Александр Шувалов - Чистодел

Поэтому в одно прекрасное утро я проснулся пораньше, быстренько собрал пожитки и стартовал по холодку. Мой путь лежал к областному центру, где я собирался сесть в самолет, а перед этим разжиться хоть каким-нибудь документом, удостоверяющим мою личность.

С этим у меня в данный момент была напряженка. Единственную официальную бумагу с неразборчивой подписью и смазанной печатью я в первый же вечер отпуска использовал строго по назначению, то есть свернул в трубочку и прикурил от нее ту самую сигарету под кофеек. То, что от нее осталось, я потом забросил догорать в костер. И правильно сделал. В моем пиковом положении лучше, если что, оказаться никем, чем тем самым Зотовым В. К.

До областного центра топать и топать. Чтобы меня по дороге не перехватили, я решил пустить в ход домашнюю заготовку, которая пришла мне на ум в один из последних вечеров в лагерной библиотеке.

Недельный отдых не прошел даром. На обратном пути я чувствовал себя намного бодрее и утром четвертых суток вышел на окраину небольшого районного центра. Там я помылся холодной водой из колонки, побрился и переоделся.

Причесываться не стал. Из колонии я вышел со стрижкой «под Котовского», очень даже модной в определенных кругах. За почти две недели волосы на черепушке, конечно же, отросли, но не настолько, чтобы оскорблять их расческой.

Я сел в маршрутку и поехал в центр городка за покупками.

Заночевать мне довелось на берегу реки, по соседству с компанией крутых мужиков, любителей водного экстрима. Посидеть у костра, откушать под шашлык водочки из алюминиевой кружки, поговорить за жизнь ребята меня не пригласили, но и пинками не прогнали. За что сердечное им всем спасибо.

Поутру все они попрыгали в навороченные катамараны, рафты и каноэ, от души повеселились при виде моей «Ласточки», байдарки для бедных, и отчалили. Меньше чем через километр им предстоял поворот на юго-восток, туда, где начинаются скалы, пороги, шиверы, перекаты, бочки, подводные карманы и прочая адреналиновая прелесть, добавляющая перца в спокойную и монотонную жизнь офисного планктона. Чтоб было что рассказать потом томным девушкам вечерком в клубе или повспоминать среди своих в сауне, в промежутке между пивом и бабами.

Я же был человеком спокойным, даже робким по своей натуре. Поэтому мой путь лежал вниз по течению, по тихой воде.

С помощью ножного насосика я наполнил воздухом свое жалкое бюджетное плавсредство и поплыл себе, не особо торопясь, с перекурами и легкой дремотой. Так, чтобы меня обязательно кто-то догнал.

Лучший способ стать незаметным – это быть принятым в какую-нибудь компанию и быстренько заделаться в ней своим. Поэтому у меня и в мыслях не было ответить гордым отказом на предложение влиться в коллектив любителей спокойного и ленивого спорта на воде.

А оно, это самое предложение, обязательно должно было последовать, зуб даю. Потому что я знал волшебное слово и пропуск приобрел, не пожадничал.

Я неторопливо перебирал веслом, стараясь держаться в тени, поближе к берегу. Время от времени начинал клевать носом, а в промежутках между выпадениями из реальности лениво размышлял, продолжать ли путь или причалить и подремать в холодке под деревьями.

Тут-то меня настигли и окружили. Так сомалийские пираты наваливаются на беззащитное и незастрахованное торговое судно с грузом валенок и боеприпасов к ним.

– Не спи! – проорал кто-то над самым моим ухом. – Замерзнешь!

– Скорее уж расплавлюсь, – буркнул я и поднял голову.

Ого, целая флотилия! Семь байдарок, одна из них двухместная. Пятеро дам разной степени юности и симпатичности, трое мужиков. Все как один красные от загара, с облупившимися носами. Значит, на воде уже второй день, это как минимум.

– Почто один? – полюбопытствовал лохматый толстяк в адидасовской футболке, тот самый, который вывел меня из летаргии.

Судя по всему, он был командором пробега или просто считал себя таковым.

– Договаривались плыть втроем, но у ребят в самый последний момент возникли проблемы, – объяснил я.

– Это дерьмо плавает, – тонко подметил худощавый блондин, старавшийся держаться рядом с бронзовой от загара девицей спортивного вида в светло-зеленой майке-алкоголичке, обтягивающей мускулистые плечи. – По воде ходят.

– Умник! – презрительно бросила атлетка, тремя гребками приблизилась ко мне, умело пришвартовалась к борту и протянула ладонь. – Привет! Я Клара. – Она крепко, по-мужски сжала мою руку и даже встряхнула ее.

– Тогда я Карл, – схохмил я.

– А если серьезно?

– Кирилл. – Ничего другого в голову, расплавившуюся от жары, не пришло. – Очень приятно.

– Мне тоже, – заявила амазонка, окинула меня решительным взором и осведомилась: – Куда путь держишь?

– Туда. – Я указал веслом.

– Пошли с нами, – предложила девушка.

Не успел я обдумать это заманчивое предложение и тут же его принять, как заволновался толстяк, видимо, обеспокоенный тем, что решение принимает кто-то другой.

– Погоди, – начал он. – Тут надо…

– Водка есть? – перебил его здоровяк в панамке защитного цвета, сидевший в старенькой байдарке, выгоревшей до утери первоначального цвета.

– Десять бутылок! – гордо сообщил я. – Закупал на всю честную компанию.

– Ура! – прогремело над водой.

Так я влился в коллектив любителей отдыха на воде. Почти единогласным решением всех присутствующих. Один только блондин явно был не очень мне рад, но его мнением никто не счел нужным поинтересоваться.

Через час-другой наша армада причалила к берегу. Мы искупались, перекурили и принялись готовиться к торжественному ужину. У нормальных водных туристов, в отличие от сплавщиков‑камикадзе, ушибленных на всю голову, каждый ужин по-своему торжественный. Потому что он непременно проходит под стакан. А днем они любят попить пивка.

Шашлык-машлык из плохонького мяса, купленного в сельпо, мы бодро запили водочкой, более-менее охладившейся в речной воде. Несколько раз повторили, закурили.

Потом блондинчик достал из лодки гитару, настроил, заиграл и очень даже неплохо запел. На самом что ни на есть настоящем английском. Время остановилось, всем стало хорошо.

Но тут здоровяк по имени Гриша вдруг ни с того ни с сего сильно опечалился. Он выпил, потом налил персонально себе, снова брутально принял на грудь. Посидел, помолчал, опять откушал. После всех этих процедур Гриша поднял голову, окинул мрачным взором всю нашу компанию, сидящую у костра, обнаружил массу ушей, не закрытых лапшой, и тут же поехал по ним.

Началось и понеслось. Мемуары старого сурового солдата. Воспоминания о кровавой и героической чеченской войне. Знал о ней герой Гриша, как выяснилось, крайне мало. Вернее, вообще ни черта не ведал. Так, что-то самим им придуманное, навеянное патриотическими сериалами и прочей лабудой. Потом он отнял у блондинчика гитару и исполнил, жестоко перевирая слова, несколько песен тех военных лет, все почему-то на мотив зоновской нетленки: «Гоп-стоп, Зоя. Кому давала стоя?»