Роман Ударцев - Левша. Том первый

Изображение для обложки взято с сайта бесплатных изображений Пиксабай: https://pixabay.com/ru/photos/фантазия-боги-мистический-атмосфера-2495573/

Часть первая.

Глава первая.

Газеты бывают разные… Модные, экономические издания для того, чтобы подчиненные видели, что ты по настоящему солидный человек. Есть политические газеты, где тебе впихнут правду той стороной, которая нужна хозяину газеты. Есть дешевые бульварные газетенки со скандалами туповатых звезд, где описывалось кто с кем и куда. И даже отпечатанные на совсем уж паршивой бумаге политические воззвания перед выборами, когда бараны голосуют за ту стаю волков, что будет их грабить ближайшие несколько лет…

Подхваченный ветром обрывок был когда-то совсем другой печатной продукцией. На самой большой уцелевшей фотографии, при помощи корявого фотошопа красовалось «НЛО» над городом. Обрывок покружил по переулку и наконец лениво спланировал на лежащую в щели за мусорными баками кучу грязного тряпья.

На загаженной бумаге можно было рассмотреть только две фотографии, уже упомянутое «НЛО» и длинноволосого и длиннобородого мужика в рубашке до колен, с огромным, деревянным, сделанным под солнце, амулетом. Ниже шел заголовок: «Ведуны! Правда или вымысел? Вся правда об инопланетных тварях!»

Разобрать, что было написано в самой статье было трудно. Бумага была заляпана чем-то бурым и зеленым. Тем более куча тряпья зашевелилась и листок, как будто испуганный этим, снова взмыл в воздух и улетел в наступающие сумерки. Тряпье замычало, выматерилось и село.

Это был человек. Точнее то, что остается от человека за годы проведенные на улице. Кряхтя, охая и ругаясь бомж поднялся, держась за борт контейнера. Когда-то, так давно, что это казалось сном, его звали Василий Абрамович. Но сейчас в подворотню заглянул в меру мордатый и в меру туповатый молодой парень в кепке сдвинутой на затылок и окликнул бомжа:

– Киса, хочешь на фанфурик заработать?

Киса потряс головой, пытаясь заставить пропитый мозг хоть как-то работать. Мозг подобных издевательств над собой давно уже не терпел и выдал стандартное:

– Хочу.

– Так чего ты, баклан, – добродушно ругнулся молодой – здесь еще? Шуруй к Зинке, ей машину надо разгрузить. Леха в «отрубях». Двигай поршнями, пока Зинка в настроении.

Молодой сверкнул золотым зубом и скрылся за углом. Киса прикинул, а не лечь ли ему снова спать. Но побоялся. Чемодан, так звали молодого, за такое мог и по ребрам врезать. Да и сумятицу в голове уже постепенно заменяло зверское похмелье. Первые шаги дались с трудом, но из переулка он вышел почти не шатаясь.

Слева по улице располагался продуктовый магазинчик с гордым названием «Розалия». У входа припарковалась обшарпанная газель. В кузове стояли ящики с водкой, колбасой, печеньем и токсично-сладкой газировкой. Водитель лениво курил возле тента. Он недавно перенес операцию на желудке и наотрез отказался разгружать машину сам. Тем более в магазине был штатный грузчик. Рядом с водителем стоял Чемодан и скалясь рассказывал похабные анекдоты. Продавщица Зинка, рослая, широкоплечая баба, месяце на седьмом, выскочила на крыльцо и уперев руки в бока багровела лицом. Она собиралась закатить скандал.

Водитель с молодым уголовником смотрели на нее с холодным интересом. Зинка орала много, с удовольствием и абсолютно нулевым результатом. Если не считать результатом перепуганных случайных покупателей и появлявшихся периодически синяков на лице, когда она своими воплями доставала мужа-токаря.

Киса увидел настроение Зинки и попытался было свернуть обратно в подворотню. Поздно. Машина смерти уже завелась. Бомж втянул голову в плечи.

– Киса, греб твою мать! – завопила она – Где тебя зеленые черти носят?! Машина уже сорок минут стоит!

Когда бомж только перебрался в этот район города, он пробовал было оправдываться. Только бесполезно. Желания Зинки должны были исполняться немедленно, в момент формирования в сознании. Впрочем, надо отдать должное продавщице. Она Кису никогда не обманывала и даже подкармливала по голодному времени. Нищий схватил упаковку минералки и чуть не упал, но сумел сохранить равновесие и покачиваясь побежал в с ношей в магазин.

Каждый ящик становился, казалось Кисе, все тяжелее и тяжелее. На самом деле измученный организм просто уже начинал отказывать. Жить бомжу оставалось не более месяца. Никакие бросания пить или грамотное лечение уже не помогло бы. Дело даже не в пучке болезней, что всегда сопровождают нищих алкоголиков. Тяжелую жизнь прожил Киса, поманила судьба сначала, а потом злой мачехой била и била его. Теперь тело устало сопротивляться.

Видя, что бомж выбивается из сил, никто не пришел на помощь. Водиле было плевать, у него почасовая оплата, а Чемодан вообще считал, что работают только лохи. Он парень неглупый, с образованием. Образованием Чемодан считал три года в колонии для малолетних. Так что ему потеть не придется, свято верил мордатый. Что в общем было правдой, через два года, его сдадут дружки и обозленные убийством своего полицейские перестараются при задержании.

Наконец машина опустела. Зинка вынесла тяжело дышащему Кисе бутылку водки и пачку сигарет. Потом посмотрела на тощего, бородатого мужичка и непривычная жалость мелькнула в душе. Она принесла с витрины кусок заветренной колбасы, у которой сегодня истекал срок хранения и черствый вчерашний батон.

Водила зло и завистливо посмотрел на водку. Но ему нужно было ехать еще сдавать машину. А Чемодан собирался выпить вместе с Кисой. Мордатого вовсе не смущало, что для добычи спиртного он не сделал почти ничего. Наглость, это то, что вбивают в подобных еще во время первой отсидки. Кого-то эта наглость возносит до высот преступного мира, но большинство приводит в могилу или обратно в тюрьму.

Впрочем, любителей дармовщинки хватало всегда и везде. Уже через полчаса, вокруг лавочки на которой расположились Чемодан и Киса, толклось еще три человека. Южный вечер в тихом городке шел по своему привычному сценарию. Неведомо откуда взялась вторая бутылка, потом третья. Все горланили, делая вид, что разговаривают. На самом деле пытаясь рассказать свою, несомненно уникальную историю.

Киса плыл от водки. На какое-то мгновение ему казалось, что этим людям не плевать на него. Что хоть кому-то есть дело до старого бомжа. Именно ради этого мгновенного чувства он и пил. На доли секунды ощутить себя нужным и любимым. И плевать он хотел на то, что это неправда.

Миг пришел, одновременно с этим у Кисы отказала почка, но бомж этого уже не почувствовал. Он вырубился прямо на лавочке, а когда один из собутыльников пихнул его локтем, пытаясь привлечь внимание, то свалился на землю. Все засмеялись, ведь водка дала только иллюзию, никому в целом мире Киса не был нужен. Ни жене, выгнавшей когда оставшегося без работы главного инженера КБ, ни детям, что умели как и жена только брать, ни тем более алкашам с которыми он сейчас пил. Киса умирал. Завтра его окоченевшее тело найдут прохожие и после вымачивания в формалине, медикам будет на чем тренироваться.