Сергей Недоруб - Севастопольский Дозор

От Дома культуры ничего не осталось, и, что хуже, характер повреждений нисколько не напоминал ни стандартный строительный взрыв, ни плановый снос. Казалось, на здание обрушился крайне специфический гравитационный метеорит, стягивающий в себя все вокруг места своего приземления. Несколько фонарных столбов жалобно склонились над развалинами.

Площадь Восставших взрыв почти не задел, но все машины были безнадежно выведены из строя, будто попали под электромагнитный импульс. Именно этот фактор и убедил меня окончательно, что Смирнов попал под взрыв магической бомбы, поставленной в Сумраке.

Единственными уцелевшими транспортными средствами были «ямаха» Веды и «БМВ» фон Шелленберга.

А еще вокруг царила паника. Не менее полусотни человек с воплями носились во все стороны, еще с десяток снимали происходящее на мобильники. Твою же мать…

– Я справлюсь, – сказал фон Шелленберг, снова растопыривая пальцы. – Я специалист в массовом контроле людей.

– Спасибо, – только и сказал я.

Почувствовав легкий толчок локтем, я обернулся. Рядом стояла Лина, поглядывая в сторону.

– Смотрите, – сказала она, показывая на одного из толпы.

Среди людей стоял худой человек лет сорока на вид, одетый в потрепанные, некогда дорогие шмотки, ныне выглядевшие почти обносками. Он смотрел на нас с любопытством, приправленным щепоткой презрения.

– Что? – спросил я.

– Это его я видела на вокзале, – сказала Лина и задрожала. – Это он, точно!

Я присмотрелся сквозь Сумрак. Незнакомец был обычным человеком. Гладкая, плавная аура, без следа искажений.

Только я хотел успокоить Лину, как внезапно по поверхности ауры незнакомца пробежала легкая зеленоватая рябь. Прежде чем она прошла, «человек» успел полностью пропасть без следа и снова появиться.

– Что за… – заморгал я.

Встретившись со мной взглядом, полу-Иной сорвался с места и бросился бежать.

– Стоять! – заорал я, бросаясь следом. – Дневной Дозор, всем оставаться на местах!

Услышав мои слова, все напуганные люди прижались к земле. Что ж, тоже эффект. По крайней мере теперь я видел преследуемого чуть лучше.

Как раз чтобы заметить, как он останавливает одну из въезжающих на площадь машин, попросту ударяя по ее капоту и раздавливая двигатель в металлолом.

Да что же это за тварь такая?!

Автомобиль вписался носом в асфальт и так замер на долгую секунду, сверкая хромированным задом в воздухе. Тот, что шел за ним следом, врезался аккурат в центр днища. После чего незнакомый Иной спокойно сел в третью машину – низко посаженный джип, – вышвыривая водителя метров на пять в пожухлую траву.

Я выставил руку вперед, сконцентрировался и выстрелил Тройным Лезвием, располосовав крышку капота и оставив царапины на лобовом стекле захваченной машины. На ее ходовой части это никак не отразилось – Иной спокойно крутанул руль и поехал через площадь в центр. Что могло означать лишь одно – он сумел частично отбить мое заклинание.

– Невозможно, – пробормотал я, развернулся и бросился к кабриолету.

Фон Шелленберг напряженно проводил какие-то пассы, известные только Высшим магам. На меня он внимания не обращал. Остальные стояли на местах и внимательно смотрели по сторонам, очевидно, отыскивая прорехи в работе женевского Темного.

– «Медик» вон в ту сторону, быстро! – крикнул я, запрыгивая за руль «БМВ» и нащупывая ключ. – Человек в траве, нуждается в помощи!

Ключа не было. Конечно же, новые модели экзотических каров заводятся кнопкой. Чертыхнувшись, я нащупал кнопку и вдавил что есть сил.

– Нет! – услышал я голос фон Шелленберга. – Вам нельзя! Оста…

«БМВ» взревел мощным двигателем, я передвинул рычаг и вдавил газ, радуясь педантичности фон Шелленберга, заставившего его припарковаться носом к выезду.

– Добро пожаловать, – произнес приятный женский голос, шедший откуда-то с приборной панели. – Найден новый пользователь. Выберите язык.

– Что? – невольно произнес я, напряженно выискивая взглядом машину полу-Иного. Вот он, «Ниссан Пэтфайндер», искусно лавирующий между плетущимися маршрутками. В таком трафике догнать его не было никакой возможности. Только зачем джипам пружины резать?!

– Выберите язык, – повторял голос.

– Русский, – ответил я. – Русский! А мы на каком говорим?!

Ответа не последовало. «Ниссан» пару раз выехал на встречку. Я надеялся, что по Севастополю благоразумно развешены камеры слежения, которые незамедлительно передадут сигнал на пульт, после чего выедут патрульные машины… Нет, это слишком утопично. Не та страна. Точнее, та, но совсем не тот год, хотя и очень близко.

– Вас приветствует бортовой компьютер «Би-Эм-Дабл-Ю» в Иной модификации, – вежливо произнесла электронная девушка. – Меня зовут Вероника. Пожалуйста, выберите ваш профиль: Светлый, Темный, Инквизитор.

– Какого хрена? – ошарашенно спросил я, не удержавшись и глянув на экран, мигавший оранжевым. – Темный. Я выбираю Темный.

– Установлен Темный профиль.

«БМВ» подпрыгнул на месте, едва не выбросив меня из кресла. Будь над моей головой крыша, я бы обязательно в нее стукнулся. По груди и животу что-то поползло – то были ремни безопасности, которые защелкнулись автоматически. Машина поехала ощутимо иначе. Похоже, что задние колеса стали ведущими вместо передних.

Оранжевая панель сменилась на черную, огни приборов пару раз мигнули и перешли на равномерный темно-серый цвет. Включилась магнитола, из которой тихо полились звуки гитары Дэвида Гилмора. Если это музыка Темных, то я не хочу знать, что слушают Светлые.

– В целях сохранения маскарада цвет кузова временно изменен не будет, – сообщила Вероника. – Новый цвет будет автоматически установлен при первом выходе из Сумрака.

– Да ты, ты… ты… черт бы тебя побрал… – Я мотнул головой. – Кто ты вообще?!

– Меня зовут Вероника, я бортовой…

– Да, все, я понял, помолчи!

– С вами с двенадцатого мая две тысячи пятнадцатого…

– Помолчи!

Стук под колесами прекратился – мостовая закончилась. «Ниссан» не свернул на рынок, где полу-Иной имел все шансы затеряться в толпе, – вместо этого он выехал на перекресток и поехал налево, по Большой Морской.

– Вероника, – сказал я, прищуриваясь от боковых порывов ветра. – Мне нужна помощь.

– Я готова оказать помощь.

– Установи слежение за серым «ниссаном» впереди. Ты можешь это сделать?

– Регистрационный номер?

– Я не знаю.

– Слежение установлено.

Меня качнуло чуть в сторону – «БМВ» взревел оборотами двигателя, срезая угол и вылетая на Большую Морскую.

– На хрена ты спрашивала номер, если он тебе не нужен?! – заорал я, но ответа ждать не стал. Управление, к счастью, все еще оставалось моим. «Ниссан» впереди меня мчался по центру трассы, словно полу-Иной искал подходящий случай красиво самоубиться. Почему-то я чувствовал, что он не желал этого делать. Кто бы это ни был, он хотел избежать разоблачения. Я надеялся, что у него будут нужные мне ответы. Хотя бы часть из них.