Ты - Алана Инош

Ты засыпаешь. Я осторожно, чтобы не разбудить, ложусь рядом.

Утром у тебя нормальная температура, и ты решаешь всё-таки пойти на работу. Я считаю, что лучше бы тебе остаться дома и полечиться как следует, потому что это может быть только начало болезни, но для тебя единственная уважительная причина прогула – смерть.

– Да нормально я себя чувствую, – убеждаешь меня ты. – Более или менее. Не переживай, птенчик.

Вздохнув, я даю тебе с собой анальгин и анаферон и с тяжёлой душой иду на работу… Приходится пожертвовать частью обеденного перерыва, чтобы сходить в аптечный пункт на первом этаже и купить там всё необходимое для лечения простуды: липовый цвет, ромашку и ноготки, пихтовое масло, капли в нос, спрэй для горла и бальзам «Витаон».

Вечером ты опять лежишь пластом, а температура – уже тридцать девять.

– Анаферон принимала? – спрашиваю расстроенно.

– Принимала, принимала, – еле слышно стонешь ты. – Голова опять трещит… И насморк, кажется, начался.

Твой носик и правда хлюпает и заложен.

– Ничего, сейчас будем тебя лечить.

После всех лечебных процедур – растираний, полосканий и капель – я пою тебя отваром липового цвета и укладываю в постель. Утром встаю в пять часов, чтобы взять тебе талон к врачу: если уж хворать, так на официальном больничном.

Оба моих выходных посвящены твоему лечению. У тебя открывается жуткий насморк, а непереносимую головную боль приходится глушить таблетками. В ночь с четверга на пятницу мне снятся дикие и странные сны. Сначала я как будто на работе – сгребаю граблями книги и жгу их на костре, потом отпиливаю ножку стула, потому что она якобы засохла и больше не даст листьев; потом появляется начальница, вся покрытая бородавками… Я их с неё ощипываю и кидаю в костёр. Попрыскать её инсектицидом я не успеваю: в реальность меня выдёргивает твой стон.

Ты сидишь в постели, обхватив руками голову и постанывая. Я обнимаю тебя, глажу по волосам. Жар у тебя спал, футболка прилипла к вспотевшему телу.

– Утён, что такое?

– Птенчик… Я разбудила тебя, – стонешь ты. – Прости… Голова просто дико болит. И правый глаз… Внутри. Больно двигать.

Моё нутро сжимается в один судорожный холодный комок. Что-то подсказывает мне, что у тебя уже не простуда: при обычной простуде таких сильных болей в глазах не бывает. Это что-то серьёзное, но я не знаю, что именно, а значит, не могу тебе помочь… От этого хочется плакать.

– Дай мне ещё обезболивающего, Лёнь, – просишь ты жалобно.

Это всё, что я могу для тебя сделать. Но обезболивающее только снимает боль, а её причину не устраняет. Что же делать? Куда бежать, кого звать? У меня трясутся пальцы, я вся холодею от страха и тревоги. Два часа ночи…

В комнате прохладно, и я, ёжась, сажусь в кресло. Ты лежишь одна в спальне, а я включаю компьютер, жмурясь от света настольной лампы. Захожу в Интернет, забиваю в поисковик запрос: «Боль при движении глазами». Яндекс сообщает мне возможные причины: излишнее зрительное напряжение, инфекционные заболевания придаточных пазух носа, мигрень, внутричерепное давление, воспалительные заболевания глазного яблока, воспаление зрительного нерва, повышенная температура…

Конечно, диагноз должен ставить врач, а я могу только гадать, но меня просто трясёт от желания что-то сделать, что-нибудь выяснить, помочь тебе хоть чем-то. Твоя боль – моя боль, и это не образное выражение, а на самом деле так. Кликая мышью, перебираю страницы, читаю про заболевания глаз. Этим я только взвинчиваю свои нервы, но остановиться не могу. Три часа ночи, на работу вставать – в полвосьмого, хотя… Какая к чёрту работа, возьму отгул и снова поведу тебя к врачу.

От переживаний за тебя мне и самой становится плохо. Пью свои лекарства, выключаю компьютер и забираюсь на кровать. Ты сонно дышишь в темноте: видимо, обезболивающее помогло. Ну, можно тогда и мне, наверно, чуть вздремнуть… Ставлю будильник на пять утра: нужно сходить в поликлинику и взять для тебя талон к окулисту.

…Слава Богу, за время моего отсутствия с тобой ничего не случилось. Из ванной доносятся булькающие звуки и покашливание: это ты промываешь нос отваром ромашки и ноготков с двадцатью каплями «Витаона».

– Тьфу, едрён батон, – хрипло ворчишь ты, когда я заглядываю. – Лёнь, может, как-нибудь по-другому можно нос лечить? Это ж пытка времён инквизиции. Ужас…

– Да ладно тебе, какой там ужас? – смеюсь я. – Ничего страшного, я себе так делала – и ничего, жива. А насморк прошёл за три дня. Только почаще надо полоскать. Раз пять-шесть в день.

– Пять-шесть?! Охренеть… – Ты склоняешься над раковиной, сплёвываешь желтоватую от отвара слюну.

– К половине одиннадцатого идём к окулисту, – сообщаю я. – Очередюку отстояла, но талон добыла.

Но сначала я звоню на работу. Администратор Марина спрашивает:

– Чего там у тебя случилось-то?

Она в курсе, что я живу с тобой, и относится к этому спокойно. По моей просьбе, однако, она держит рот на замке: в толерантности нашей начальницы мы не уверены.

– Моя «половина» заболела, – признаюсь я. – Отмажь там меня перед хозяйкой, если что.

Пропущу описание наших кабинетно-очередных мытарств в поликлинике: думаю, читателю и так хорошо известно, как мало в этом приятного и какой нервотрёпки стоит даже один поход к врачу. Предварительно тебе ставят диагноз «неврит зрительного нерва» и направляют на обследование в стационаре – в глазном отделении областной больницы.

Чуть переведя дух после всей этой изматывающей беготни, я еду на работу, чтобы оформить отпуск: у меня как раз есть неиспользованные две недели.

В течение нескольких дней мы с тобой бегаем по врачам, собирая необходимые анализы. Мои нервы – растрёпанное мочало, давление зашкаливает, как стрелка спидометра на максимальной скорости, в глазах то и дело темнеет, да ещё ко всему добавляется насморк: видно, анаферон профилактически не помог. Я валюсь с ног, но продолжаю держаться. «Бак пробит, хвост горит, и машина летит на честном слове и на одном крыле», – эта песня как раз про меня.

Когда я собираю тебе в больницу вещи, укладывая в сумку спортивный костюм, футболку, бельё, тапки и всё прочее, звонит Александра.

– Лёнь, привет… Прости, что так долго не звонила: запарка была с делами. Ну, как вы там?

– Нормально, Саш, – машинально отвечаю я. И тут же признаюсь: – То есть, не совсем… Яну в больницу кладут, у неё зрительный нерв воспалился.

– Ну, ни фига себе, пироги с котятами! – Тон у твоей сестры – озабоченный и огорчённый. – Когда кладут?

– Да вот, завтра утром повезу её, – отвечаю я, сжимая в руке твои белые носочки… а на глаза наворачиваются слёзы. Душу буравит тоска, будто не в больницу тебя отправляю, а прощаюсь навсегда. Носочки чистые, ещё пахнут «Ленором».