Дарья Лаврова - Ошибки в формуле любви

Про «да» можно забыть, а вот «нет» — оно не такое уж и страшное, если подумать. Что изменится в моей жизни, если я не буду встречаться с Ильей? Ничего. Все будет как раньше. Только без любви к Билану, чьи плакаты все еще висели на стенах моей комнаты.

Тема моего сочинения «Образ Григория Мелихова». На сочинение дали неделю, сдавать через два дня, а единственное слово, на которое меня хватило, это слово «черновик».

Надо найти способ договариваться с собственным мозгом. Нужно, чтобы хотя бы два часа в день он давал мне возможность учиться, не мечтая об Илье круглые сутки.

Перед сном последний раз проверила почту. Сообщений не было, только на «стене» какая-то песня — Гриша кинул пару часов назад. Dima Bilan — Changes.

О, похоже, меня ожидают перемены. Надеюсь, хорошие. И надеюсь, что очень скоро. Я нарисовала Грише яркое граффити на «стене» со словом «спасибо» и пошла стелить себе постель.

Перед сном я дала себе слово: если в течение недели Илья ничего не ответит мне, я удалю его из друзей, а на встречи больше ходить не буду. Совершенно точно.

— Смотри, что я сделал для мамы, — сказал Гоша, когда я забирала его с продленки во вторник. Он протянул мне лист. На сей раз цветы из яркой бумаги были вырезаны более аккуратно и наклеены ровно. Похоже, Гоша очень старался, хотел, чтобы получилось красиво.

— Вот молодец, — улыбнулась я. — Намного лучше, чем моя.

— Я старался, — чуть покраснел. — А еще мне девчонки помогали.

— Надо же! — засмеялась я.

— Да, — довольно кивнул Гоша. — За конфеты. Мне их нельзя, аллергия на шоколад.

— Подаришь сегодня маме?

— Подарю.

Мы незаметно дошли до нашей квартиры. Открывая дверь, я уже слышала, как надрывается телефон в прихожей. Переступила порог и тут же схватила трубку.

— Да… — сказала я. В ответ молчали, и это злило. — Говорите быстрее, а то я устала и хочу есть.

— Здорово! — ответил незнакомый мужской голос.

— А кто это? — недружелюбно проговорила я, не поздоровавшись.

— А это Илья! — сказал так, будто я тут же должна запрыгать от счастья, слыша его голос, искаженный телефоном. Хотя и правда была приятно удивлена. — Какие у тебя манеры! А кто здороваться со мной будет?

— Ну, привет… — послушалась я. — Я тебя не узнала…

— Нет, ну что это такое! «Ну, привет»… Так не здороваются! — возмутился он. — Надо сказать «Здравствуй, Илья», а ты «ну, привет…». Я ведь и обидеться могу!

— Здравствуй, Илья… — вздохнула я. — Теперь доволен?

— Вот теперь хорошо, — успокоился он. — Я тебе уже, между прочим, два часа звоню, и никто трубку не берет!

— Я вообще-то только что пришла…

— Ага, а на SMS не судьба, конечно, ответить? Я тебе уже два прислал сегодня…

Ой! Что же это такое происходит? Получается, он прислал мне два сообщения, не получил ответа и решил позвонить на домашний? По-моему, это круто.

— У меня телефон дома, я его не ношу с собой.

— Это почему?

— Потому что он может работать только четыре часа, у него батарея плохая.

— Ну так ты новую купи.

— Мне не до этого, — огрызнулась я. Вот какого черта он задает мне такие вопросы? Мобильные телефоны и аккумуляторы — это самое отстойное, о чем можно говорить с влюбленной в тебя девушкой. Мне казалось, он звонил с другой целью. — Ты что-то хотел спросить?

— Так ты не хочешь со мной разговаривать?!

Ну что за человек! Слова не скажи — сразу на стену лезет, психует.

— Нет, я просто хочу есть и очень устала.

— Ах, Маша устала… Я вообще-то по поводу Катьки звоню. Не могу до нее дозвониться. То занято, то трубку никто не берет. Как думаешь, что можно Сашке подарить?

— Я плохо его знаю, — ответила я.

— Я тоже плохо знаю, надо придумать. Так ты придешь в воскресенье?

— В воскресенье… не знаю еще.

— У Сашки день рождения, будет праздновать в караоке-баре. Он всех приглашал.

— Понятно. Я подумаю.

— Думай. А ответа на письмо ждешь? — вдруг загадочно спросил он.

— Да, вообще-то… — ответила я. — А что?

— Ну, если у меня сегодня вечером будет «соответствующее настроение», я тебе отвечу… — как-то мягко сказал он. Похоже, Илья улыбался, говоря это.

— Ну, ответь… — загрустила я.

Честно говоря, мне уже не хотелось, чтобы он отвечал. Я обновляю страницу по десять раз в минуту. Каждый раз трясусь от волнения как осиновый лист. А потом, когда вижу, что ответа нет, перевожу дыхание. На время.

Вечером ответа не было.

И на следующий вечер — тоже.

Илья больше не звонил мне домой и не писал сообщений.

К воскресенью мои нервы были на пределе.

В подарок Саше мы с Катей выбрали огромную плюшевую собаку непонятной породы. Я не думала, что это удачный подарок, но Катю ведь не переспоришь. Тем более Сашу она хорошо знает, значит, ей виднее, что ему дарить. Пусть будет собака. Нажимаешь ей на живот, а она тявкает. Противно так, пискляво — по-щенячьи. Тем не менее Саше понравилось.

Все ели пиццу, пили шампанское, произносили тосты, а иногда пели в караоке. Я же сидела рядом с Ильей и молчала. Не знала, как себя вести после того любовного письма, что я ему отправила неделю назад. Я комок нервов — ни больше ни меньше. Если он сам не поднимет эту тему, я отведу его в сторону и спрошу обо всем прямо. Мне важно знать, как он ко мне относится и есть ли у меня вообще шансы быть с ним.

Я не верила в эту вероятность. Хотелось быть реалисткой. Не могла представить нас вместе. Очень хотела, но не могла. Не получалось, не сходилось. Была только надежда — очень призрачная, необоснованная и смешная.

А еще гадала: придет сегодня Ира или нет?

— Илья, а ты хорошо учился в школе? — спросила его Катя.

— Да так… до десятого класса нормально, а потом забил на учебу. Появилось много других интересных вещей!

— Например?

— Да он девчонок менял раз в месяц! — ответил за Илью Максим. Я боюсь встречаться с ним глазами. Не хочу его видеть.

— Макс, ну зачем же так грубо? — засмеялся Илья. — Это было намного реже.

— Хорошо, — согласился Макс. — Раз в пять недель.

— Большая разница! — улыбнулась Катька.

Илья порезал свою порцию пиццы на несколько небольших кусков и посмотрел на меня:

— Как дела, рассказывай.

— Все нормально… — неуверенно ответила я, отводя глаза.

— Будешь пиццу? — спросил он, поднося к моему рту пластмассовую вилку с наколотым на нее куском. Белые грибы, оливки…

— Не знаю, — пожала плечами. — Не хочу.

— Как хочешь, — сказал он, а потом добавил: — Маленький.

— Что?

— Как хочешь, маленький, — повторил он.

— Это ты мне?

— Ага. Маленький, — еще ласковее произнес Илья. — Ребенок.

— Я не ребенок…

— А кто? Взрослый человек, что ли?

— Ну, не совсем…

— Вот так-то… Значит, ребенок.

— Мне почти семнадцать лет, — сказала я. — Через пять месяцев будет.