Мария Евсеева - Кроме меня, кроме неё

В парке уже все собрались. Облепили лавку со всех сторон. Пацаны на корточках, девчонки на пятой точке, Аленка Плешакова на коленках у кого-то, издалека не разглядеть. А, это Юлька, подруга ее. А я уж подумал, что парочка образовалась за то время, которое мы с Диманом пропустили.

Интересно, почему Марина с ними не гуляет? По идее, с сестрой должна таскаться повсюду. Но вчера с нами не пошла. Не пускают, что ли, ее? Совсем маленькая? Вроде в толпе девятиклассников сегодня в раздевалке стояла. Я в девятом уже везде болтался, и в нашей компании были даже семиклассницы, причем любой восемнадцатилетней фору дать могли. Как вспомню, так вздрогну. Чего они только не вытворяли! Сейчас, наверное, вспоминают и стыдятся. Хотя… таким хоть в глаза плюй.

Валера сегодня гитару притащил. «Гуляку» отпадно поет. Девчонки рты раскрыли, липнут к нему поближе. Всегда завидовал пацанам, которые бренчать по струнам умеют. Иногда и голос неважен, другие подпоют. Но Валера не хуже Билана завывает. Мягко так, слащаво. Ему только песни петь. А вообще смотрю на него и думаю: ему бы бородку отпустить – вылитый Билан. Все девки его будут.

Домой ушел одним из первых. Я что-то под эти убаюкивающие песни засыпать стал. Вся прошлая ночь ни к черту была. Сказывается, видно.

Захожу в квартиру. Мать на кухне готовит что-то и попутно в телик таращится. Он у нас маленький, прямо на холодильнике стоит. Ей обязательно надо, чтобы бубнило что-нибудь над головой. Настя за своим ноутбуком в гостиной.

Прохожу мимо, а сам кошусь на монитор. Интересно же, чем занимается. А там – лабуда. И эту социальная сеть засосала. Просто какое-то поголовное помешательство. Я, конечно, тоже завел свой аккаунт, но больше для отвода глаз. Только музон там слушаю, чтобы не качать. Вот это удобно очень: накидал себе любимые треки, все под рукой. Захотел новенького – и оба-на! Получите, распишитесь! Включай и втыкай. А все остальное (ну там группы какие-то, статусы-шматусы) для дегенератов, которые в жизни ничего дальше виртуала не видят.

– Что там интересного? – спрашиваю Настю, а сам ухмыляюсь. Смешно же: училка в соцсети залипает.

– Да вот, – продолжая кликать мышкой и пялиться в монитор, отвечает она, – хочу всех учеников собрать здесь в кучу, чтобы можно было важную информацию какую-то сообщать.

– Ты на уроках на эти физиономии не насмотрелась?

Смеется, но ничего не отвечает. Хоть повеселела.

– Какой Семенов тут мачо, а в жизни – гопник гопником. – Подсаживаюсь поближе. – Кто там у тебя еще?

– Почти всех нашла, – довольно улыбается Настя.

Гордится, будто клад откопала. Смешно так. Вроде взрослая уже, учительница! Меня даже учит. А как ребенок.

– Постой! – хватаю ее за руку, чтобы так активно ролик не крутила. – Иринка Шмакова?

– Она, – кивает. А потом прищуривается и лукаво смотрит мне в глаза: – Нравится, да? Отличница.

– Да знаю я. Она со Славиком встречается. У нее еще сестра есть. Младшая…

– Да, Марина, – неожиданно перестает улыбаться она. – В девятом «А» учится.

– И как? Тоже отличница?

– Совсем наоборот. – И качает головой, как старая, закостенелая учительница.

Странно даже.

Смотрю, как Настя крутит ролик дальше, уже где-то на Иринкиной странице, а потом останавливается у аватара с котом и кликает по надписи: «Добавить в друзья».

– Никак мою заявку не принимает. Хотя вот вчера на страницу заходила. И написать ей ничего не могу. Доступ ограничен.

– И правильно делает, – прикалываюсь я. – Нечего с училками френдиться. Может, у нее там что секретное, а ты палить все будешь.

– Да что я, грымза какая? – обижается Настя. – Все с удовольствием откликаются. Даже сами писать начинают, спрашивают всякую ерунду.

– Представляю, – ухмыляюсь я, – какую «ерунду» тебе Архипов написать может. Ты с ним вообще смотри аккуратнее. Тот еще тип. И Семенов не отстает.

– Да хватит тебе! – опять улыбается она. – Нормальные ребята. Дети еще совсем. Безобидные.

Ага. Безобидные. Если бы Настя знала, как они в мечтах… Фу! Противно даже вспоминать их ехидные смешки. Когда-нибудь все равно не сдержусь и заеду Архипову в табло. Пусть думает что хочет.

Вот что я действительно могу прогулять, так это субботние курсы. Универ все равно мне не светит, надо смотреть правде в глаза. А мать – сама наивность. Да, конечно, быть троечником в профильном «гуманитарном» классе почти то же самое, что хорошистом в обыкновенном. Наверное. По крайней мере, Настя так рассуждает, когда они на пару с матерью начинают меня пилить.

Но даже на исторический поступать – дохлый номер. Историю сдам. А на русском и иностранном точно завалюсь. Даже пытаться не собираюсь, только время даром потрачу. Вообще вся эта суета с поступлением меня уже сейчас, почти за год вперед, бесить начинает. Все кругом только и делают, что охают и вздыхают: экзамены, ЕГЭ, проходные баллы. Ну не сдам и не сдам. Пойду на слесаря учиться или токаря. Все носы воротят: мол, фу-у, не престижно… А сами становятся какими-нибудь менеджерами, маркетологами или, того хуже, дизайнерами и гвоздь в стенку забить не могут. Только в офисах штаны протирают, пасьянсы втихушку раскладывают. Да-а. Мужики! Нечего сказать. Мой дед всю жизнь на заводе слесарем отпахал, собственноручно разработал и собрал станок для резки металла – для того времени ноу-хау, металл резали ножницами или штампами. Станок тогда даже на ВДНХ красовался, а дедова фотография до сих пор на заводской Доске почета висит. Вот уважаю: есть чем гордиться! А чем менеджер похвастаться может? Успешными продажами йогурта?

Вечером Славик за своим буком зашел.

– Давай до меня. Закинем ноут, заодно похаваем. Матушка котлет навертела – пальчики оближешь. А потом гулять.

– Заманчивая перспектива. – Чувствую, как мой желудок поддакивает, положительно реагируя на слова о домашних котлетках. – За Иринкой до или после заходить будем?

– За Иринкой ровно в семь.

– Понятно, – киваю.

А сам про себя посмеиваюсь: как все строго-то, точно по расписанию! Интересно, чья инициатива? Скорее всего, Славика. Он вообще даже с виду на робота смахивает. Спина широкая, плечи огромные, ручищи здоровенные. А голова маленькая. Еще и стрижется коротко, почти налысо.

После такого праздника живота поспать бы, а мы тащимся пешком на четвертый этаж.

Мама у Иринки нормальная такая. Приятная. Обычно как бывает? Даже на порог не пускают – жди на лестничной клетке. А если пустят, то будут рассматривать с ног до головы, всем своим видом выражая пренебрежение. Мол, ты не радуйся, что моя дочь с тобой встречается. Все равно ты ее, разгильдяй, не достоин!

Иринка уже в пальто выходит в коридор. Только обуться остается. Вот если б я в куртке у зеркала полчаса шарф наматывал, употел бы весь. А им хоть бы что! И ради чего стараются? Я не понимаю. Неужели думают, что мы совсем аборигены и только на все эти шмотки, побрякушки ведемся? Или типа если у нее нет лейбла на куртке или цвет маникюра не в тон сумочке, с ней встречаться перестанут? У меня лично на этот счет вообще никаких заморочек.