Владислав Крпивин - Дагги-Тиц

Инки не удержался от слабости, сказал потеряно:

— Вроде ведь все было хорошо… Чего она…

Егошин как-то по-женски развел руками:

— Ну… вот… Я-то с некоторых пор знал уже, что не все хорошо. А у тебя свои дела, друзья-приятели, потому и не замечал…

Это была правда. И от этой правды не стало ни лучше, ни хуже, а только… как-то еще более пусто.

Инки пошел в свою конуру, привычно лег затылком на скомканную подушку. То плохое , что свалилось на него сейчас, как бы загородило мир пыльным, давно не мытым стеклом, сквозь которое все казалось мутным и серым. И даже навалившаяся тишина была серой. Как вата из старого тюфяка.

В этой тишине было не понять, идут ли часы. Маятник (слабо различимый сквозь «стекло»), вроде бы двигался, но привычное «дагги-тиц», не достигало Инки).

Мутная серость и глухая тишина были окружением, фоном. А на этом фоне проскакивали беспомощные мысли:

«Куда я теперь?»

«Можно обратно к Марьяне и Вику. Не обрадуются, но и не прогонят, они хорошие. В конце концов одна комната в том доме — моя…»

«И что? Опять в ту школу? Туда, где не будет никого ?»

В самом деле, как он станет жить без Полянки, без Гвидона, без всех, кто называются «штурманята»?

Может, попроситься к кому-то в дом?

К кому?

Полянка — она самая лучшая на свете, но она ведь не хозяйка в семье. А для ее отца и матери он кто? Ну, Полечкин друг, ну, играют вместе в спектаклях, ну… здесь уже не «ну», а «но». Кому нужен в доме чужой мальчишка…

Гвидон, пожалуй, может взять к себе. Он-то у себя в доме главный. Только… все равно это не получится надолго. Придут решительные тетки из гороно: «У вас проживает чужой ребенок, без родителей, в детский дом его…» О детских домах и всяких там интернатах Инки всегда думал с ужасом…

Можно уйти в Усадьбу, к деду Егору. Наверно, он пустит и даже денег за еду не попросит. Но опять же — надолго ли это? Все равно доберется до Инки власть . От нее, от власти, чего ждать, если там сидят всякие «молочные»…

Господи, но ведь совсем недавно все было хорошо… Ну, пусть не все, но, по крайней мере, без такой вот безнадежности. И вдруг — полетело к чертям…

И ничего от тебя не зависит…

Мать, может, и спохватится когда-нибудь, вспомнит о нем. Ну и что? Потянет неизвестно куда, неизвестно к кому… А может, решит, что интернат — и правда самое удобное место для сына? Особенно, если это подскажет ей тот , кто будет с ней рядом…

Егошин сказал в приоткрытую дверь:

— Смок, выйди… Чего ты там…

Инки напряг мышцы, поднялся. Потому что сколько ни лежи, ничего само собой не решится (ох, ну почему все так паршиво?). Он встал у двери, прислонился к твердому, как топор, косяку.

Егошин сидел у стола, смотрел из-под сморщенного лба. И сказал вдруг мальчишке не «Смок», а…

— Инки. Ну, не убивайся ты так…

Инки не удивился такому обращению, не до того было. Он наскреб в себе последние крошки гордости:

— Я не убиваюсь. Я думаю: куда мне податься?

Лоб у Егошина разгладился, глаза округлились.

— Это… в каком смысле «податься»?

— Ну, куда деваться-то? — с неосторожной звонкостью в голосе выдал Инки. — Матери нет, а я теперь — куда?

Егошин понял. Сразу. И не только, наверно, смысл вопроса понял, но и все то, что у Инки внутри. Сел прямее, погладил щеки. Сказал тихо и увесисто:

— Инки, ты рехнулся? Какое такое «куда»? Это твой дом.

Но Инки не поверил. У него была другая правда, горькая и с житейским здравомыслием.

— С чего это он мой? Когда мать была твоя жена, я был… ну, как в одной семье. Мать ушла, а я теперь — кто?

Егошин сказал по-прежнему тихо:

— Тот же, кто и был…

— А кто я был? Для тебя-то…

Еношин подошел, прислонился к другому косяку. Так они стояли теперь почти рядом, сбоку поглядывали друг на друга. Впрочем, Инки не смотрел Егошину в лицо, взгляд его поднимался лишь до нижней пуговицы на форменной рубашке. Пуговка была серебристая, оттиснутыми крылышками…

Он услышал:

— Был именно ты … Помнишь, ты сказал, что не годишься в сыновья, а я ответил, что не гожусь в папаши. Но что можно, мол, жить в согласии… Ну и, вроде бы, жили… А?

— Потому что мать была тут, — угрюмо отозвался Инки.

— Не только… — нервно проговорил Егошин. — Просто ты не все знаешь. Мы с Ясей не хотели тебе говорить раньше срока. Но раз уж так… Дело вот в чем. Двенадцать лет назад мы с ней встретились впервые, на короткое время. В Ялте. А потом разъехались… После этого родился ты. А я ничего не знал, пока не повстречались опять, недавно…

Они столкнулись взглядами. На несколько секунд.

— Ладно врать-то, если не умеешь, — печально сказал Инки.

— Но… почему «врать»? — выговорил Егошин. Он теперь смотрел в сторону окна и дергал угол воротника. Будто двоечник у доски.

— Потому что… — вздохнул Инки.

Егошин возразил уверенней:

— Нет, ты послушай. Когда два человека считают, что так и было , когда хотят этого , получается уже не вранье.

— А что?

— Исправление действительности, вот что. Корректировка событий. Это нас зависит. Если… договоримся и решим, что все по правде, значит, так и есть…

— А зачем? — безнадежно спросил Инки.

— Я же сказал: чтобы жить, как задумано…

Инки помотал головой:

— Не получится. Ведь ее-то с нами нет.

— Ну и… да, нет. Но мы-то есть. Почему нам не попробовать без нее? Или для тебя лучше бесприютная жизнь?

Инки опять хотел поднять глаза, но они достали только до пуговицы у ворота. Инки сказал, без всякой усмешки, вполне по правде:

— Я троечник и неуживчивая личность…

Егошин хмыкнул, словно обрадовался:

— Надо же! Какой знакомый портрет!

— Почему… портрет?

— В точности я в твоем возрасте. Так заявляла моя ненаглядная учительница Марина Юрьевна Субботина по прозвищу Субмарина. Когда жаловалась отцу…

В Инки проснулось что-то вроде сочувствия.

— Попадало, да?

— Хы… Отец не раз говорил: «Кончится мое терпение, тогда выбирай сам, что лучше — ремень или крепкая хворостина…»

— А что лучше ? — хмыкнул Инки, в жизни не знавший ни того, ни другого.

— А я откуда знаю? — хмыкнул и Егошин. — Это же были только слова. А по правде он даже подзатыльника не дал мне ни разу… Хотя бывало, что обещал: «Кто-то из нас сейчас по загривку получит крепкого отцовского леща. И думаю, что не я, поскольку моего папы поблизости не видать…»

Все это не имело никакого значения и никак не влияло на Инкины беды. И все же он спросил с прежней капелькой интереса:

— А где сейчас твой отец?

Егошин ответил сразу и просто:

— Он разбился, когда мне был пятнадцатый год. На Ми-восемь… Тушили лесной пожар, ну и вот…

Инки молчал. Но кто-то внутри его будто сказал: «А ты и не знал… Не у тебя одного несчастья…»