Наталья Ланская - АнтиПринц

не сталкивалась? Что делать, как распознать, как

уберечься?

Некому было подсказать, помочь, отвести...Никто на

это и внимания не обратил.

60

"Он славный!" "Вы очень красивая пара!" "Он так на

тебя смотрит!"

...."Мне нужно то, что я вижу в твоих глазах..."...

Не знала, не понимала, не хотела верить в то, что

нужна не я... Следовало бы лучше беречь свою душу....

Но мертвым уже все равно, а я, как оказалось,

избавлена даже от толкового посмертия....

Что ж. За свои ошибки всем рано или поздно

приходится расплачиваться.

***

...Наполняюсь смыслом с каждым днем, проведенным

вместе с ней. Обретаю четкие грани. С каждым днем

приходит осознание себя, как части мира. Как ее

части. Неотрывной. Я стал ее продолжением.

Сладкое чувство.

Я больше не один в этом мире. У меня есть точка

опоры. Восхитительно!

Мчусь по ночным дорогам и тихонько улыбаюсь,

предвкушая встречу с ней. И снова будут тихие вздохи

в темной комнате, сладкие стоны, полное принятие... С

61

каждым таким вздохом я словно рождаюсь заново.

Каждый миг этот я сохраню в своей памяти навечно...

Есть у меня странное, ничем не обусловленное

предчувствие, что жить мы будем куда дольше, чем

положено обычным людям... Не могу

понять/вспомнить/осознать, откуда эта уверенность, но

это не так уж и важно, в принципе...

Мне важно другое.

То, что она отдает мне себя. То, что возрождает меня

к жизни. Я начал постигать суть вещей. Она оказалась

простой... и такой сложной – одновременно.

Женщины – смысл жизни. Без них мир стал бы

пустым. Он бы уничтожил сам себя.

Женщина стоит у Врат жизни и смерти, и только она

дарует ее.

...Жизнь и Смерть – это брат и сестра, идущие рука об

руку по одной дороге....

Ты иногда говоришь такие странные вещи... Ты сама не

понимаешь сути сказанного тобой. Как пророк или

прорицатель. Просто говоришь – то, что

чувствуешь....Этот дар, это знание – оно даровано

лишь женщинам... Мы, мужчины, от таких тонких

62

материй слишком далеки. Нам нужны более

прозаичные вещи. Война, кровь... Мы не даруем жизнь.

Мы ее забираем.

Так кто же брат в той паре?

Хотя, кажется, это я понял и так...

Каждый день я приезжаю к тебе и постигаю тайные

знания о скрытой от меня сути вещей, которыми ты

так щедро делишься...

Но в твоих глазах поселился странный мертвенный

холод. Что это? Откуда он взялся?

...Я смотрю в твои глаза и больше не вижу в них своего

отражения...

Почва начинает уходить из – под ног, я чувствую, как

опоры подо мной рушатся... Но еще не понимаю, что

это – КОНЕЦ... Не хочу в это верить... Не хочу

знать...

***

...Меня раздражает этот безумный, агонизирующий

рок, от которого ты приходишь в такой восторг.

Безвкусица!

63

Настоящее Чистилище! Да как, кому это может

нравиться?!

– Это музыка самой жизни!

– Конечно!!

– Она со мной с детских лет... Это – мой гимн...

Я отмахиваюсь от этих слов. Мне все равно.

Странные разговоры. Очень. Ты включаешь его всегда

и везде. В глазах загорается какой – то слегка

безумный огонек. Не то чтобы я был против безумств и

безумцев...Наоборот... Но эта музыка... она сводит

меня с ума.

...I'm the way of the Future...

Я путь в будущее....

Странные слова... Бередят что – то под толстой

коркой льда, там, где должна быть душа... Странные

мысли. Странные образы...

Музыка эта – не для меня... Может быть, и ты тоже?

Назло этим жгущим мозг словам включаю нежный,

легкий джаз. Ты склоняешь головку к плечу и

внимательно вслушиваешься в успокаивающие

аккорды.

64

– Тебе это нравится?...

– Относительно, – по – крайней мере, не раздражает,

как эта музыка героиновых наркоманов.

– Чем? – странный блеск в твоих глазах. Они

светятся в темноте, как у кошки.

– Она...успокаивает.

– Она мертвая, эта музыка... В ней нет жизни... – я не

обращаю внимания на твои слова. Что можно понимать

в благородном джазе в наивные 19 лет?!

...В ней нет жизни...

...Я – путь в будущее...

Эта музыка, эти слова – они стали преследовать меня

в кошмарах...

***

...Иногда меня раздражает твое желание показаться

такой образованной, светской львицей. Сейчас не то

время, детка. Сейчас век "нуворишей". А тебе до

истинного аристократизма далеко еще. Как мне

пешком до Луны.

65

Ты тащишь меня в оперу и, смахивая слезы,

наблюдаешь за натужными воплями актрисы,

изображающей куртизанку, умирающую то ли от

чахотки, то ли от любви.

– Эта музыка!...

– По – моему, больше похоже на хор мартовских

котов.

– Бездушная скотина!!

Морщусь в ответ на кучу упреков. Бездушный? Не

знаю. На рентгене душа не отражается. А по – другому

ее наличие как определишь?

Куртизанка заламывает руки. Трагически стонет. Не

трогает. Вообще.

И кто из нас более бездушный? Я, или эта

надломленная, абсолютно безэмоциональная актриса?

Хреновая, кстати, актриса.

По крайней мере, с моей матерью, сестрой, всеми

бывшими любовницами (знавшими о моем

материальном положении) ей уж точно не тягаться.

– Это божественно!

Лучше я промолчу.

66

Говорят, оперу понимают только люди с тонким

вкусом. Что ж, пусть я буду плебеем. Мне плевать, кто

и кем меня считает. Да и ты...считай, кем хочешь. Я

лучше знаю, есть у меня вкус или нет.

Но каждый упрек, словно кусочек острого стекла –

прямо в сердце. Как заноза. Мелкая, колючая,

беспокойная. Мне неприятно слышать твои упреки.

Мне не хочется спускаться с того пьедестала, на

который ты меня вознесла и где я так уютно

пригрелся.

– Adio – o – o – o – o – o... – несется стон – всхлип над

залом. Морщусь.

Ненавижу слово "Прощай...".

***

...Да что ты знаешь о жизни? Ты, маленькое наивное

создание? Это сейчас тебе кажется, что пора творить,

мчаться куда – то, ощущать ветер, хлещущий по

щекам.

Море энергии. Море амбициозных молодых планов.

А мне всего 27, и я уже "старый". Смешно. Очень.

В мои 27 пришел опыт. Которого еще недостаточно.

67

В мои 27 пришло признание. Я работал с 14 лет.

Ты в это время еще в куклы играла.

Я знаю, как сделать деньги из воздуха, имея только

идею и краткий план. Ты кипишь идеями, но ни одну из

них в жизнь так еще и не воплотила.

У меня полно денег, у тебя в карманах гуляет ветер.

У тебя вся жизнь впереди, а мне? Думаешь, пора

ставить точку? Застрелиться или повеситься?

Или лучше разогнать свой "Астон" до 250 км/ч, и

влететь в бетонное ограждение? По – твоему, я пожил

достаточно, и мне пора ставить точку?

А я не хочу, знаешь.

Я только на одну ступень выше. Чуть старше. Еще