Илья Музыка - Пыльные солнца Волны

Новый шаг в неизвестность – я покатил в сторону монгольской границы. Степь всё более открывалась мне в своём величии. Сто лет назад здесь, сверкая клинками, неслись конные лавы атамана Семёнова, барона Унгрена и отряды Щетинкина. Ничего не изменилось с тех пор. Вон с той сопки, наверное, Семёнов смотрел в бинокль на Гусиноозёрск, который он так и не взял, а здесь, над обрывистым берегом сухого русла, стоял пулемётный расчет красных. Я бы его там поставил, обзорность подобающая, и обойти с флангов не получится.

Гусиное озеро мне понравилось. А кому вода в степи не понравится? В широкой межгорной котловине покоилась серая вода до горизонта. Западный берег туманом упирался в синие сопки. В поперечнике озеро около 10 км, и про «берег в дымке» отмечали и первооткрыватели озера. Здесь, рядом с берегом расположено два каменноугольных месторождения, плюс похоже разрабатывались залежи солей, не уверен.

Жарко ли было? Я ожидал, что солнце сплющит меня, ещё не доезжая до границы, но на удивление было жарко, но терпимо. Наверное, после хабаровской 100% влажности такая жара жарой не являлась.

Перед путешествием в Монголию я, как и положено, постарался побольше узнать об этой стране, о питании, опасностях и прохождении таможни. Помогло ли это знание? Сразу скажу – нет. Физико-географические условия я знал и так, а рассказы наших современных путешественников и по совместительству интернет-писателей грешат необъективностью. Ни один (!) из прочитанных постов не отразил реального положения дел. Либо сухо, либо «ах как здорово»! Либо – я оказался не в той стране. Правды ради скажу сразу, что в Монголии хорошего: мясо, водка. Степь? На любителя. Люди? Если повезёт, как повезло мне, и то не сразу, и то не факт, что повезло. Однако по порядку, а вы уж сами попытаетесь поймать меня на вранье.

Для начала стыренное из Интернета. География не выходя из квартиры.

Гардероб. Гардероб это Китай. Да, вы можете говорить кому угодно: HUGO BOSS, COVALLI, GUCCI – КИ-ТАЙ.

Антресоли. Антресоли это Монголия, потому что ни хрена не понятно, что там

лежит, что там происходит, вообще ни хрена не понятно.

Кухня, кухня это Ближний Восток, потому что там постоянно что-то готовится, всё на ножах, постоянный фарш, мясо по стенам, слёзы, и в центре этого диктатор, который воняет химическим оружием.

Если вы живёте с тёщей, то комната тещи это США. Открываем дверь – вот оно, тупое лицо руководителя государства. А если Вы только сунетесь на Ближний Восток, жопа, война обеспечена.

Туалет, туалет это Голландия. Потому что неровно положенный кафель постоянно напоминает вам, что его клали какие-то педерасты.

Телевизор, телевизор это Украина. Потому что пульт управления гуляет по рукам, поэтому каждую минуту на Украине новая программа.

Кот, если у вас живёт кот, то это Прибалтика. Ест на халяву, пьёт на халяву, мелко пакостит и делает вид, что ни хрена не понимает по-русски.

Холодильник это Евросоюз, чего там только нет, и вроде бы всё лежит аккуратно, по полочкам, но обязательно, что-то одно воняет. Как только жрать нечего, сразу все лезут в Евросоюз, и Прибалтика тоже суёт туда свой нос.

Балкон это Египет. Нигде в мире вы не найдёте большего количества древностей, причём этого говна там целые пирамиды.

Гараж это Париж. В центре стоит большая груда железа, под которой можно трахаться часами.

И собственно вы во всём этом Россия. До поры до времени улыбаетесь США. Кормите Прибалтику. Боретесь за право обладания пультом управления Украины. Соприкасаетесь с Евросоюзом. Но сдохнуть хочется в Париже.

Так вот, про антресоли.

…На горизонте показалась крутая и огромная по площади зелёная сопка, поросшая соснами. Я взлетел по раздолбаному серпантину на прекрасный асфальт, и тут дороги разделились. Вправо на Кяхту, влево – на пункт пропуска. От будки отделился человек в пятнистой одежде и взмахнул жезлом. Я остановился.

– Вы не скажете, как мне сначала лучше – в ваш посёлок или за границу, – начал я, упорно не замечая знаков различия на зелёной куртке человека через опущенный визор. – Музей говорят у вас там хороший.

– Для начала – ваш паспорт, потом поговорим, – сухо сказал человек и протянул руку.

– Да, пожалуйста, – я откинул шлем.

– Гм, – человек откашлялся. – Я старший прапорщик Дробышев, пограничная служба, проверка документов. Его голос подобрел. – Теперь и поговорить можно. Вы, Илья Вячеславович в Монголию собрались? Тогда вам прямо. Но Кяхта – не посёлок, а город, – с хорошо скрытой обидой произнёс он. – На обратном пути рекомендую заехать. Музей имени Обручева у нас действительно хороший, древний. Старейший в России, я бы сказал.

– Заеду, обязательно.

Зачем я сказал эту фразу? Кто тянул меня за язык? Однако полдела было сделано, я обязан заехать в Кяхту. С этого всё и началось.

Заправившись на Роснефти прямо перед КПП, я втянулся в таможенный коридор. Что меня ждёт впереди?! Сегодня надо дотянуть до Дархана, найти ночлег.

– Ваш паспорт, – в очередной раз попросила меня служащая таможни, очень красивая, стройная молодая женщина с тёмными глазами.

– Пожалуйста.

Она пролистала его, споткнулась на фамилии.

– Какая у вас фамилия…. Красивая…. Что везете, Илья Вячеславович?

Я не склонен шутить с таможенниками, даже если очень хочется. Вот снимет форму, тогда можно. Да и вообще, Монголия ждёт, какие шутки! Скорее надо!

– Ничего.

– Даже для меня? Вы надолго в Монголию?

Я посмотрел ей в глаза. В их глубине таилась грусть. Такая красота и грусть? Откуда?

– Даже для вас.

– Эх, мужчины, вечно вы стремитесь куда-то за горизонт….

Что-то дёрнулось во мне.

– Я вернусь, обязательно вернусь. Для вас.

– Да?

В её глазах, перекрывая грусть, еле заметно плеснулась радость. Или мне показалось? Искра – и вокруг вспыхивает пожар. Мир загорается неведомыми красками, и для неё в пустынях зацветают сады, безжизненная степь покрывается цветами, возводятся города и кипят войны. И какая теперь Монголия? Время остановилось.

– Э-эй! – она помахала перед моим лицом пальцами. – Ты где?

Я вернулся в реальность. Граница. Монголия впереди. Она остаётся здесь.

– Счастливого пути! – она отдала паспорт и, улыбнувшись, мягко подтолкнула меня вперёд. – Езжай, не собирай толпу!

За мной уже стояла очередь из автомашин и туристический автобус.

Отойдём от лирики.

Проходим паспортный контроль. Потом таможенный контроль. Тут как повезёт и кому как. Так что ориентироваться на интернетовские рассказы не стоит. Русский таможенный контроль я прошёл мигом, но всё же за этот миг меня попросили открыть всё, что открывается и даже снять седло. Похоже, таможенников не сколько интересовал именно мой мотоцикл, сколько интересовала возможность сокрытия в нём разных тайников. Поэтому, подумав, я даже показал таможенникам два передних бардачка для инструментов и телефона. Пару килограммов железа туда заснуть можно, не знаю, сколько это в гашише будет. Заставили оттереть VIN. За это время бурятка-таможенница забрала мои документы и оформила мне въездной талон.