Яков Быль - Лире и Музе

Где поэт обязан быть? – Честно Родине служить!
Чтобы свет в стремленье был, чтобы истиной творил.
Для кого? А для народа. С ним всегда и для него.
Но откуда мыслей мода? – Всё из сердца своего.

Кто такой поэт, кто знает? Вы не думали о том?
Ну и кто вам это скажет? Значит, слушайте не ртом:
Он и вдумчив, и застенчив, он и любит, и влюблён,
Он бесстрашен и доверчив – честен, строг к себе во всём.

Понимает изначально, что ему дано перо
И бумага не напрасно, и, конечно же, добро.
ЛИРА – Дух прекрасной были, небо ясное – мечта…
Пусть не чисто – много пыли, но для этого и я.

Говорю Вам это честно, что поэт – любви восторг!
Ну, а он, как Вам известно: разный весь для жизни строк.
Но пример – не искаженье, не обман и суета,
А прекрасное творенье и душа, и красота.

Только так, а как ещё? Только сердце и чело!
Незачем глупить и всё! ДЛЯ ПРЕКРАСНОГО ПЕРО!

Что для жизни нужно делать? То, что просит она Вас.
И писать, что нужно сделать. ЛИРА – для любви романс!
Нет греховности в творенье, коль поэт не хочет зла,
Пусть он пишет вдохновенье, что ему любовь дала.

Ждёт, надеется, страдает и желает лишь добра,
А оно, конечно, знает – создаёт, где есть мечта,
Что свободу окрыляет, что готово высь дарить!
СОВЕРШЕНСТВО ВОЗВЫШАЕТ – ПЕСНЮ, ЧТО ЗОВЁТСЯ ЖИЗНЬ!

Ты вдохновляешь всех учёных, поэтов, музыкантов – свет.
Ты покровительница правды – искусств, науки. В чём секрет?
Ты муза мести и печали – Некрасов о тебе сказал,
Ревнивица и друг мой гибкий – Есенин так свой долг отдал.

А у Цветаевой ты плачешь, где чёрная метель на Русь.
Для Пушкина ты взгляд сатиры, где пламенного не стыжусь.
Какая разная погода, по-разному и мыслей бег:
У Лермонтова – справедлива, а для Хайяма – звёзд ночлег.

Пускай с тобой приходит радость, где из души, из сердца зов!
Где благородное начало и где прекрасен общий дом.
Который свету только служит, где есть любовь и красота,
Такая, что рождает песни, где звуки трогают сердца.

Закончилась страница жизни. Она строга, но всё ж мила.
Она для радости творенья, чтоб красота в любви жила.
Для откровений и волнений, где детские в мечтах глаза,
Которые не безучастны, где искренность и чистота.

Ищите и своё дарите! Здесь столько красочных страниц!
Вы в книгу все мечты вложите, где счастье будет без границ!

Не нужно мудрствовать – гнилое.
Здесь мысли есть, а это всё!
Что рифма? Это всё пустое,
Чтоб чувства были, вот где то!

А то блуждают, как в кошмаре —
Витиеватостью хвалясь.
И звуки есть, но как в угаре —
Больная голова и грязь.

Читать не хочется такое.
Нет истины – блуждает мрак.
Когда душа и прожитое,
Тогда и жизненный маяк.

Что ж, ушла… и оставила мысль.
Не одну, а конечно же много.
Грустно правда, и с болью весь смысл,
Но пускай утихает, что горько.

Ну, вот – концовка не для места.
Стишок, так просто Рая кресло!
Но эта строчка, как калека,
Израненного человека.

И вовсе строчка не калека,
А я влюбилась не в того.
Он мыслит, как кобель – утеха,
А я дар Божий, и давно.

Ну, а зачем тогда рождаться,
Коль март не нужен, да и жаль?
Зачем вам счастьем восторгаться
И почему в словах печаль?