Виталий Бианки - Лесные сказки и были (сборник)

Вот уж эти девчонки! Ничего, ничего в охоте не понимают!

Смеялась, смеялась, потом и говорит:

– Знаешь что? Вот что: давай лучше наш подсолнух пятиполосику подарим. Пятиполосик ведь по-взаправдашнему – белочка. Маленькая земляная белочка. Она семечками своих, дитёнков кормит. И кладовые себе на зиму набивает. А нам мама семечек сколько хочешь на базаре купит. Калёных попросим: калёные слаще.

А ещё потом говорит:

– Бедненький! Он теперь раненый. Ему трудно бегать. Давай срежем подсолнух и сюда принесём к норке ему. Ладно?

Вот всегда она так! Ну, как я теперь на тигра охотиться буду? Какой же он тигр, когда он пятиполосик и с дитёнками?

Правда, что ли, принести ему подсолнух к норке?

Вы как думаете?

Один охотник подумал: «А погляжу-ка я, – кто ночью не спит?»

Сделал себе на берегу озера из камыша шалашик с окошечком.

Забрался в него и сидит, ночи ждёт.

Скучно ждать. Спать охота, глаза сами слипаются, и заснул.

Очнулся, – глядь, уж ночь! Только узкая полоса зари горит над озером, а кругом всё черно. И всё знакомое перед глазами будто незнакомо.

Будто слева глухой забор и справа такой забор. А это камыш. Посреди ворот будто старуха горбатая, нос до земли. Растопырилась. А это – пень стоит, коряга старая.

И всё тихо-тихо – никого нет.

Вдруг выходит слева из забора погоныш – болотная курочка. За ней – гуськом цыплятки-катышки. Чёрненькие, с носиками, и на ножках – много, много, много.

«Ишь ты, какие маленькие, а не спят? Вон сколько цыпляток вывела! – подумал охотник. И стал считать от скуки. – Раз, два, три, четыре… девять! Девять цыплят у одной курочки».

Курочка вышла из-за коряги справа, – и цыплятки посыпались.

Охотник от безделья опять считает: «Раз, два, три, четыре, пять… восемь! Обсчитался! А девятый где? Или я сплю?»

Курочка болотная справа в заборе исчезла. За ней цыплятки – хвостиком – утянулись.

Тянется ночь, всё спит, все спят. Дремлет охотник.

Чшш! Справа в камыше зашуршало…

Да это курочка болотная назад идёт! Цыпляток за собой ведёт.

«Вот я их сейчас ещё раз пересчитаю, для верности, – думает охотник. – Раз, два, три, четыре, пять, шесть… восемь! Нет, значит, не сплю: восемь и было, значит».

Зашли за корягу справа.

Вышли из-за коряги слева.

Охотник сосчитал: «Раз, два, три, четыре, пять, шесть… семь! Сплю! Сейчас восемь было! Обязательно сплю!»

Цыплятки под корягой катышками снуют.

Пересчитал: «Шесть!!»

«Ну-ну! – думает охотник. – Это у меня от бессонницы заворот мозгов. Совсем со счёту сбился!»

Глядь, – из коряги будто молния блеснула!

Цоп одного катышка – и назад в корягу.

«Эге-ге, носатая! – подумал охотник. – Ты вот чего!..»

Поднял ружьё, прицелился из окошечка – ббах!

Погоныша с цыплятами как сдуло!

Вышел охотник из шалашика и поднял за ноги свою добычу: горбатую, носатую ночную цаплю – квакву. А в клюве у неё – болотный цыплёночек: не успела проглотить.

– Вот, значит, кто ещё ночью-то не спит, не дремлет, – сказал себе охотник, – кто на коряге стоял – не двигался, малых погонышей подстерегал! Как тут не сбиться со счёту: четырёх катышков подряд склевала, прорва какая! Злодейка!

И потащил домой квакву – ночную цаплю – за голенастые ноги: дома чучело из неё набить, – в школу подарить.

Тихо в комнате. Отец с утра сел за стол. Пишет. Вдруг распахнулась дверь, вбежала его маленькая дочь.

– Мама ушла. Мне одной скучно. Можно, я буду у тебя играть?

– Хорошо. Только тихо. Садись вон у окна. И не мешай мне.

Взяла стул, взобралась на него с ногами и рассматривает книжку с картинками. Но книжка старая, давно знакомые картинки. Из раскрытого окна виден берег реки, опушка Леса.

Книжка летит на пол. Дочь уже на подоконнике.

– Пчичку вижу, – говорит она через минуту тихонечко, будто про себя.

– Птичку, – поправляет отец, не поднимая головы от бумаги. – Какую птичку?

– Да просто птичка маленькая.

– Просто птичек не бывает.

– Нет, бывают. Вот такие.

– Какого цвета?

– Какого… Птичьего цвета: серенькая да беленькая. В реке на камушке сидит. И ещё другая. По берегу бежит. Смотри, смотри, кланяется. А та ей с камушка хвостиком кивает.

– Мне отсюда не видно. А другая какого цвета?

– Песочненького. И с галстучком.

– Песочного цвета, с чёрным галстуком и кланяется, – это зуёк. А та, на камушке, хвостом кивает, – это плиска, трясогузка. У каждой птицы своё имя.

– Я знаю. Вон сорока-белобока из леса вылетела, по земле скачет. Хвостатая какая. Отчего такой хвост?

– Ну, как – отчего? Что ты спрашиваешь?

– Не знаешь? А отчего зуёк кланяется, а плиска хвостиком кивает? Это они здороваются?

– Какие пустяки! Разве птицы здороваются?

– А вон ещё птицы. Белые, белые! Большие.

– Ну, чайки.

– Да, да… Они рыбку из воды клюют. А зачем они белые?

– Какие глупые вопросы! Я сказал тебе: мне не мешай. А ты всё время со мной разговариваешь. Ступай отсюда. Займись своими игрушками. Ступай, ступай, нечего!

Дочь надула губки, всхлипнула. Но ослушаться не посмела – ушла.

Отец вдруг положил перо. Посмотрел в окно и крепко задумался. А вечером, когда дочь пришла поцеловать его на ночь, он сказал ей:

– Ты прости меня, пожалуйста, что я утром назвал твои вопросы глупыми. Они совсем не глупые. Я подумал – и теперь могу тебе рассказать три сказки.

– Расскажи, расскажи! – обрадовалась дочь. И она ловко вскарабкалась к нему на колени.

– Первая сказка, – сказал отец. – Жила-была птица. Спросишь, какая? Да никакая. Просто птица, и всё тут. У неё имени не было, одно названье – птица. И жила она знаешь где? У человека в голове. Один раз человек открыл рот, хотел зевнуть. Она – порх! – и вылетела.

Смотрит, – день весенний, весёлый. Небо голубое-голубое, на нём солнце, белые облака. Простору сколько!

Внизу стоит лес – кудрявый, густой, тенистый! Уютный такой. А ниже леса – река. Вода бежит, блещет, по берегам кусточки зелёные, песок золотой горит.

«Ах! – думает птичка. – Красота какая! Весело как!»

Весело-то весело, а кушать надо.

Видит: мухи, комары кругом летают.

Замахала крылышками, погналась за ними. А крылышки у неё ни длинны, ни коротки, ни круглы, ни остры – средненькие.

Машет крылышками – за мухами, комарами гоняется, а поймать не может.

Вдруг мчится стриж. Вперёд пронёсся, круг дал, да назад, да вниз, да вверх, вправо, влево – да всех мух, комаров и переловил.

– Вот, – говорит, – как летать надо, чтобы мух, комаров ловить. Вот какие крылья для этого надо, видела?

Посмотрела птица, – у него крылья длинные-длинные. Сложит их, – под ними и хвоста не видно. Узкие крылья, острые, как кривые ножницы, если их растопырить.