Борис Батыршин - Коптский крест. Дилогия

– Добже, шановни пан! Ще Польска не сгинела! –

Этого только не хватало! Какой-то тип, стоя в рост в проезжающей коляске, призывно размахивал котелком и орал мне что-то на языке Сенкевича и пана Пилсудского. Физиономия типа выражала целую гамму чувств – от неподдельного патриотизма до бурной радости; так что я сразу сообразил, в чем дело.

В прошлом году мы с отцом на Бородино пообщались с поляками. Нет, не с нашими реконструкторами, из улан герцогства Варшавского или Ви?сленского легиона – а с натуральными, природными так сказать, пшеками. Отец вообще неравнодушен к этой стране, а если уж находится общая тема – кавалерия там, Бонапарт, или сабельное фехтование – то все, тушите свет. В общем, после того знакомства на память ему остался шрам над бровью ( а нечего фехтовать на саблях ночью, да еще и подшофе), а мне – очень даже недурная куртка красно-белой кожи с фундаментальным, в байкерском стиле, рельефным белым орлом на спине. Вот этот элемент дизайна и разглядел польский патриот, некстати проезжавший по Гороховской. И не сиделось ему в Варшаве, на какой-нибудь там Маршалко?вской…

Все это я додумывал уже на бегу. О спасительной подворотне пришлось пока забыть. Во дворе околачивался дворник казенного вида, да и вообще – не стоило светить перед местными правоохранителями то место, откуда , в теории, оставалась надежда попасть в родной 21 век. К тому же двор тот был замкнутым, в форме квадрата. Заскочишь вовнутрь – и все, как в мышеловке. Так что я рванул в другую сторону.

Я все ждал, что за спиной вот-вот раздастся трель полицейского свистка – но, видимо, бежал слишком быстро, звук за мнгой не успевал.

А если серьезно – никто за мной не гнался. Видимо, вопли некстати подвернувшегося поляка городовой оставил без внимания. Или другой вариант – местный держиморда предпочел разбираться не с шустрым подростком, а с паном патриотом Речи Посполитой, который, конечно, не догадался сбежать, и сейчас расхлебывает неприятности. И правильно, между прочим – какая еще там "Ще Польска не сгинела?" Нету такого файла. И "Польски" вашей нет, между прочим…. пока, во всяком случае. И еще лет 30 как не будет.

Ладно, бог с ней, с Польшей. Делать-то что? Понятно, что возвращаться на Казакова…. Гороховскую то есть, пока не стоит. Мало ли, что там делает этот городовой? А вдруг там уже облаву устраивают – на предмет, скажем, изъятия из оборота опасных польских эсеров? Впрочем, эсеры, кажется, позже были… то есть будут. Короче, туда пока нельзя.

Оставалось поискать тихое местечко. Это ведь я бодрюсь – а на самом деле, мне было страшно до чертиков и веселиться что-то не тянуло. А вы вот попробуйте вот так, с ходу, попасть в прошлое – думаете, сможете хладнокровно рассуждать? Как бы не так, это я вам как доктор говорю. Ну, то есть – как лично пострадавший. Это ведь только в книжках про попаданцев главный герой погрустит – и потом с полным бесценной информации ноутбуком к Сталину, секреты фашистские да американские раскрывать. А мне и идти не к кому, Сталин сейчас в семинарии учится…. или я времена попутал? В общем, некуда мне идти и нечего раскрывать. Да и не хочется что-то.

Нет, кое-что у меня имелось. Не ноутбук, разумеется – планшет. Верный айпад, наполненный не бесценной информацией, способной перевернуть ход местной истории, а фильмами и художественной литературой. Ну и играми, конечно. Точнее, на нем стояла только одна игра, зато какая! Неделю назад я попал в ряды бета-тестеров долгожданного "Мира танков "Блитц", и теперь при любой возможности гонял на айпаде любимый онлайн-стимулятор. Кстати, как там мой планшет? Смотрите-ка, работает – хотя, конечно, "Сеть не определяется". Ну, еще бы, откуда ей взяться…

Домой мне надо, вот что. Раз Николенька сумел найти дорогу назад – то и я сумею. Ну не может же быть этот проход одноразовым,? И, как минимум, два раза он сработал. Первый раз – когда Николка к нам попал, а второй – когда обратно вернулся. Значит, и третий раз может сработать?

Стоп, а в этом что-то есть. Если спокойно, без нерва, прикинуть– получается, что гимназист – сам по себе, вроде ключа. И портал этот (так, кажется, принято называть проход между мирами?) действует только в его присутствии. Ведь когда он в наше время попал – портал сработал? Сработал. И когда обратно возвращался – сработал тоже, и еще как. Причем – и для него и для меня. А все потому, что я сразу за ним шел, верно? Это потом портал исчез – когда я поотстал, рассматривая дворника. Получается, если бы я, чуть вошел в портал не сразу за ним, а шагах, скажем, в пяти-шести – то просто разбил бы нос о стенку дома. Ну, помните эпизод из Гарри Поттера – когда они пытаются пройти на скрытую платформу на лондонском вокзале? Вот-вот, что-то в этом роде. Значит, мы оба прошли через портал, Николка ушел вперед, вот портал и закрылся – спасибо, хоть выйти я из него успел.

И тут я осознал, что был в шаге от смерти – ну шагах в двух-трех, если быть точным. Нет, серьезно – кто знает, что было бы, не успей я выйти из той подворотни, ДО того, как она схлопнулась? Остался бы вмурованным в стенку? Или кишки мои по межвременному континууму… или что там у нас между временами? Не знаю. И проверять не тянет.

Значит, план вырисовывается. Жду, для верности, час-полтора, потом возвращаюсь во двор, а дальше – по обстановке. В конце концов, дом небольшой, квартир на десять-пятнадцать, не больше; как зовут гимназиста, я знаю, как-нибудь найду. Ну, может покараулить придется, но ничего, никуда он не денется. А там уж, если мои рассуждения окажутся верны, то он и проведет меня на нашу сторону портала.

Увы – моим надеждам было суждено разбиться об уродливую действительность. Помните – я опасался полиции? Зря. Я и понятия не имел, что главная сила, ни на миг не перестающая бдить и охранять мирный сон граждан Российской Империи – это никакая не полиция, а дворники. И, стоило мне сунуться в знакомый двор, как я нос к носу столкнулся все с тем же персонажем в фартуке и с метлой. Только на этот раз дворник меня очень даже заметил. И, если вы думаете, что обрадовался гостю – то зря.

Нет, куртку я, конечно же, снял. То есть, хотел снять – но вовремя сообразил, что под ней футболка, подарок с недавнего РосКоне, на ВДНХ, на стенде ЭКСМО. Зря смеетесь, между прочим – издательство как раз презентовало новые книги серии "Вархаммер – 40 000", и картинка на футболке была… соответствующая. Так что я решил не смущать мирных обывателей 1886 года видом космодесантника-изгоя, увешанного черепами по самое "не могу". Нет уж, не надо. Судя по реакции нашего друга на готическую девицу с пирсингом – могут не понять. Так что я надел поверх футболки пшековскую куртку, предварительно вывернув ее наизнанку. Видок получился тот еще – но теперь я хотя бы не светился на всю улицу как три тополя на Плющихе.