Б. Седов - Бандит по особым поручениям

– Мистер… мистер… – бубнил амбал.

– Да, да, я мистер Мартенсон! – согласился Мартынов. – Говори, зачем Гулько вас послал?

– Мистер… Вайс… Он… Флеммер… Малькова ты… нашел…

У Мартынова пересохло в горле. Наступил момент истины.

Как же он не понял сразу? Это «Shit!» все объясняет. Мартынов нашел Артура Малькова. Проведен тест «А». Кому об этом банкиры сообщат в первую очередь?! Малькольм понял, что Мальков найден, и наступил момент, который люди в разведке называют «сбросом балласта». Мартынов стар; еще год, и гипертензия уложит его в постель и заставит тратить заработанные гонорары на таблетки. Кому нужен человек, который знает слишком много тайн? Малькольму дешевле послать в Россию бригаду русских эмигрантов из своей команды, чтобы прикончить самого информированного из своих людей – Мартынова. Попади Андрей Петрович в руки ФБР, участь Малькольма и Флеммера была бы решена. Но пока Мартынов находился в Штатах, марать руки его кровью было нельзя. Такой шаг не прошел бы мимо конкурирующих организаций! Они очень хорошо знают и Мартынова, и направленность его устремлений, и род задач, которые он выполнял от имени Малькольма, и уровень его информированности. Агентам ФБР обязательно «оттарабанили» бы, кому была выгодна смерть Мартынова. А нынче представился случай, упустить который Малькольм просто не имеет права! Мартынов выполняет задачу ценой в десять миллионов долларов, после чего люди Вайса убирают его и вплотную занимаются Мальковым-Метлицким. Да кто из русских ментов нынче будет рыть землю, чтобы раскрыть убийство какого-то эмигранта, бывшего зека? Милиции сейчас не до этого. А уж ради того, чтобы заработать не семь, а десять миллионов долларов, Малькольму стоит постараться!!!

Обыскав лежащих перед ним молодых людей, Андрей изъял два американских паспорта, водительские права, выданные в штате Невада, кредитные карточки и сунул все это к себе в карман.

Выходя вместе с Машей в прохладу ночи, американец подумал о том, что нужно срочно искать связь с Метлицким. После случившегося в гостинице встреча с майором завтра на площади Труда исключена. Роме Метлицкому, или – Артуру Малькову, кому как удобнее, угрожает опасность не меньшая, чем самому Мартынову. Преимущество Андрея лишь в том, что люди Флеммера, находящиеся сейчас в России, некоторое время будут убеждены, что Андрея Петровича уже нет в живых.

А Метлицкий в это время лежал на широкой кровати в своей однокомнатной квартире на улице Свердлова и смотрел в потолок. «Что ждет меня впереди?» – думал Рома. Еще позавчера перед ним такой вопрос не стоял. Он занимался делом и считал это занятие исчерпывающим и не требующим хобби.

Если завтра выяснится, что он владелец десяти миллионов долларов, то уже через час-другой на его счету останется треть от этой суммы. Слово «останется» в данном смысле неуместно, наоборот, не останется, а образуется. Мартынов свалит на свою новую родину, а Гулько будет звонить по ночам и ядовито справляться, не все ли деньги растрачены. А ведь не деньги – главное. Он лежал, смотрел в темный потолок и думал о том, как ему теперь жить, когда он узнал свое имя и корни. Его отец был великим боксером, сумевшим обеспечить будущее сына и отомстить за жену. Мама умерла от рук подлецов в семьдесят восьмом, а сыну, попавшему в детский дом, сменили имя и прошлое. Кто сменил? Сергей Борисович Коломиец? Но зачем? Зачем старику нужно было уничтожать данные на Малькова и переделывать их на Метлицкого? Для того чтобы спасти? Но от кого?! И снова вспомнились слова Мартынова. «С такими деньгами не шутят»…

Значит, он, Рома, родился в Ордынском, в оранжевом доме, возле которого растет сосна, такая большая, что по ней можно забраться на небо, а рядом с гаражами привязана серая собака по кличке Жулька.

– Боже мой…

Он сел на кровать и закурил сигарету. Выпускал дым в открытое на ночь окно, стряхивал пепел в хрустальную пепельницу и чувствовал, как в груди скапливается тяжесть. Ничего хорошего в его жизни после положительного результата теста «Б» не произойдет. Ему просто станет тяжелее жить. Невыносимее, потому что работу, то есть все, чем он жил всю жизнь, придется оставить. Купить дом на юге или в Австрии. Почему в Австрии? А черт его знает, навеяло… А где сейчас престижно дома иметь? В Германии? Во Франции? Метлицкий вдруг подумал о том, что в свои тридцать два не имеет представления о том, что можно делать, когда у тебя на руках три миллиона долларов, а что является моветоном. Может, улететь в Штаты, купить виллу и сидеть там, надираясь виски и с тоской вспоминая о безденежно минувшем прошлом? Иногда будет приходить в гости Мартынов, уже не таясь рассказывать об очередной удачно провернутой операции по отъему денег, загибать пальцы, подсчитывая трупы…

Метлицкий вскочил, дотянулся до форточки и с невероятным удовольствием плюнул в окно. Пошло оно все к такой-то матери. Едва он представил себе Мартынова, стучащегося в дверь его виллы в Вегасе с бутылкой «Джонни Уокера» под мышкой, ему стало не по себе.

– Где телефон, черт меня подери?

Включив свет, он стал раскидывать в стороны лежащие в холостяцком беспорядке вещи. Через минуту телефон был найден. Он набрал по бумажке засеченный отделом «Р» три дня назад номер мобильного телефона Андрея Петровича.

«Номер заблокирован»…

– Ах, ну да, – ухмыльнулся Рома. – Конечно. Как я забыл – нас же «вычислили»…

И набрал номер Маши. «Номер заблокирован»…

– Хитрый американский сукин сын!.. – выругался Метлицкий и бросил телефон на кровать.

Внезапно из-под подушки, куда залетел сотовый, раздалась мелодичная трель. Наверное, понимая, что не в состоянии помочь хозяину по его инициативе, трубка приняла самостоятельное решение.

– Слушаю, – Рома прижал аппарат к уху и глубоко затянулся сигаретой.

– Майор, у тебя ровно пять минут, чтобы выйти из дома, пересечь улицу Свердлова и подойти к ночному бару «Саванна».

– Мартынов, я хотел тебе…

– Ты мне потом все скажешь, – перебил его американец. – А сейчас у тебя в распоряжении четыре минуты и сорок пять секунд.

– Что это значит?!

– Четыре минуты и сорок две секунды.

С проклятием натянув брюки, Рома сунул за пояс пистолет, накинул куртку и, захлопнув дверь, стал быстро спускаться по лестнице. Мартынов, скорее всего, негодяй, но не верить ему оснований еще не было.

– Слушай, Андрей Петрович, – заявил он с ходу, усаживаясь за столик прокуренного кафе, – я посылаю к американской божьей матери и тебя, и три миллиона, и все, что может мне помешать жить прежней жизнью.

– Нечто подобное я и предполагал, – вздохнул Мартынов. – Но не ждал так скоро.