Миран Шильке - Деревенская принцесса

— Ну теперь-то понятно, откуда этот мерзкий запах, — недовольно произнесла я.

— Что, прости? — не расслышал парень и посмотрел на меня, сузив глаза.

— Я говорю: ты меня убить решил, что ли?

— Почему это?

— Да ты только взгляни на эту таратайку! — возмутилась я.

Вид у машины был такой, что казалось, будто она на глазах развалится. Чихнуть только стоит и на месте фургона будет груда железа и раскатывающихся деталей.

— Да всё нормально, ты не бойся, — заверил парень, открыл скрипящий багажник и с лёгкостью закинул в него чемодан.

— Аккуратно, там мои… — воскликнула я.

— Что? — перепугано на меня посмотрел парень, затем на чемодан и снова на меня.

— Платья.

— Фух… А реакция такая, будто там фамильный сервиз.

— Не ёрничай! На эту развалюху без слёз не взглянешь! Это что, будет экспресс-поездка в последний путь?

— Ты преувеличиваешь. Фургончик хоть и старенький, но весьма надёжный. — Кучерявый дружески похлопал машину по боку. — На нём ещё мой дед катался.

— Потрясающе! Вот лучше бы ты мне этого не говорил сейчас, честное слово. Теперь я точно на ней не поеду. Лучше пешочком дойду.

Я показательно скрестила руки и встала в позу обиженной принцессы.

— Слушай, другой машины у меня нет, — твёрдо сказал парень и запрыгнул на сиденье водителя. — К тому же, тебя ждёт бабушка. Твоя, между прочим. Прояви хоть каплю уважения, не заставляй её тебя ждать. Она вот даже персонального водителя для тебя отправила.

— Да? Тогда почему вместо него ты? — удивлённо вскинула руки я.

— Нет, ты не поняла. Я и есть твой персональный водитель.

— Очень смешно!

— Не переживай, всё будет как в лучших домах Лондона и Парижа.

Я оглядела машину… Потом парня. Что-то в нём необъяснимо притягивало. На внешность он был совсем обычным, ничего выдающегося, но почему-то так и хотелось на него в лишний раз посмотреть, или услышать какую-нибудь заковыристую фразу.

— Ты всегда такой умный, да? — съязвила я.

— Нет, только когда это необходимо. А вообще я тупой, как баран. Честно!

Парень широко улыбнулся.

Я изумлённо покачала головой, открыла скрипучую дверь и села рядом с водителем.

Глава 3

Родной колхоз

Машина ехала по неровной дороге, невероятно трясясь и издавая рёв.

— Так говоришь, ты к нам на каникулы? — спросил парень и взглянул на меня.

— Да, — ответила я, и машина подпрыгнула на очередном ухабе. — Ты лучше вперёд смотри, а то вообще сейчас застрянем посреди поля и придётся тебе мой чемодан тащить до самого дома.

— Ничего, дотащу. Не такой уж он и тяжёлый. А ты расслабься, а то какая-то слишком напряжённая. Там у вас все такие?

— Где там ? — не поняла я.

— Ну как… В большом городе, конечно. Я слышал, что там люди не ходят, а несутся, вечно уставшие, злые.

— А ты что, ни разу не был в городе?

— Ну-у-у… — протянул парень смущённо. — Пару раз проездом приходилось бывать. Но зрелище не из приятных.

— Это почему же?

— Слишком шумно, слишком людно… И слишком всё большое. Нет, мне по душе деревня, всё-таки. Чистый воздух, свежее молоко... Кстати говоря, многие городские жители никогда не пробовали настоящего молока. Ты представляешь? Как многое они потеряли… Эх! В общем, здесь мой дом. Тут спокойно, уютно. Да и веселья у нас хватает.

— Веселья? Прокатиться на лошадях и сходить на речку? — подколола я. — Тебе сколько лет хоть?

— Шестнадцать, — ответил парень.

— А выглядишь намного старше.

— Ну так! Деревенская работа закаляет.

С обеих сторон дороги, по которой мы ехали, расстилались кукурузные поля. Солнце то пряталось, то выглядывало из-за туч. Но всё равно было довольно жарко.

— У нас на самом деле не так уж и скучно. Нам многого и не надо. Бывают ярмарки всякие, праздники. Их вполне хватает. Всё-таки, в городе и деревне всё по-разному, — говорил парень.

Я посмотрела на своего спутника. Машиной он управлял так ловко, будто с самого рождения научился водить.

— А что, у вас тут можно несовершеннолетним на тачках гонять? — не поверила я.

— А ты что, можешь назвать это тачкой? — вопросом на вопрос ответил парень и улыбнулся. — Трактор и то быстрее едет. Но вообще, да, подобные фургончики почти у всех парней есть. У нас же тут ни автострады, ни светофоров нет. А если что-нибудь отвезти надо, не всегда мопед да велосипед пригодны будут. Городские правила на деревню иногда не распространяются. Уровень жизни слишком разный.

— Ясно, — понимающе кивнула я. — Ты, я смотрю, простой? Рубаха-парень?

— Ну-у-у, нет. Это я с тобой такой разговорчивый только. А вообще из меня тяжело вытянуть что-то. Себе на уме, что называется.

— Не льсти себе, — засмеялась я. — Ты болтун, каких ещё поискать надо.

— Хорошо, как скажешь, — весело согласился кучерявый.

Мы резко подпрыгнули и, машину сильно тряхнуло, после чего она остановилась.

Парень несколько раз нажал на газ, но ничего не получилось. Как стояли мы на месте, так и оставались, нисколько не отъехав.

— Что такое? — спросила я. — Всё-таки, мой совет смотреть на дорогу, был уместным?

Кучерявый ничего не ответил. Он вышел из автомобиля, обошёл его и, посмотрев на переднее колесо с моей стороны, сказал:

— Всё. Дальше пешком пойдём. Понесу теперь твой чемодан. Я же говорил, что всё будет как в лучших домах Лондона и Парижа.

— И далеко? — поинтересовалась я. — Что, никак нельзя позвать на подмогу?

— Ну, можно…

— Так за чем же дело встало? Позвони.

Парень, услышав последнюю фразу, расхохотался так, будто я ему только что рассказала очень смешной анекдот.

— В чём дело? Я же просто…

— Позвонить… Как? У нас тут мобильных нет, — выговорил кучерявый, еле успокоившись. — Да и зачем они?

Я достала свой телефон и уже было хотела позвонить бабушке, но мой энтузиазм мигом улетучился: в этой зоне мобильный не работал.

— Отлично, — выговорила недовольно я. — Я теперь ещё и без связи с внешним миром осталась! И правда, зачем вам мобильные, когда тут ничего не ловит? Как вы тут вообще живёте? Голубиной почтой пользуетесь?

Кучерявый развёл руками, затем пошёл к багажнику и достал мой чемодан.

А я тем временем вышла из машины и посмотрела, что же привело к поломке.

Оказалось, что правое переднее колесо угодило в яму и без помощи тут обойтись нельзя было никак.

— И часто у тебя такое случается? — спросила я, разглядывая нанесённый урон.

— Нет, — признался мой спутник. — Очень редко. Я же по этой дороге раз в сто лет езжу…

Я почувствовала себя виноватой. Лучше бы пешком дошла, как много лет назад. Но я почти не помнила дорогу и вообще казалось, что здесь всё так сильно изменилось. Будто бы дежавю, когда тебе сдаётся что где-то уже ты всё это видел и бывал тут прежде…