Валерий Попов - Слишком сильный

Так. Ну все, хватит! Иначе я вообще никогда не выйду отсюда!

Но на экране уже вспыхнули следующие строчки.

«Бобур. Национальный центр искусства и культуры имени Жоржа Помпиду. Это самый большой музей современного искусства в мире. Кроме выставочных залов, посвященных мастерам искусства XX века, существует библиотека на 1200 мест и более миллиона книг. Разные другие отделения посвящены изобразительному искусству, музыке и промышленным изобретениям.

Это авангардное стеклянное здание длиной 166 метров, шириной 60 и высотой 42 метра покрывает площадь одного гектара. Рядом имеются эксцентрические фонтаны. Площадь перед центром, вымощенная камнем, стала любимым местом сбора молодежи Парижа и других городов и стран».

О! Вот сюда-то мне и нужно. Я вскочил, вывел компьютер из работы (не так-то это просто сделать, когда он разойдется!), потом заметался по номеру… Так… Пора размяться. Я выхватил из чемодана Дусю, слегка встряхнул. Ей тоже надо проветриться! Запихнул ее пока в сумку. Красивым фломастером накарябал записку Данилычу: «Пошел погулять, буду не скоро»… Так. Еще надо звякнуть Клоду, чтобы не волновался, что я исчез навсегда. Номер не отвечает… Ах да, в гимназии! Ну ладно. Настучал на компьютере: «Пошел на Бобур. Горячо обнимаю». Если Клод захочет меня найти, считает этот текст на экране — тут это просто. Ну, все!

Я сбежал вниз, оставил ключ внизу у портье. Он вежливо поклонился, но даже не поднял глаз: будто советские школьники пробегают тут каждый день.

Я добежал до площади Звезды, достал путеводитель, стал рассматривать план метро… как тут добраться до Бобура? Ну, ясно… Я стал осторожно спускаться по ступенькам вниз. Насколько по улицам Парижа ходить спокойно и весело, ничего не боясь, настолько, почему-то, страшно входить в их метро. Как в какое-то страшное подземелье, в котором можешь остаться навсегда. Тут надо крепко соображать — все у них не так. То, что у нас автоматизировано, у них делается вручную, а что у нас вручную, у них — наоборот. Непонятные направления — с одной платформы сразу несколько, непонятные переходы. Вчера, ошалев от одиночества, я решил было съездить на Монмартр — все-таки в метро четко все нарисовано, вроде надежнее — и чуть не остался под землей навсегда. Странно и непривычно уже то, что входишь у них по бумажному билетику, но автоматически. Надо опустить этот бумажный билетик с буквами в такой желоб, он нырнет, раздастся какой-то грохот — и билетик, уже пробитый, выскочит из другого желоба; надо хватать его (тут иногда еще проверяют при выходе) и сразу же толкать обычно заторможенную железную вертушку — сейчас она расслабилась — и проходить. И так, с диким облегчением, я вчера прошел-таки в метро, дальше по плану надо было переходить. Я пошел по длинному изогнутому подземному коридору и вдруг оказался в нем один. Куда это все делись? Это уже, не скрою, меня испугало: куда же все делись? Почему никто сюда не идет? Я что-нибудь делаю не так? За изгибом коридора явилась новая полоса препятствий, новый строй черных железных вертушек. Опять кидать билетик. Но — некуда! Я озадаченно постоял, потом, как озарение, пришла простая и гениальная мысль: я толкнул вертушку — она поворачивалась. Отлично! Прошел. Потрогал снова. Все ясно. Крутится в эту сторону, но не крутится в обратную. Все ясно — чтобы не было встречного потока. Хотя какой уж тут встречный поток — вокруг вообще ни души! Я быстро шел по совсем глухому уже коридору. Сердце испуганно колотилось. Вот тебе и Монмартр! Так и есть — ловушка! Новая полоса черных вертушек, с ходу толкнул — не двигаются. Вытер пот… Ага! Тут есть желоба! Опять кидать билетик? Ну обдираловка! Я сунул новый билетик в желоб — но тот не засосал жадно билетик как обычно; никакого металлического грохота, с которым освобождается вертушка, не последовало. Так. Что же делать? Вперед, значит, не пройти! И назад, значит, не пройти — вертушка не пустит. Ни вперед, ни назад! Отлично! Что же мне, суждено провести оставшиеся дни в Париже именно здесь? Хоть бы кто прошел! Ни души! Спокойно, спокойно! Что-то тут не так! Вряд ли стали бы строить эту ловушку специально для меня — личность я, конечно, значительная, но не настолько… Значит, выход какой-то тут должен быть, как-то вертушку эту можно открыть и прорваться вперед. Но что надо сделать? Спокойно, спокойно. Раз тут есть желоб, — значит, надо в него опускать билет. Но какой? Новый билет я уже опускал. Неужели старый, пробитый? Странно. Я неуверенно поднес старый билет (хорошо, что не выкинул!) к желобу, он с радостным грохотом его заглотил, вертушка брякнула, я пихнул ее вперед и с радостным воплем вырвался из этого ада.

С такими страданиями я добрался до Монмартра. Шатался там довольно долго, глаза разбегались — опять этот вечный праздник — карнавал… Но тревога насчет обратного пути в метро не оставляла меня. А как и куда ехать на наземном транспорте — вообще неясно. Наконец, когда гуляющие уже стали понемногу редеть, совсем поздно, я собрал все свое мужество и спустился в метро. Здесь меня ждала новая заморочка! Оказалось, что в позднее время некоторые выходы из метро перекрывают, — существуют какие-то другие выходы, — но непонятно где, а тут я опять оказался в полном одиночестве перед застопорившейся вертушкой — на этот раз ее не удавалось купить ничем! Уже в полном отчаянии я бился в нее; вокруг опять не было ни души — хотя только что наверху было полно народу! Что же мне, тут теперь жить? Видимо, да. Перекрыто! Не знаю, через сколько времени раздались далекие гулкие шаги… Показался шикарный молодой негр! Он увидел мое заточение, улыбнулся, потом вдруг потянулся вверх — на сравнительно низком потолке коридора оказалась такая защелка, похожая на выключатель, — негр дотянулся, повернул защелку, и раздалось тихое дребезжание — вертушка пошла!

Мы вместе поднялись наверх, ослепительно улыбнулись друг другу и разошлись в разные стороны… Вот такая тут напряженка!

Сегодня я уже спускался более уверенно: кое-какие местные тайны я уже знал… но мало ли заморочек впереди.

Я вышел на большую узловую станцию, куда сходились три линии метро, — и на меня буквально обрушился водопад звуков! Ну и гулянье здесь шло! Вроде бы просто станция метро, чтобы сесть и ехать, — ан нет! Все платформы были запружены народом; гомон, музыка — тут играли на скрипках, на саксофонах, каких-то дудках, плясали, пели. Мешанина звуков, одежд: и красивые летние костюмы, и лохмотья непринужденно отплясывали вместе — внешний вид не имел тут ни малейшего значения, главное, как я понял, — веселый нрав. С сожалением я открыл дверь вагона (двери тут надо открывать самому) и уехал с этой станции, но оказалось, что кусок этого веселья откололся и ехал с нами. В вагон вскочили два длинноволосых парня, один играл на банджо, другой ритмично, часто-часто, звенел монетами в ржавой банке. Потом я вдруг понял, что банка эта — не только музыкальный инструмент, но и копилка.