Александр Афанасьев - Одесса на кону

– Борян, если что – оружие на тебе. Если я спрошу – времени сколько, – принимаем сразу и жестко. Все помнят?

– Не вопрос.

– Зробымо. – Борян от нервов перешел на украинский…

– Этот парень – возможно, убийца. Все понятно?

– Да понятно, – с досадой ответил Борян. Я его понимал – принимать побратима, с которым в АТО был, неприятно. Но что делать.

Мы уже сворачивали в порт, навстречу шли машины. Прошли ворота… Игорь показал полицейский значок, да и чего показывать – машина-то полицейская. Мимо вместе с фурами-контейнеровозами прошел внедорожник, я только подумал, а это кто такой – как началось. Началось, как всегда, непредсказуемо и страшно.

Хлопнуло, молотком вдарило по стеклу – Борян то ли охнул, то ли всхлипнул. На стекле образовалась дырка с расходящимися от нее лучистыми трещинами, через нее в машину сочилась черная одесская ночь. Игорь повернулся к Боряну, пытаясь помочь.

– Вниз, вниз!

Борян сдвинулся с места, машина пошла в сторону, это спасло Игоря. Вторая пуля, которая должна была попасть точно по центру пассажирского сиденья, ушла левее.

Б…!

Я – не знаю, каким чудом – дотянулся до руля… Обычная «Тойота», полицейская машина, на хрен, в которой даже перегородок нет между первым и вторым рядом сидений. И сделал противоположное тому, что пытался сделать Игорь. Не удержать машину на дороге, чтобы еще сильнее подставиться под снайперский огонь, а наоборот, рванул влево, сбивая машину с траектории. Мы пошли влево, ударились о контейнеры, потом нас начало разворачивать…

Еще одна пуля ударила в кузов, но нам снова повезло…

– Мама! – крикнул Игорь.

Полиция…

Не знаю, каким чудом мы разминулись с «КамАЗом», издавшим длинный, возмущенный гудок, но потом нам повезло. Мы ушли за выстроенный ряд контейнеров, еще раз ударились обо что-то и, наконец, остановились.

Я сидел сзади, мне досталось меньше всего. Первым делом нащупал пульс у Бори, пульса не было. Боря… Боря… Что же, б…, творится…

Выбрался из машины с другой стороны, с моей дверь была заблокирована. Побежал назад… У края штабеля контейнеров увидел бегущего мужика, кажется, водилу того «КамАЗа». Хлестко треснул выстрел, мужика отбросило назад…

П…ц.

Бросился обратно к «Тойоте». Открыл багажник – там было наше основное оружие. К сожалению, не «калашниковы» – для нас закупили модные турецкие «МР5» со складывающимися прикладами. Идти с таким ночью против снайпера – самоубийство. Но ничего не оставалось другого – он засел где-то на верхотуре, и планка у него, судя по тому, что он творил, слетела окончательно…

Один автомат – за спину, второй – на бок. Вытащил за шиворот из машины Игоря, тот был перемазан в крови – и в шоке. Я, честно говоря, тоже в шоке был, но мне в астрал выпадать было нельзя.

– Цел?! – Я размахнулся и влепил пощечину. – Цел, спрашиваю?!

– А… да.

Ощупал его, вроде и в самом деле не кровит.

– На!

– …

– Слушай сюда! Борян мертв – мы должны отомстить, понял?!

– …

– Я спрашиваю – понял?!

– Да.

Ничего другого просто не приходило в голову, да и не могло прийти. Месть – очень сильное чувство. А чтобы выйти на снайпера, считай, с голыми руками, – надо было очень, очень сильное чувство…

– Смотри сюда! – Я показал на край штабелей. – Сейчас ты сюда пойдешь. Но не сразу. Как только я позвоню, ты выстрелишь из-за угла несколько раз. Лучше в воздух. Не высовывайся только!

Еще один выстрел. В кого, интересно…

– Не высовывайся только! Высунешься, умрешь! Понял?!

– Да.

– Давай!

Из багажника я выхватил третий пистолет-пулемет – лишним не будет. Мне надо было занять позицию, а перед этим понять, где снайпер. Интересно, какой у него прицел – дневной или ночной? По ночам порт работает, освещение яркое – может и дневной быть…

Позиция…

Я лег на бетон, взяв по автомату в каждую руку и, выдохнув, перекатился за «КамАЗ»-контейнеровоз, тот, остановленный. Выстрела не последовало.

Так…

Пополз слева от машины, пополз медленно. Мне кажется, что он справа бил, чуть правее от дороги. И, судя по всему, это не «СВД», что-то серьезнее…

Работа порта, похоже, останавливается. Хоть это плюс.

Достал телефон, набрал номер.

– Игорь слышишь?

– Да.

– Не высовываешься. Еще раз, не высовываешься, делаешь несколько выстрелов в воздух. Понял?

– Так.

– Делай. Только не высовывайся.

В стороне сухо треснули выстрелы. Ответки не последовало. Как потом я понял – перезаряжал.

– Что? Еще раз? – прозвучало в наушнике.

– Нет. Не высовываясь, просто высунь автомат за край – как сможешь. Не высовываясь…

Есть! Я увидел вспышку, примерно там же, где и предполагал, и, ухватив автомат так плотно, как только смог, высадил туда все, что было в магазине, все тридцать патронов. Ответки не последовало – я перекатился, еще раз, вскочил и ушел за контейнеры.

Игорь был с той стороны контейнерной стенки, баюкал левую руку.

– Попал? Покажи?

– Нет… ай же… – Он добавил что-то на иврите.

Посветив фонариком, я понял, в чем дело, – пуля попала аккурат в автомат, который в этот момент держал Игорь, и вырвала его из рук. Или вывих, или перелом. В любом случае – я остался один.

И заниматься Игорем мне было некогда.

– Иди к машине. Вызывай помощь. Аптечка там… руку повыше держи. Понял?

– Да…

А мне надо было идти вперед…

Удивительный у нас народ…

Я не знаю, что это, пофигизм, глупость или мужество… Нет, то, что не мужество, – это точно. Но как только прекратилась стрельба – все повылазили кто откуда, кто рванул к раненым, а кто – восстанавливать справедливость. Мне интересно – вот эти мужики, они не понимают, что сейчас можно конкретно угодить «пид кулю»? Или по принципу – а нас-то за шо?

– Полиция! Назад! Полиция! – заорал я, осаживая народных мстителей.

– Там он… – проговорил мужик, грузчик, что ли.

– Это что?

– Портконтора.

– Как туда попасть?

– Эт можно…

Снайпер, как оказалось, был не в самом здании, а на крыше, на самом краю. В здании было всего два этажа, сзади – пожарная лестница, капитальная, уйти – нет проблем. Мы поднялись на крышу, я посветил фонариком – есть.

Есть…

– Не подходить! – негромко скомандовал я. – Улики…

В кармане у каждого из нас был комплект: одноразовые бахилы, одноразовая маска и одноразовые перчатки – их полагалось надевать на месте преступления. Надев бахилы и перчатки, я приблизился к лежащему на краю крыши человеку. Он был в камуфляже, рядом лежала винтовка – он опирал ее на сложенные наскоро несколько кирпичей. Черная кровь поблескивала в ярком свете фонаря. Я пощупал пульс – мертв.

Винтовка – это был «Барретт-98». 338-го калибра. Насколько я знал цены черного рынка, 20 тысяч евро.