Александр Золотько - Под грязью пустота

Петрович упал на бок, лицом к лежащему человеку. Еще две пули попали в грудь. И остановили сердце. Петрович вдохнул, а выдохнуть не смог.

Гаврилин попытался вспомнить сколько раз выстрелил из пистолета. Три или четыре? Сколько же осталось в «макарове»? Пять или четыре? И сколько там еще осталось человек?

Это не может продолжаться бесконечно.

Гаврилин попытался сесть. Не получилось. Еще раз. Еще…

Есть. Теперь что? Что? Ждать, что они снова будут выходить из-за угла и попадать под его выстрелы? Пять или четыре? Сколько раз он еще может выстрелить, чтобы оставить и для себя один патрон?

Взять оружие у мертвых? Гаврилин смерил взглядом расстояние – метра полтора. Далеко. И он не сможет наклониться за оружием. И не сможет подняться после этого. Он сможет только сидеть и ждать… Чего? Смерти?

Ни хрена. Им будет просто нужно подождать, пока он не потеряет сознания. А потом отвезти его в подвал, к Крабу.

Нет. Нет. Сколько же их было во дворе? Сколько? И сколько времени прошло с того момента, когда он отпустил сержанта? Год, два?

Хорунжий? Он, наверное, не успеет. Гаврилин поскреб скрюченными пальцами по стене, пытаясь нашарить точку опоры.

Какого черта! Нужно просто встать. Встать и выйти из-за угла. И получить пулю. И тогда не придется прижимать ледяной металл пистолета к своему виску. И не нужно будет совершать грех самоубийства.

Если уж не удалось избежать греха убийства. Или это все-таки не грех? Или все-таки имеет человек право лишить жизни ближнего своего? Нужно тогда просто найти для этого оправдание. И тогда получается, что можно совершать любой грех. И грех самоубийства.

Гаврилин снова пошарил по стене. Встать. Лучше умереть стоя… Смешно. Всего пару часов назад он думал, как выжить, а теперь прикидывает как умереть. Смешно и глупо.

Встать. Гаврилин повернулся к стене лицом, стал на колени. Хорошо. Еще немного насилия над собой, еще немного боли… она вернулась очень кстати, эта надоедливая боль.

Встать. И случилось чудо. И он встал. Он смог встать, не смотря на хлесткий удар боли. Встал. Вот и все. Теперь сделать всего один шаг. И выстрелить из пистолета. Просто выстрелить в первую подвернувшуюся тень. И все.

Шаг. Гаврилин медленно поднял пистолет, держась левой рукой за стену дома. Темнота. И никакого движения в этой темноте, и ни какого звука.

Как-то это все затягивается, подумал Гаврилин.

– Где вы… – голос сорвался, Гаврилин откашлялся, – Где вы тут все?

И только морской прибой. Гаврилин покачнулся. Это шумит в ушах. Здесь нет моря.

Вдоль стены. Нужно просто пройти вдоль стены, держась за нее рукой. А потом успеть выстрелить. На любое движение. А потом…

Какой-то стон. От крыльца. Тихий стон. Гаврилин остановился, прислушиваясь, потом снова пошел. Сантиметр за сантиметром. К крыльцу. К невообразимо далекому крыльцу.

– Кто тут? – спросил Гаврилин.

– Замочил?

– Что?

– Лесника замочил?

– Это был лесник? – Гаврилин оперся спиной о стену.

– Замочил… – удовлетворенно сказал голос, – суку такую.

– Ты кто? – снова спросил Гаврилин.

– Кирилл.

– Кирилл… Кирилл, – Гаврилин почувствовал в желудке пустоту, в голове что-то звонко лопнуло. И прозвучал голос Краба: «Что ж ты, Кирилл, уже и глаз целым достать не можешь?».

– Что ж ты, Кирилл… – медленно произнес Гаврилин.

– Что?

– Уже и глаз целым достать не можешь?

Кирилл захрипел. Смех, не сразу понял Гаврилин.

– И все-таки лабух был прав, – с трудом произнес Кирилл.

– Музыкант.

– Музыкант, – сказал Кирилл. – Не повезло мне.

– Да? – сказал Гаврилин с иронией. Даже удивился, что у него остались еще силы на иронию.

– Не повезло. Чертов Петрович.

– Не поделили? Меня?

– Кобеля его. Кунака. Я его пристрелил. А Петрович – меня.

– Куда тебя? – спросил Гаврилин и подумал, что разговор получается глупый и нелепый.

– В живот. Только я ни боли не чувствую, ни пошевелиться не могу. Наверное, позвоночник.

– Скорее всего, – согласился Гаврилин, – а напарника твоего я убил?

– Нолика? Нет, его Кунак порвал, можешь посмотреть возле калитки.

– Кто-то еще с тобой приехал?

– Все, больше никого. Нас трое и лесник. Все.

– Ага.

Пауза.

– Ты что теперь со мной будешь делать? – тихо спросил Кирилл.

– С тобой? – А разве что-то нужно делать, подумал Гаврилин. – С тобой…

А что, собственно…

– А ты как думаешь?

– Мочить будешь?

– Мочить…

– Решай быстрее.

– Тебе некогда?

– Сука!

Гаврилин усмехнулся:

– Сам решай.

– Что решать? Убить тебе меня или нет?

– Убить или нет, – Гаврилин говорил с трудом, преодолевая приступы слабости, смысл слов доходил до него с трудом, – убить или нет.

– Подыхать оставишь? Я же за пару часов дойду на этом морозе!

– Морозе? – Гаврилин улыбнулся, он напрочь забыл, что на дворе мороз. И сразу же стало зябко, тело начала колотить дрожь.

– Не тяни, сука, не тяни!

– Что же ты, Кирилл, уже и глаз целым достать не можешь?

– Помучить решил? Отыграться?

– Помучить? – Гаврилин задумался. – Нет, не хочу.

– Что хочешь?

– Хочу кое-что узнать.

– Спрашивай, – голос Кирилла упал до шепота, – не тяни.

– Так плохо?

– Плохо? Представь себе, что тело твое уже подохло, а мозги еще живут. У меня живот разворочен. Мне холодно. Очень холодно.

– Зачем вы приехали?

– За сержантом. Петрович позвонил…

– Все-таки был телефон…

– Сам Краб поехал за тобой в погоню, а нас послал сюда.

– Хорошо. – Гаврилин почувствовал, как начинает проваливаться в топкую темноту, прикусил губу. Стало больно и горячо. И вкус крови во рту. Темнота отступила.

– Кто-нибудь караулит выезд отсюда на трассу?

– Нет. Человек Краба есть на ментовском блок-посту возле самого города. Все?

– Почти. Почти, – Гаврилин задумался, – афганец ваш что делает?

– Кто?

– Афганец, Клоун.

– Клоун? Какой он на хрен афганец? Не был он никогда афганцем. В зоне срок он мотал, понял? Афганец…

– Срок мотал, в зоне… – Гаврилин посмотрел на небо. Звезд видно не было. Снова небо затянуло тучами.

– Мне пора, – сказал Гаврилин.

– Давай, – очень тихо сказал Кирилл.

– Машина ваша где?

– Сразу за забором, ключ в замке. Не тяни…

– Ладно, – Гаврилин поднял пистолет, навел его в лицо Кирилла, – ладно.

– Вот ведь обидно, – сказал вдруг Кирилл, – к семье своей так и не заехал…

– Обидно, – согласился Гаврилин, – обидно.

Выстрел. Пуля попала в лоб, тело даже не вздрогнуло. Просто на белом появилось черное отверстие.

– Обидно, – пробормотал Гаврилин, отталкиваясь от стены.

– Обидно, – прошептал Гаврилин делая шаг к калитке.

Обидно, обидно, обидно, обидно, обидно…