Admin - i aac1e39a59aada53

Как-то за эти годы в Пердуновке, без особых рывков, реализацией кое-каких мелких изменений, исправлений, улучшений, мытьём полов и столов... получилась нормальная столовка. А здесь...

"Гарри посмотрел на стоявшую перед ним пустую золотую тарелку. Он только сейчас понял, что безумно голоден".

Ну, типа - "да". Очень кушать хочется. Позавтракать толком мне сегодня не дали.

Золотая тарелка мне не нужна: будет отвлекать. Неотрывной мыслью - "а в какой момент её уже спереть можно?". Опять же - гнётся, царапается... А вот что в тарелке...

"Гарри посмотрел на стол и замер от изумления. Стоявшие на столе тарелки были доверху наполнены едой. Гарри никогда не видел на одном столе так много своих любимых блюд: ростбиф, жареный цыпленок, свиные и бараньи отбивные, сосиски, бекон и стейки, вареная картошка, жареная картошка, чипсы, йоркширский пудинг, горох, морковь, мясные подливки, кетчуп и непонятно как и зачем здесь оказавшиеся мятные леденцы".

Бедняга, ему бы не в Англии, а в Вайоминге жить: в меню нет ни морепродуктов, ни зелени. Отсутствие рыбы и овощей чревато, для растущего организма, серьёзными пожизненными проблемами.

Впрочем, Гарри Поттер - волшебник. Будет по утрам помахивать своей волшебной палочкой, наколдовывая себе кучку поливитаминных, мульти-микроэлементных и гормонально-корректирующих пилюль. И что-нибудь успокаивающее: в условиях нарастающего торжества справедливости над всесилием правосудием, когда количество психотерапевтов среди евро-американцев превысило количество адвокатов - успокаивающее обязательно.

Перечень жратвы от Поттера мне понравился. А теперь вспомним устав Филиппова поста: "В понедельник можно горячую пищу без масла". "Пища", что лежит перед нами в миске - пшёнка. Без тушёнки. И без масла. Совсем "без". Чуть тёплая.

Не Хогвартс. И даже - не Пердуновка.

Интересно: а бутерброды с беконом или йоркширский пудинг - это сухоядение? Буду ждать среды...

Понял! Я понял принципиальную разницу между нашим исконно-посконным и таким же, но - ихним! У нас - сперва говорят, потом кормят.

"Сытое брюхо - к ученью глухо" - наше это, русское народное мудрое!

Есть, конечно, и либералистическое: "Не любо - не слушай, а врать - не мешай". Но там же очевидное продолжение: не слушай. И - не кушай.

А брито-массоны всё делают не по-людски:

"Когда все насытились десертом, сладкое исчезло с тарелок, и профессор Дамблдор снова поднялся со своего трона. Все затихли.

- Хм-м-м! - громко прокашлялся Дамблдор. - Теперь, когда все мы сыты, я хотел бы сказать еще несколько слов".

Десерт?! В пост?! Когда надлежит произвести "прекращение клеветы, лжи и клятвопреступления"? А тут сладкое... Вы же слышали, что "запретный плод - сладок"! Разврат, непотребство и богохульство! В эпоху, когда надлежит бдеть, терпеть, говеть и... и обалдевать, наконец!

Нет, наша традиция - правильнее. Голодный... он же слушает, он же внимает, он же надеется - а вдруг скажут:

-- Кушать подано! Идите жрать, пожалуйста!

А сытый? Ему же всё фиолетово. У него же... леность и умиротворение. На фоне хорошо наблюдаемого снижения интеллектуального уровня от кислородного голодания мозга - кровь к желудку отливает. Который вовсю переваривает. С лёгким, даже, сарказмом:

"- Он... он немного ненормальный? - неуверенно спросил Гарри...".

Да если бы я тут так про Ромочку Благочестника спросил...

Я старательно "не отсвечивал". Никакой дедовщины! Да и зачем? - Масла-то шайбочками нет - отбирать нечего. И вообще: смешно мне - я вполне взрослый мужчина "со средиземноморским загаром"... Был когда-то. Но ведь живу уже вторую жизнь, прогрессирую помаленьку, вотчину почти построил. И связываться с 15-16-летними детьми... Выпендриваться, права качать... Вот я тут из всех прыщей самый прыщеватый...

Хлебаю себе эту... пшёнку. Спокойно, в очередь, из общей миски... Хлебушек у подбородка держу, чтобы не закапаться. Тут та самая "наглая морда" лезет без очереди. Да и фиг бы с ним - пшёнка эта... и не солена, и не промыта. "Не очень-то и хотелось" - бывает не только про женщин.

Но толкнул он меня. О-хо-хо... Ведь не хотел же! Ведь столько времени сдерживался... Не судьба.

Облизнул ложку и чудака - по лбу. Или правильнее - "в лоб"? А, без разницы. Главное - с оттяжечкой, звучно, от души.

-- Ах! Ты чё?! Ты на кого?! Да я тя...

-- Цыц, шмакодявка. Прикрой хайло. Пасть порву, моргалы выковырну, во фритюре отпонирую и фрикадельками по двору раскидаю.

Наглядно демонстрирую высокий уровень языковой культуры, достигнутой прогрессивным человечеством к началу третьего тысячелетия.

Забавно: что словом убить можно - все знают. Но попаданцы, почему-то, при конфликтах с враждебно настроенными аборигенами, тяготеют к заимствованию из своей эпохи огнестрельного, автоматического и крупнокалиберного. А вот с семантикой... Видимо, в попадизме навыки разговорного жанра недостаточно развиты.

А вот это нехорошо: пестун наш мне выговаривать начал. Сам инцидент он проспал. Но принял сторону моего противника. Похоже, они с этой "нагло-мордой"... стакнулись. Пока я за дровами ходил. Я правильное слово использую? Не - "стаканулись", а - "стакнулись"? Теперь стачка будет? - Нет, наоборот - работа. Мне.

-- А дабы вежество застольное крепче запомнил, то идти тебе, боярский сын Иван Рябина, дровы колоть. Покудова мы отдыхать после обеда будем.

-- А можно и я?

О! Пионерский анекдот с моей подачи пошёл в средневековые массы! Добробуд - крепкий парнишка оказывается. Не в работе дело - невелик труд. Дело в смелости: меня тут начальство "нагибают-с", а он - со мной. Бунтарь растёт, революционер. Хотя и мешковатый.

-- Ты... эта...

-- Можно, Добробуд. Мне помощник нужен. Красимил, где топор взять?

Чем хорош тупой начальник - у него фокус внимания легко перещёлкивать. Пошли втроём топор искать. Бардак. Хотя чего ещё ждать таким... прикомандированным, как "прыщи свежие"? Тут топора - нет, там - не дают, в третьем месте - такой тупой... И топор - тоже.

Короче - спёр. Вместе с точильным бруском. А когда хозяин начал возмущаться - подсунул ему пестуна для дискутирования и сбежал.

Люблю я это дело - дрова колоть. Именно - пиленные дровеняки. Тутошние смерды брёвна не пилят, а обгрызают по концам, щепят по нужде. Поленниц - нет, такой... полу-рассыпанный по двору штабель обгрызенных брёвен. А здесь - сделано правильно.

Ещё правильно, что у меня Добробуд вокруг мечется: полешки разлетевшиеся собирает, в поленницу складывает. Как мечется? - Вы бегом в мешках никогда не занимались? - Так вот: мешок может быть не только на ногах, но и в мозгах.

Мне кайф грести - это не мешает. Хорошее дело: чурку на колоду поставил, топором так это... хек! Уноси готовеньких. А не прошиб с первого раза - подкинул дуру насадившуюся и обратной стороной - обухом, да с замахом через плечо, да с приседом, да с выдохом, об колоду... И опять же - уноси.