Елена Сибирко - Спао

–Дети – свет. Дети – смысл жизни женщины. Без них никак нельзя…

По-видимому, стеклянный вопрос так поразил твоё воображение, что слушать, слышать речь старухи не хотелось, да и не нужно было.

Дети? Ах да, дети-маленькие существа, заставляющие переключиться со своих проблем на чужие – вначале мать играет с ними, как с куклами, потом пытается прожить их жизнь, возможно, исправить свои ошибки, возможно, придумать себе другую жизнь. Дети всегда не благодарны. Это знают все. Благодарность не свойственна человеческой природе – это всегда что-то искусственное, фальшивое. А маленькие дети с высоты своего эгоизма не желают лгать. Дети-это что-то априорное. Попробуй от них увернуться, это часть судьбы, линии, синего света фонарей.

Ты заметила ещё что-то странное, ярко светящееся на стекле – маленькое сердечко, нарисованное пальчиком ребенка, сидевшего на коленях отца:

– Не осуждай, наС, ПА, Ох , – проговорила она, внимательно посмотрев в мои глаза. И тут же переключилась на отца, который делал ей замечание, что так не говорят «нас».

Боль, опять эта боль в виске, в руках – словно жилы рвут, а потом вытягивают из твоих локтей. Сама виновата, не признать богиню в маленькой девочке! Нинаж, наверняка, тоже где-то поблизости-сестры редко путешествуют порознь.

Ты-то думала, что обретешь в замужестве покой, что больше никогда не услышишь песен нимф реки, леса и огня, но они вновь зовут за собой. Неужели моральной и нравственной смертей после узаконенного секса им мало, чтобы бросить тебя погибать в синей неправде будничности? Ужели много? Они венчали тебя посреди поля из камелий, нарвали букет из полевых звёзд, сплели венок и одели в него ясную голову, они плясали, кружились, говорили, что ты ещё ни один и не два раза запишешь речи неба. Конечно, это было неправдой, конечно, не бывает свободы взаперти. Но и это не важно уже. Главное, что вырвалась живая из автобуса и налитыми пятью литрами крови пальцами зарисовала на жёлтых листках, сидя на остановке, их фразы, не замечая мороза и взглядов счастливых.

Пиццеварение

**

Оторопела от таких холодных слов,

И даже ей поверила не сразу.

Оха хвостом махнула и в Ростов

Уехала, вертлявая зараза.

**

Заскочила в пиццерию, голодная, как смерть на войне. Заказала «Королевскую» и со скоростью начала запихивать в рот ароматные куски… Вот сейчас, ещё секунду и всё пройдёт, закончится, как снег на границе мая… Мая?

Слёзы вновь подступили к горлу – ими уже грезят, маются глаза. Маются?

Хотелось тысячу раз закричать, что не бывает в мире всё так не справедливо, что это против правил, законов сохранения энергии.

10 минут назад ты ещё яростно швыряла белые снежные покрывала, простыни, пододеяльники зимы, в которых затерялось твоё обручальное кольцо.

Но брак прошёл так же быстро, как Универ, и школа, и детский сад, и Она…

**

Ты к ней тянулась из последних сил,

Вся превратившись в мысль о белоснежьи,

А нынче ветер в поле разносил,

Швырял мечты и сеял безнадежье…

**

Что вокруг? Странно, но зима не смеет войти в пиццерию. Ах, да, у неё просто нет денег на это – разменяла всё наследство на иллюзии серебра и бриллиантов и забавляется ими, как малое дитя, живя в собственном ограниченном мирке.

Музыка, официантки, чай, снег за окном…Снег?

Нидан говорила именно об этом: «Снег всё застелит, выкрасит белилами. Там, за окном, ждёт новая жизнь. И нечего устраивать истерики по поводу чужих белых трусиков на диване.» Какая, в сущности, разница, что происходит в этом, покоренном иллюзией снега городе, если всё это ничтожные крупинки, атомы космического организма Вселенной.

А Нидан верила, что там, в Ростове, всё по-другому, что там не будет измены, и Спао забудет своё горе. Горе ли? Может, это в её природе – мучиться, сгорать, умирать на всех уровнях. Может, именно от этого она возрождается, и силой своей вдыхает новую жизнь в поле камелий. Вот Нинаж не в страдании черпает радость-у неё есть способности к созерцанию. Нидан всё время следит за сёстрами-это её призвание-она старшая. А Спао? А ты? А я? Мы с тобой совершенно разные. Ты сидишь в дорогой пиццерии с тонкой сигаретой в длинных аристократических пальцах и думаешь по-немецки, чтобы официантки не прочитали твои мысли и не узнали, что у тебя нет денег. Я не курю, лишь стучу по клавиатуре, выслеживая каждую твою мысль, жадно ловя каждую острую истину, которую ты не боишься сказать, жадно уплетая лапшу быстрого приготовления, которую ты называешь куксой. У меня белые волосы, и я не знаю немецкий язык. Кто же тогда ты? Вернее, кто я? Компьютерный глюк? Или одна из нимф-Нелия-покровительница Неба.

Текст предоставлен ООО «ЛитРес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на ЛитРес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.