Сергей Зверев - Крестовый перевал

— Ну, со мной-то можно было поделиться!

И вправду, наивная. Нужна ты ему…

Повернувшись к свету и склонив голову, Ирэн латает дырку. Эта несерьезная починка необходима мне для того, чтобы дойти до Белоглинской. А дома одежка будет торжественно передана маме на тряпки.

Девица откусывает нитку и впервые обращается ко мне по имени:

— Паш, а Юрец ничего не говорил о поездке на Кавказ?

После секундного раздумья решаю соврать наполовину:

— Что-то плел. Точно сказать не могу…

— А ты не хотел бы поехать вместе с ним?

— Вообще-то, я в отпуске.

— Он же тебе не чужой, Паш!

Господи, чего ты ко мне пристала?

— Просто… Просто я хотела… — мямлит она, будто отвечая на мой вопрос.

— Что ты хотела?

— Хотела поехать с тобой.

Начинаю потихоньку звереть:

— Куда?!

— К нему. К Юрке.

— Подожди пару месяцев! Дай суду определиться, в какой колонии ему париться — тогда и поедешь.

— Я сейчас хочу. Пока он на свободе.

— Раньше надо было хотеть! И мозгами думать, а не детородными органами! — выхватываю у нее из рук футболку.

Движение получается настолько резким, что футболка опять трещит, а из нагрудного кармана высыпаются на пол мои документы.

Мы ползаем и молча их собираем. Так же молча идем в прихожую; Ирэн протягивает мне на прощание руку. Я сухо пожимаю узкую ладошку и выхожу в подъезд.

Прикрывая за собой дверь, замечаю на щеках девушки слезы…

…С Серафимой увидеться не получилось. Придя к назначенному времени в гаражное СТО, я обнаруживаю мастеров Серегу и Антона над еще не собранным двигателем моего «Опеля».

— Извини, брат, — вынырнул из-под капота чумазый парень. — Тут и генератор пришлось менять. Вот гляди…

Он подает старый генератор и тычет пальцем в скол на корпусе, по-видимому оставленный пулей. От скола поперек корпуса расползается приличная трещина.

— Понятно. Сколько с меня?

Названная сумма не радует. Но и не особенно огорчает, учитывая то, что хозяин машины остался жив и здоров.

Отдавая деньги, интересуюсь временем окончательной готовности своего железного коня.

— Час-полтора. Зато будет лучше нового.

— В квартале от нашего гаражного кооператива есть неплохое кафе, — раздается голос его коллеги. — Ты бы подкрепился пока. А к концу твоего обеда точно закончим…

Ровно через два часа подъезжаю к дому на Белоглинской. Двигатель и подвеска работают великолепно — к Сереге и Антону никаких претензий. Настоящие мастера.

Поднимаюсь в квартиру. Прощаясь с мамой, клятвенно обещаю в случае быстрого разрешения «служебных» проблем вернуться и догулять положенный отпуск. Подхватываю заранее собранную сумку и спешу вниз по лестнице, чтобы не продлевать тяжелых минут расставания…

Покидаю родной уютный дворик; еду по хорошо знакомой дороге в сторону Алтынной горы. С этой же горы я не так давно любовался видами Саратова и радовался предстоящему беззаботному отдыху. Рано радовался.

Задумавшись, прокручиваю последние события…

Перед затяжным подъемом меня заставляет очнуться пузатый гаишник, взмахнувший перед самым носом полосатой палкой. Принимаю вправо, торможу, достаю из нагрудного кармана свежей футболки стопку документов. Нахожу и протягиваю лейтенанту техпаспорт, сложенную вчетверо страховку…

— Права, пожалуйста, — настаивает мент.

— Сейчас, — заново перебираю документы.

Что за хрень? Пластиковой карточки — водительского удостоверения нет. Еще раз проверяю все карманы — нет. На всякий случай заглядываю в бардачок. И там нет…

— Пройдемте на пост ДПС, — приглашает лейтенант.

М-да, неплохое начало поездки. Щас начнется… либо гони деньги, либо вывернем ниппеля и отберем звонок.

Покинув машину, плетусь в направлении стационарного поста и представляю дальнейшие «прелести» вызволения автомобиля со штрафной стоянки. После нудных ментовских процедур придется пилить с Алтынной горы попутным транспортом на Белоглинскую, искать дома забытое удостоверение, оплачивать штраф. Сегодня вернуться сюда уже не успею, значит, смогу забрать машину только завтра. А если дам денег, то все равно придется каким-то образом заезжать домой за удостоверением… Короче, от тоски и смертной безысходности жутко хочется вмазать с правой ноги по толстой заднице шагающего впереди лейтенанта.

За этой заветной мечтой меня застает женский окрик:

— Паша! Паша, стой!

Оборачиваюсь в недоумении: что за баба голосит в мой адрес на рабочей окраине Саратова?

Вижу стоящий на обочине белый «жигуль» и бегущую ко мне Ирку. Опять в юбчонке по то место, где ноги приклепаны к попе; в сером топике, из которого при быстрой ходьбе вываливаются сиськи. Впрочем, меня это все не касается. Каким ураганом ее сюда занесло? И что ей нужно?

— Догнала, слава богу. Держи! — Она протягивает мое удостоверение. — Из футболки выронил, растяпа!.. Фух, еле успела…

Озадаченно верчу в руках пластиковую карточку. Ирка, конечно, молодец, но как на все это отреагирует гаишник?

Девчонка быстренько просекает обстановку и хватает лейтенанта за руку.

— Товарищ инспектор, отпустите нас, а?

Тот насупленно молчит. Понимаю его несчастье: такую подцепил золотую рыбку и вдруг… облом.

— Ну, пожалуйста, — жалостливо канючит Ирэн, торпедируя предплечье лейтенанта острой сиськой. — Мы опаздываем…

Мент настороженно берет мое удостоверение, глянув на лицевую сторону, чешет покатый затылок и бросает косые взгляды на стройные ножки юной совратительницы.

— Езжайте, — возвращает он документы. — В следующий раз оштрафую по полной…

Мы подходим к «Опелю» и только теперь я замечаю, что Ирэн тащит в руке дорожную сумку.

Грозно интересуюсь:

— Ты куда намылилась?

— С тобой. К Юрке.

— А в темя?

— Ну, Паш, пожалуйста! Я же тебя, можно сказать, спасла! Представляешь, если бы твою машину здесь не остановили и ты уехал бы дальше! Представляешь, что бы было!..

Сокрушенно качаю головой.

— Представляю. Сигареты есть?

Она лезет в сумку.

— Держи.

И тотчас щелкает перед моей мордой зажигалкой. Сервис, как в ресторане.

Прикуриваю. Облокотившись на крышу любимого «Опеля», пускаю по ветру дым и цинично рассматриваю нахальную приблуду.

Та не унимается:

— Пашенька, милый, я тебя очень прошу! Ну, войди в мое положение — я же люблю этого дурака Юрку! Понимаешь — очень люблю!..

— А что ты умеешь делать, страдалица?

— Машину водить.

— Не канает. У меня двадцатилетний стаж и список освоенной техники длиннее, чем твоя юбка.

— Ну-у… могу приготовить вкусный витаминный завтрак.

— Была бы нужда. На трассе кафе и кемпинги через каждые десять верст.

— У меня с собой термос крепкого кофе.