укрепление, сложенное из человеческих тел. Оттуда на три стороны отстреливались двое солдат и молодой офицер. У офицера не было ног — обрубки перетягивали окровавленные куски троса, он бил из пулемёта и что-то кричал. Лицо одного солдата заливала кровь он, стоя на коленях, бросал гранату, тельник в клочья… Второй солдат сжимал в руке лопатку и приподнимался от земли с лицом не ожесточённым, не ненавидящим, а вдохновлённым, спокойно откладывая пустой автомат…

Покусывая губу, Тимка стоял перед картиной. Потом покачал головой и прошёл дальше, сразу наткнувшись на знакомый по Интернету "Сон…" В отличие от почти ростового триптиха, "Сон…" был маленький, в два альбомных листа. А рядом — точнее, напротив — на стене висела ещё одна большая картина. Очень красивый среднерусский пейзаж — река, косогор и лес, синее небо, дома на другом берегу, полевая дорога — был как бы прорезан по центру чёрным квадратом. Но не просто квадратом — из него наружу, на пейзаж, вытекали грязь и кровь, вываливался клубок мокриц, ползли, возникая в темноте, змеи, пауки и сороконожки…Смотреть на это было просто противно и почему-то… тревожно. Тимка стоял перед этой картиной (он называлась "Люди! Будьте бдительны!") и вздрогнул, когда его окликнули:

— Эй. Новенький, — он обернулся и увидел девчонку, угрожавшую ему ножом. Сейчас можно было хорошо видеть, что она одета примерно так же, как Игорь днём, только без оружия (кроме ножа). Она расчёсывала волосы и улыбалась. — Ты что, дверью ошибся?

— Смотрю, — пожал плечами Тим.

— Нравится? — она подошла ближе.

— Угу, — кивнул мальчишка.

— Тут много моих, — скромно сказала она. — Триптих мой… и эта, на которую ты смотришь. — Только они не лучшие. Ну, мне так кажется.

— А где лучшая? — заинтересовался Тим. Девчонка пожала плечами:

— Лучшую я никогда не напишу. Таланта не хватит… — она подождала и пояснила: — Лучшая картина — это вся жизнь. Так-то, мальчик… Пошли, я знаю, кажется, где тебя поселили.

Тимка проснулся от того, что солнце брызнуло ему прямо в глаза с такой силой и яростью, что они невольно открылись сами — и тут же зажмурились опять. На этот раз он не вспоминал, где он и что с ним, а сразу понял. Снизу доносился шум и гомон — полное ощущение, что в зале собрались человек сорокпятьдесят и каждый доказывает своё. Отдельных голосов там вычленить было просто нельзя. Часы показывали восемь утра. Пока Тим соображал, касается его этот гам, или нет, в дверь коротко пробарабанили — и внутрь, распахнув её и не дожидаясь хотя бы формального разрешения, влетел мальчишка лет 10–12 с такой физиономией, что Тимке немедленно захотелось ему сказать: "А ну выйди быстро!" — во избежание неприятностей в быту. Но начинать так знакомство было бы невежливо, да и опасно, поэтому Тим кивнул:

— Привет.

— Доброе утроо… — заинтересованно протянул мальчишка, подходя ближе. Он тоже был одет во что-то стариннонациональное, но не в кожу, а в рубаху с вышивкой и свободные штаны, ну и босиком. На поясе висел нож — не игрушка, а именно нож. — А ты чего не встаёшь?