Юлия Штыканова - И всё о ней… О жизни

Под тучей гонимой безудержным ветром,
Клинком неуверенным жизни-пера,
Задела судьба сантиметры бесцельно,
Немного, но больно… Тебя и меня.

Следы нестираемы, штопаны временем,
Холодной рукой усыпляющих спиц.
Горят бесконечно в сверкающем пламени,
Сменяя оттенки безликих зарниц.

Как много и мало, казалось бы, пройдено,
Как быстро и долго… Нет времени дна.
Что брошено криком давно уготовано,
И было лишь пробой младого пера.

Потом… Только с опытом тонкой морщинкою,
На мягкой ладони глубинных границ.
Извилистой, четкой и яркой тропинкою
Отметится номер бессмертных страниц.

Все встало на свои места,
Так безболезненно спокойно.
Неважно то, чего ждала,
Ушли все планы под конвоем.

И света нет, густая мгла,
И лишь тоска с ехидством тянет,
Туда, откуда никогда…
Кто посещал ту пустошь – знает.

Оттуда нет пути назад,
Возможно только все сначала,
С заплесневелого нуля,
Который всех сперва пугает.

Пугает тех, кто все бросал,
Не говоря, не объясняя.
Другим нет дела – что, когда…
А жизнь так быстро пролетает.

Ведь невозможно донести
Кувшин ненужных разъяснений,
До тех, кто где-то позади,
Тебя оставил без сомнений.

Не нужно все это. Все зря.
Вы тем нужны, кто вас за руку
Возьмет так крепко и любя
Переведет сквозь боль и вьюгу.

Кто хоть бы раз себя забыв,
Когда вам нужно, улыбнулся.
Убрал из памяти тиски,
В которых сам давно замкнулся.

Кому нужны вы здесь всегда,
Кому вы скажете «спасибо»!
И не за то, что растоптал,
А в вашу пользу сделал выбор.

Спасибо тем, кто рядом был,
И ни на миг не отвернулся.
Вас очень мало в эти дни,
Кто рядом шел и не споткнулся.

А мне сегодня все не по душе.
Погода сыростью насквозь пропахла.
И в ленте новостей все посты под клише,
Прекрасна жизнь… И вот, уже не сахар.

Забудь, прости и разом всех пошли,
Один останься, стадом сгруппируйся.
Пустых симпатий, лайков собери,
Побудь собой и не собой, под статус маскируйся.

Люби весь мир, все сторицей придет.
И не жалей ни чувств, ни сердца – то тебе не нужно.
Не дал кому-то шанса, значит просто жмот,
А дал все три – ты глупости прислужник.

Люби себя, не будь чужим звеном,
К тебе «спасибо» вряд ли обернется.
Других наполнить просто. Вот себя – с трудом.
То дел по горло, то безделье трется.

И то ты засмеешься, то печаль вспорхнет,
Мы за реальность темную и светлую в ответе.
Сегодня статус «грусть» – веселье подождет.
И за окном зима… А вы весны хотели?..

Репосты паровозом, дым стоит столбом,
Истерик взрыв, спокойствия цепочка.
Не по себе сегодня, мысли кувырком…
Молчанье – золото. Все верно. Это точка.

Я не желаю в это верить!
И не желаю узнавать
Себя в том горе-человеке,
Что перестал во сне летать.

Что позабыл азарт надежды
И сладость сбывшейся мечты.
Что растерял остатки веры
В обычных буднях суеты.

Я не желаю в это верить!
Душа слезится от обид,
Что так жестоко брошен теми,
Кто близок был… Ты вновь один.

Как можно быть таким наивным?
Поверить солнечному дню…
Ты продан был холодным ливням,
И сердце мокнет на ветру.

Сейчас поник, глаза с тоскою,
Листаешь старый черновик.
Тебе всегда во всем родной он,
Твой верный друг и чистовик.

Он греет мысли, сердце, душу,
С него не раз ты начинал
Писать сначала жизнь чужую,
А про свою вновь забывал.

Бывало так порой противно,
Да и бывает до сих пор…
Внутри все слякотно дождливо,
В себя по горло входишь… Вздор!

И вот та капля кислорода,
Тебя крючком цепляет мысль,
Хоть бы чуть-чуть, еще немного!
Но ты опять в нигде завис.

Меж двух миров завис – привычно,
Но ты барахтаешься вновь.
Себя за шиворот… Ты вылез.
И снова дышишь, греет кровь.

Я не желаю в это верить!
И не желаю признавать,
Но есть ли я в том человеке,
Которым так хотела стать?

Она кричала «стой!», но он ее не слышал,
Он далеко был слишком. Может, в этом суть?
А, может, не хотел. Она была малышкой,
Но понимала сердцем – папу не вернуть.

Бежали дни и ночи, как вприпрыжку,
Но не забыты были давние слова.
Они светились в памяти подобно яркой вспышке:
«Я не вернусь, прости… Но я люблю тебя!

Бывает в жизни разное. Ты вырастешь, родная,
Поймешь ли, нет – не упрекну тебя.
Красива ты безумно – вылитая мама,
Глаза, как осень. Солнышко, пора!»

И вот он, тень, тот близкий человечек,
А годы хлынули по жизни через край.
Такие редкие, берущие за душу встречи,
И путь обратно – слезы и трамвай.

И вот, прошло без малого лет двадцать,
Утихла боль и детство позади.
Она любима, вроде… Любит очень страстно,
Печали, радости, надежды на двоих.

Но жизнь, действительно, бывает очень разной,
Порой, не в силах мы, что любим, удержать.
Возможно, и могли бы, собственно… Но, вряд ли.
Что крепко держишь – проще потерять.

Ситуаций море – встречи и разлуки,
Бывает, люди любят только на словах.
А есть такие – слышат сердца звуки,
Когда тоска в нем, радость на губах.

Она стоит… Все так же. Глядя на фигуру,
Перебирая мысленно, что сделала не так.
Он перед ней склонился медленно, понуро:
«Я ухожу, родная…» В сердце полумрак.

Она молчит и, что сказать, не знает.
Любовь бывает разной – это грустный факт.
Ошибок много, каждый понимает:
Держать она не станет. Поднят белый флаг.

«Люблю тебя безумно, солнышко, ты знаешь…
Но так и сяк, такие вот дела.
Я не могу с тобой, все сложно. Замечаешь?»
Что, сложно, знала… Это ли беда?

Не закричала «стой!». А, может, он не слышал?
Он далеко был слишком. Может, в этом, суть?
Она не та уже… Не хрупкая малышка.
Любовь – быть просто вместе. Не к себе тянуть.

Ты мне не снись. Прошу, не надо.
И не тревожь мой хрупкий сон.
Бездушный шлейф самообмана
Пронесся мимо… Вырвал стон.