Ты - Алана Инош

Но вот ты сморщилась: вместе с ягодкой тебе в рот попал жгуче-вонючий клоп, испортив удовольствие. Отплёвываясь, ты что-то проворчала, а мне стало смешно. Но я сдержалась, чтоб не фыркнуть.

– Что поделать, если клопы тоже любят малину, – сказала я сквозь улыбку.

Ведро набиралось медленно, жара прибывала. Потянувшись за очередной ягодой, я ощущала, как земля уходит из-под ног, а палящее небо будто давит мне на голову.

– Уфф…

– Лёнь, ты чего? – услышала я сквозь звон в ушах твой озабоченный голос.

Холодная минералка пролилась мне в горло: ты успела сбегать за ней в дом. Виски и затылок намокли, и ветерок, обдувая, холодил их.

– Пошли. – Твои руки помогли мне встать.

В доме ты стянула с меня футболку и обтёрла мокрым полотенцем, а мне вообще захотелось залезть в бочку с водой и погрузиться по шею. Обтирание перешло в ощупывание. Твои зрячие пальцы играли на мне, как на инструменте. И пахли малиной… А у губ был малиновый привкус.

Ведро, наполненное ягодами только на две трети, стояло на столе. Надо было добрать.

– Лёнь, ну, тебя ж удар хватит, – отговаривала ты. – К чему это геройство?

Всему виной – аномально жаркое лето две тысячи десятого. Сейчас, наверно, было уже плюс тридцать пять, если не больше. Но если малину вовремя не собрать – осыплется, а остатки засохнут на ветках. Жалко ягоду, и поэтому я снова нырнула в колючие заросли, а ты со вздохом – следом за мной, чтоб страховать на всякий случай – вдруг начну в обморок падать. Конечно, тебе тоже было жарко.

И вот, наконец – ведёрко полное. Я переложила всё в тазик, засыпая сахаром, а ты залезла в ягоды ложкой. Отправив ложку малины в рот, захрустела; я соблазнилась и сделала так же… А тебя соблазнили мои губы. Получился сахарно-малиновый поцелуй.

Варенье-пятиминутка попыхивало на плите. Я сняла розовую ароматную пену, подула и протянула тебе. Ты любила пенки с варенья и всегда просила их для тебя оставлять.

– Осторожно, горячая…

И снова поцелуй – карамельно-тёплый, пробирающий до самого сердца нежной до слёз сладостью.

Принесённые из дома простерилизованные банки стояли на столе рядком. Моя голова была как одна из них – пустая и звенела от боли. Но к чёрту, я не хотела тебе жаловаться. Такой хороший день нельзя портить нытьём.

От варенья, пузырившегося на плите, мне стало ещё жарче. Я разлила его по банкам, а ты сидела на диване, поглаживая ёжик на затылке.

– Утён, иди, помоги закатать, – позвала я. – У тебя сил побольше.

Твоё лицо напряжённо кривилось: налегая на закаточную машинку, ты закручивала банки. Я наблюдала за твоими лопатками и работой мышц спины, которые ходили ходуном.

Потом мы сидели в тени яблони, ели вишню и стреляли косточками. Листва колыхалась над нашими головами, а густой, горячий ветер совсем не охлаждал перегревшиеся тела.

– Завтра надо вишню пособирать, – подумала я вслух. – А то тоже засохнет на ветках. Компот вишнёвый люблю…

– По прогнозу завтра до плюс тридцати семи, – предупредила ты.

– А мы с утречка, пораньше. Тогда не так жарко.

В твоих глазах тревожно отражалось небо.

– Лёнь, ты бы не перенапрягалась… Тебе же на днях – в больницу.

– Да нормально всё.

Но больница – потом, а пока мы соревновались, кто дальше выстрелит косточкой. Твои ловкие пальцы запускали их метров на семь, а то и десять, а ухо ловило звук падения. Ты вышла чемпионом по всем параметрам – в том числе и по умению завалить меня на травку, в тенёк, и сделать там со мной такое, отчего яблоки на ветках покрылись румянцем смущения.

– Фу, тут муравейник, – проворчала я.

А твои губы покраснели от вишнёвого сока и стали кисловаты на вкус. С малиной было лучше. Слаще.

Девять вечера. Оранжевые лучи солнца уже не обжигали: в них осталось только ласковое тепло, очень похожее на твоё. Пекло остыло, в воздухе была разлита нега и лень. Ванильные облака в светлом высоком небе и твоё дыхание, отдающее ягодной сладостью – чего мне ещё желать этим вечером? Твои пальцы переплелись с моими, ты щекотала мой живот вишенкой на черенке, а потом съела её. Вишенки-близняшки прохладно скользили по моей шее, а потом – по твоей. В голове от боли осталась только тупость и звон, да небольшая заложенность в ушах.

А ночью мне стало плохо. Не спасали даже твои объятия: у меня было такое чувство, будто я умираю.

– Давление опять, наверно, – расстроилась ты.

Тонометр остался дома, измерить давление было нечем, но я не сомневалась: оно зашкаливало. Голова болела до тошноты, слабость и дурнота не давали мне сделать и шага. Я лежала пластом до утра, а ты не смыкала глаз, то поднося мне стакан воды, то намачивая полотенце и кладя его мне на голову.

– Проклятая жара…

Утром мы поехали домой. На моём лице не было ни кровинки, а колени подгибались. Но ты не давала мне упасть, хотя голубая жилка на твоём стриженом виске колотилась в пулемётном ритме. Обычно из автобуса помогала тебе выйти я, но на сей раз нам пришлось поменяться ролями. Ты чуть-чуть споткнулась, и моё сердце похолодело, но… ничего. Всё было в порядке, ты уже протянула руки ко мне.

– Иди сюда, Лёнь… Осторожно.

Остаток дня мы просидели дома: какая уж тут вишня… А ночью разразилась гроза – наконец-то!.. Для измученной природы и столь же измученных людей это было спасением. Мне тоже стало легче, и я, выйдя на балкон, дышала посвежевшим воздухом. Вымотанная прошлой бессонной ночью, ты сейчас крепко спала и не слышала ни стука дождя, ни раскатов грома.

Меня разбудил запах кофе и шкворчание омлета на сковородке. Но мне кофе нельзя: ты налила в мою кружку жиденького чаю.

– С бергамотом, как ты любишь, – нежно прошептали твои губы и поцелуем обхватили мои. – Ну, всё, кушай, а мне пора бежать…

– Утён, а завтрак? – задержала я тебя.

– Да я – уже, – улыбнулась ты. – Пока ты спала. Всё, всё, я на работу.

Ещё несколько раз чмокнув меня, ты торопливо допила кофе, надела тёмные очки и взяла трость. Дверь квартиры закрылась, и на лестнице послышались твои удаляющиеся шаги и постукивание трости по железным прутьям перил. Двадцатое июля миновало, и у тебя настало время летней школы, а твоя голова, в июне ставшая жертвой эксперимента, уже обросла ёжиком.

Послезавтра мне предстояла баллонная ангиопластика по причине повторного сужения почечной артерии, из-за которого у меня и начало снова повышаться давление. В моём случае рестеноз был маловероятен, но, наверное, по какому-то закону подлости меня угораздило попасть именно в тот небольшой процент людей, с которыми это случается. Пластику должен был делать тот же молодой хирург, который занимался мной в прошлый раз – Константин Алексеевич. Предвосхищая вопрос читателя, отвечу: нет, он не прототип Кости из «Слепых душ», просто тёзка. Так уж совпало.