Татьяна Шипошина - Ангелы не бросают своих

Он мучил её, почти не отрываясь. Мама даже заставляла сына «бросить это дело и пойти погулять», но Андрейка «дела» не бросал. Наконец он был вознаграждён тем, что аккорды на его гитаре зазвучали примерно так же, как на гитаре Степаныча. Андрейка даже спел маме песню о парне, который «был из тех, что просто любит жизнь».

Музыка чуть-чуть «плавала», но всё равно мама очень удивилась.

— Как бы отдать тебя учиться музыке!.. — вздохнула она. — Надо бы мне узнать, сколько стоит музыкальная школа.

В голосе мамы не чувствовалось уверенности. И Андрейка, вздохнув, взялся за следующую главу самоучителя.

А под вечер приехал Вася. Он привёз с собой в пакете куртку и шлем. Для мамы.

— Ну как? Не передумала? — спросил Вася. — Тогда надевай. Это мой старый шлем. Когда я был моложе, и голова у меня была гораздо меньше.

Мама улыбнулась.

— А если ты, Вася, станешь совсем старым…

— Голова у меня будет как чемодан. Главное, чтоб замочки чемоданные не заржавели.

Тут Андрейка засмеялся, а Вася сделал невозмутимое и непонимающее лицо.

— Куртка тоже моя, — показал он на привезённую косуху. — Самая первая косуха. Мне тогда шестнадцать лет только исполнилось.

— Мама, не надевай куртку! — повис на маминой руке Андрейка.

— Почему?

— Потолок прошибёшь! А потом крышу проломишь! — объяснил он.

Нет, невозможно было не смеяться, когда рядом находился Вася-Ангел! Теперь уже все трое смеялись.

— Не волнуйся, Андрюха. Будь спок. Я в карманы утяжелители положил. Не взлетит твоя мама — останется на земле.

— Да… — вздохнула мама. — Нам жизнь утяжелители сама ставит. Так, как в шестнадцать лет, в тридцать уже не полетаешь.

— Посмотрим, — пожал плечами Вася. — У кого-то крылья к тридцати годам уже отпадают, а у кого-то и в сорок ещё растут.

— Ты, Ангел, оптимист!

Мама всё время улыбалась. Может, она и хотела бы оставаться серьёзной, но её губы так и разъезжались в улыбке. И ещё… она иногда поглядывала на себя в зеркало!

— Если ангел станет пессимистом, он уже будет иначе называться, — отозвался Вася, глядя на маму.

— Как? — спросил Андрейка.

— Вырастешь — узнаешь, — быстро ответила за Васю мама.

Она выглядела очень симпатично. В чёрных джинсах, в голубой футболке с высоким воротничком, прикрывающим шею. А на лице стало даже проступать что-то вроде лёгкого румянца.

Мама уже примерила шлем. Потом сняла его и надела Васину косуху. Даже «шестнадцатилетняя» Васина косуха оказалась ей великоватой, но вполне приемлемой. Синяя косынка у мамы на голове сразу превратилась в бандану.

— Я готова.

Андрейке очень хотелось попроситься… Ему так хотелось покататься вместе с Ангелом и мамой! Но что-то остановило его, и он сказал:

— Ну, езжайте! А я без вас буду учиться на гитаре играть.

— Ты, Андрюха, настоящий мужик, — шепнул Андрейке Вася, наклонившись. А громко сказал: — Ну, полетели!

— Полетели! — отозвалась, как эхо, мама. — Снимаем утяжелители!

И они «полетели». Андрейка видел в окошко, как мама села на заднее сиденье вторым номером. Он видел, как она обняла сзади могучую спину Васи-Ангела, как Вася погладил своей ручищей мамину руку, обхватившую его.

Заревел мотор — и мотоцикл скрылся из виду.

«Улетели», — подумал Андрейка.

Он хотел было вернуться к гитаре, но не смог. Музыка остановила его, и ему пришлось присесть на диван и закрыть глаза.

Музыка так и рвалась изнутри, и партия гитары звучала соло.

«Пако де Лусия, Пако де Лусия… — успел подумать Андрейка. — Где ты, Пако де Лусия? Когда я ещё научусь играть, как ты…»

Музыку прервал звонок в дверь. Кто-то настойчиво нажимал кнопку звонка. Андрейка открыл. На пороге стояла тётя Вера.

— Привет! Ты один? — спросила она, проходя в комнату.

— Один.

— А мама где?

— Мама уехала.

— Куда же это она? — поинтересовалась соседка.

— Она с Васей-Ангелом уехала на мотоцикле кататься.

— Что? С этим? С огроменным? — удивилась женщина.

— Угу! Тётя Вера, это же здорово!

— Ну… и не зна-аю, — протянула тётя Вера. — По-моему, у твоей мамы от болезни крыша поехала. Ещё бы — столько химии принять!

— Тётя Вера, у мамы никакая «крыша» никуда не «поехала»!

— Так разве нормальная женщина позволит себе по улице носиться как оглашённая! Да ещё с кем! Это же… это же… С этим чучелом… Тьфу!

У тёти Веры не находилось слов, чтобы охарактеризовать Васю. Но она не остановилась на этом. Её предположения были одно краше другого.

— Или она, бедная, решила, что всё равно помирать, так пустилась во все тяжкие!

— Нет! — закричал Андрейка. — Нет!

— Чего кричишь-то?

Андрейка любил тётю Веру. Она была ему как родная. Родная бабушка. Свои собственные внуки жили от тёти Веры далеко, в другом городе. Да и она сама привязалась к нему и иногда называла Андрейку «внучком».

Но тут…

Не понимала чего-то тётя Вера… Разве можно так про маму… Андрейка насупился и сел на диван.

— Вот ты обиделся, — продолжала тётя Вера. — А ведь это не дело. Мать где-то незнамо с кем прохлаждается, а сын один дома сидит. Лето на дворе! В парк надо, на пруд ребёнка тащить, если не можешь к морю вывезти.

— Не хочу я на пруд! — буркнул Андрейка.

Но тётя Вера не останавливалась.

— Нет, я понимаю, — выговаривала она. — Света — женщина молодая, хоть и больная насквозь. Может, ей хочется с кем-то знакомство завести… напоследок. Но не с таким же… уродом… Нашла бы себе кого-то спокойного, степенного…

— Вася не урод! Не урод!

Что-то такое случилось с Андрейкой. Очень уж обидные слова произносила тётя Вера. И он сорвался. Лицо его покраснело. Он заревел. Размазывая по щекам накатившие слёзы, он сказал оторопевшей тёте Вере:

— Уходи! Уходи от нас! Ты плохая! Я тебя не люблю! Ни капельки не люблю!

Тётя Вера смотрела на Андрейку. Губы её сжались, она схватилась за левую сторону груди.

— Ты что?! — не поняла она.

— Уходи! Уходи! — твердил Андрейка.

— Ну вот, дождалась! За всё своё хорошее получила. Господи помилуй…

Тётя Вера медленно опустилась на стул. Видимо, уйти она просто не могла. Андрейка поднял голову, посмотрел на неё… И ему вдруг стало так жалко тётю Веру… И так стыдно…

— Тётя Вера… простите…

— «Слово не воробей…»

— Правда, простите! — подскочил Андрейка к стулу, на котором сидела тётя Вера. — Но Вася — он хороший. И мама хорошая…

— Ну да! Одна тётя Вера плохая!

— Да! То есть нет! Вы… Хорошая. Только…

— Только твой Вася лучше? Да?

Ну как ответить семилетнему человеку на такой вопрос? На такой вопрос не всякий взрослый сможет ответить!

— Ну, Бог с тобой, — наконец поднялась со стула тётя Вера. — Ты-то, Андрей, маленький ещё, но мать твою я всё равно не понимаю. Надо, наверно, что-то с этим делать.