Максим Шахов - Боец особого назначения

– Я и стараюсь быстрее, – пожал плечами Горов.

– Тогда не будем вам мешать.

С этими словами адвокат вцепился в рукав дяди Паши и потащил его на выход.

– Э, я не понял? – возмутился тот. – Ты чего? А клиенты?

– Я же вам сказал, Павел Андреевич, в данном конкретном случае клиентам придется подождать! – зашипел адвокат. – Дешевле выйдет…

– Ты че лопочешь? Да я этого капитана по стенке размажу…

– Тише, Павел Андреевич, я вам сейчас все объясню!

Уже выйдя из бокса, дядя Паша наконец вырвал рукав:

– Ну?

– Сегодня утром взорвали «Мерседес» Малькова, вы что, не слышали?

– Н-нет…

– Он у вас, я так понимаю, обслуживался?

– Да…

– Ну вот.

– Что – вот?

– Да то, что они отрабатывают версию, что машину заминировали здесь!

– Но это же бред!

– Девяносто процентов версий – бред, – пожал плечами адвокат. – Но на то и следствие, чтобы их отрабатывать. В общем, Павел Андреевич, ситуация хреновая. Поэтому я советую вам всячески содействовать этому капитану и ни в коем случае не идти с ним на конфронтацию…

– Да на хрен он мне нужен! Пусть работает! Но клиенты! Им-то я что скажу?

– Успокаивайте и приносите извинения! В общем-то, действия ФСБ в данном случае не совсем законны. Но если вы попытаетесь оспорить их, боюсь, будет еще хуже…

– Куда уж хуже?

– А туда, что они тогда получат официальные бумаги и закроют ваш центр на недельку!

– Ты что, с ума сошел? Серьезно?

– Вполне.

– Да я их построю, на хрен! Ни хрена себе, недельку! Да это же чемодан баксов! Нет, со мной такой фокус не пройдет!

С этими словами дядя Паша выдернул из-под мышки предусмотрительно прихваченную «визиточницу». Как истинный автомеханик он в душе презирал электронику. И даже возможности своего навороченного мобильника использовал процента на два – три.

Автосерчи, меню, пароли – черт ногу сломит… Дядя Паша этого не любил. То ли дело механика – раскинул веером визиточницу – и все клиенты как на ладони.

– Во!.. – ткнул он наманикюренным пальцем-сарделькой в нужную визитку. – Михеев Игнат Карлович, Генпрокуратура, прокурор по надзору за ФСБ. А ты говоришь – закроют. Я сам этого капитана закрою. Подержи, телефон достану…

– Как адвокат, Павел Андреевич, предупреждаю вас, что вы совершаете ошибку, – вздохнул Румкин, принимая открытую визиточницу.

– Да ладно, не пугай! Я с этим капитаном спорить не собираюсь, просто звякну частным порядком, чтобы его прикрутили… – Вытащив мобильник, дядя Паша набрал по визитке номер и откашлялся. – Алло! Добрый день, Игнат Карлович! Это Лузгин! Дядя Паша!

– Здравствуй, здравствуй, дядя Паша-Мерседес! Что, мой «мерс» уже готов? Оперативно, я только на послезавтра рассчитывал… Ладно, раз такое дело, жди водителя! Сейчас звякну ему…

– Да я как раз насчет этого и звоню, Игнат Карлович! Насчет сроков! Тут какой-то капитан Горов из УБТ на мой центр настоящий налет организовал. Взорвали кого-то за городом, а он всю работу, понимаешь, остановил…

– Капитан Горов, говоришь? – хмыкнул прокурор. – Понял. Значит, так, дядя Паша, я сам сегодня в отгуле, на даче с шашлычками загораю, но команду сейчас дам. Чтоб этого капитанишку раком поставили! Понял?

– Понял…

– Ну тогда все! А ты уж подсуетись до выходных с «мерсом»!

– Это мы завсегда!

Судя по голосу, прокурор с утра был изрядно пьян, но его могущества это нисколько не умаляло.

– Вот и все! – хмыкнул дядя Паша. – Сейчас этого капитана на место поставят. Не на лоха наехали, понимаешь. Нашли где искать террористов, мать их так…

Увидев лицо Логинова, спускавшегося с крыльца Мосгорпрокуратуры, водитель Максимова сразу сообразил, что дело худо. Быстро захлопнув все дверцы, кроме передней, он юркнул за руль и запустил двигатель.

Логинов был мрачнее тучи. И напоминал готовый взорваться пороховой склад.

– Дрался он там с ними, что ли? – вздохнул водитель. – Ну и денек. Знал бы, стал бы вне графика на ТО…

Виктор уселся на переднее сиденье, прикурил сигарету и вдруг пристально посмотрел на водителя.

– Ты женатый?

– Никак нет, Виктор Павлович.

– Но кто-то у тебя есть?

– Ну, ясное дело, есть. Подруга.

– И какие она трусы носит?

Этот вопрос застиг водителя врасплох. С перепугу он чуть было не брякнул, что его подруга вообще ходит без трусов, но вовремя одумался.

– Так это… Обычные вроде, Виктор Павлович. Я в них особо не разбираюсь. Я ж не этот… как его?

– Не фетишист, – подсказал Виктор. – Но не за сто же баксов?

– За сто баксов? – вполне искренне возмутился водитель. – Ни фига себе! Да если она потребует трусы за сто баксов, так пусть тогда того… Банкира какого-нибудь себе ищет, а я с кем попроще сойдусь! Правильно я говорю?..

– Правильно! – неожиданно повеселел Логинов. – И вообще, ну их, этих баб… Гони на Лубянку!

По дороге Логинов опять молчал. Когда он наконец покинул машину, водитель себя чувствовал так, словно разгрузил вагон угля. Глядя вслед Виктору, он пробормотал:

– Таких возить, талоны нужно выдавать за вредность… С трусами пристал. Полового маньяка-террориста, что ли, ловит? Нет, все! Завтра становлюсь на ТО…

Отпустив Румкина, дядя Паша поднялся в свой шикарный кабинет на втором этаже административного здания. Здесь он выпил стакан минералки из холодильника и блаженно крякнул. Кабинет был огромный. Окна выходили и во двор автосервиса, и в Машиностроительный проезд.

Это навело дядю Пашу на мысль высунуться к клиентам и обнадежить их. Однако он вовремя вспомнил, что окна у него давно уже не советские и открываются едва на ширину ладони, да и то сверху. Толкать речь из такой позиции было бы крайне неудобно. Черт с ними, подумал дядя Паша, еще немного потерпят.

В этот самый момент отозвался мобильник.

– Алло!

– Это Михеев! – почему-то уже трезвым голосом произнес на другом конце могущественный прокурор по надзору за ФСБ.

Дядя Паша на это внимания не обратил и по-панибратски брякнул:

– Я понял, Игнат Батькович! Ну когда там поставят раком этого капитанишку?

– Я тебя самого раком поставлю, дурак старый! – вдруг заорал всегда очень спокойный Михеев. – Ты во что, гнида, меня втравил, а?

– Так а-а… – замычал дядя Паша.

– Будет тебе и «а», будет тебе и «бэ». Это я тебе обещаю! Мой помощник как дурак звонит в УБТ, права качать, а дело, оказывается, на контроле в самом Кремле! В Кремле, понимаешь, дуралей старый! Все руководство УБТ туда на ковер вызвали! Хорошо, что они успели уехать, а если бы нет? Намекнули бы в Кремле хоть словом, что прокуратура следствию палки в колеса ставит, и меня на этой даче завтра уже не было бы! Ты хоть это понимаешь?

– П-понимаю, Игнат Карлович… Кто ж знал?